ÉCRIT A SAINT-LAZARE

Mon frère, que jamais la tristesse importune

Ne trouble ses prospérités !

Qu'il remplisse à la fois la scène et la tribune !

Que les grandeurs et la fortune Le comblent de leurs biens qu'il a tant souhaités !

Que les Muses, les arts, toujours d'un nouveau lustre

Embellissent tous ses travaux ; Et que, cédant à peine à son vingtième lustre.

De son tombeau la pierre illustre S'élève radieuse entre tous les tombeaux I

Mais

Infortune, honnêtes douleurs, Souffrance, des vertus superbe et chaste fille.

Salut. Mes frères, ma famille.

Sont tous les opprimés, ceux qui versent des pleurs.

Ceux que livre à la hache un féroce caprice ;

Ceux qui brûlent un noble encens.

Aux pieds de la vertu que l'on traîne au supplice.

Et bravent le sceptre du vice.

Ses caresses, ses dons, ses regards menaçants.

Ceux qui, devant le crime, idole ensanglantée. N'ont jamais fléchi les genoux.

Et soudain, à sa vue impie et détestée, Sentent leur poitrine agitée

Et s'enflammer leur front d'un généreux courroux.