C-em le lien! ccsi li u bonchc Termeille
— PnU donc, cher ..po«i! Le bambia ï'éTeille.
VaU Ion Iraat largt ; j| ^t
que tu looei, s chïveai boucléi, CCI doigts Cl
iM)EME8. 17
La mère, écartant sa guimpe déclose, Agace du sein le marmot chéri, Et du globe rond, par deux doigts pétri, Le lait blanc jaillit sur la lèvre rose.
Le père ébahi contemple comment La Vie, empruntant des routes furtives. Ouvre sur le cœur ces deux sources vives, Qu'en vain tout à l'heure y cherchait Tamant.
Tout lui paraît neuf en sa bien-aimée.
Sous ce mâle sceau de maternité, Elle est belle, au vrai, d'une antre beauté : Du bouton défait la rose est formée.
Et tous, deux pleurant, et riant tons deux, Tant la voix du sang en plein les enivre.
Ils sont comme fous du bonheur de vivre, Eux-mêmes vivant, dans nn autre qu'eux.
l8 POEMES.
Ils sont deux sar l'escarpolette; Mais, Dieu ! qu'elle va tristement !
Dans la bruine, un enterrement Mène sa noire silhouette.
Petite bière, et court linceul, C'est un enfant. — Mais cette bière Va jeter dans sa mince ornière Trois êtres frappés en un seul !
Comme un collier dont le grain coule Quand les deux bouts sont déliés, Dans cette fosse de trois pieds Pêle-mêle pour eux tout croule.
La main dans la main, les époux Confondent leur douleur cruelle ; Mais quand on pleure, on n'est plus belle ; Quand on est sombre, on n'est plus doux.
Adieu les tendres causeries, Les beaux projets du lendemain !
La Mort a barré le chemin Qui menait Pâme aux rêveries.
 quoi bon le travail ingrat ?
Ils n'ont personne à rendre riche !
Les terrains resteront en friche ; Ils vivront comme Dieu voudra.
Après tout, il faut se distraire, Et tout s'oublie au cabaret.
L'homme au logis rentre à regret; La femme en souffre , mais qu'y faire
La fièvre au foyer se blottit.
L'homme, un soir, a la tête prise; O pauvre femme ! dans sa crise Que dit-il? « Endors le petit! »
li n-en reste qu'un sur l'escarpolette Que le vent du Nord secoue âprement ; Sous le bois plaintif et sans ornement Croirait-on pas voir danser un squelette ?
Elle a vie encor^ mais qu'elle a changé !
Ses cheveux sont blancs, sa joue est terreuse Son regard s'éteint, sa bouche se creuse ; L'âme est près de fuir le corps outragé !
Au fond du cerveau, chaos de pensées Où flotte l'esprit tout désemparé, Comme un feu-follet dans l'ombre égaré Luit le souvenir des choses passées.
Éteins-toi, rayon dont l'éclat la mord !
Fantômes railleurs, formes grimacières, Pourquoi remuer vos froides poussières?
Où le cœur est mort, tout doit être mort !
Le prêtre lui dit : « L'épreuve est bénie ! m Elle veut prier; ses efforts sont vains.
Elle a tant souffert que les mots divins Lui semblent chargés d'amère ironie.
La Nature alors chante une chanson
Que la pauvre folle à mi-voix répète :
u Les nids sont brisés : à ton nid, fauvette !
Les rameaux sont noirs : verdure, au buisson!
u Le vent a séché les feuilles du chêne, La Mort a mangé les petits oiseaux ; Mais la Mort pond Tœuf qui refait des os.
Mais le vent au sol va planter la faîne.
« Cadavre au linceul, faîne sous le vent, La coque la tient, le tombeau le mure; Mais l'être est à point, mais la graine est mûre ; Vienne le printemps, le germe est vivant ! »
Elle a tout compris ; son front s'illumine ; L'immortel Amour vient de l'appeler, Et, pour mieux aider l'âme à s'envoler.
Ses deux mains en croix pressent sa poitrine.
A ce moment, un cri dans les airs fut jeté :
— Un de ces cris par qui le sang au cœur se fige —
L'escarpolette est vide. Atteinte de vertige
La fillette est tombée, et la tête a porté.
J'accours, plein de mon rêve, en deux bonds, vers la morte ;
Je relève le corps sur la terre étendu.
« Ah ! quel malheur ! n hurlait le gars tout éperdu ;
Et moi, sans y penser, je répondis : « Qu'importe?»
La Burbanche en Bugey, septembre 1859.
PHOLOE
A M. MAURICE CHABRIÉRBS
iw^'est à Persépolis, lecteur, que je vous mène. Notez qu'un nom barbare est pour nous capital : On peut fausser les faits et les dates, sans gêne ; L'important, c'est qu'on mente avec le ton local. Puis, l'art est si discret au pays que )'habite ! Parlez-moi de l'Asie ! On y trouve en tous lieux Des marbres frissonnant. du souffle moabite; On y coudoie encor les Dieux.
La scène représente une place publique
Avec son mouvement des grands jours et ses voix
Dini na angle, s'adosse au Sanc d'un vieux portique L'ichoppe de Sutor, un cordonnier Cretois.
D« ce riduit qui bâille il sort par intervalles Des odeurs de poix noire el de cuirs africains, Et l'air y fait Boiter deafesloui de sandales Sou! des frises de brodequins.
Ni le soleil Ni l'Ame i
, ni la Cl
Il ne voit que la tache éclose entre Deux mignons brodequins d'éléga:
D'agaçante cambrure et d'aspect e Merveille faite expris pour cette , Les petits pieds de Pholoë.
— La Perse est le climat de ces divines choses Amorces du Désir, beautés de la Beauté.
La Nature est, là-bas, complice de son hôte ; Dans les fièvres de Pâme et les ardeurs du corps Elle entre de moitié : complaisante à la faute, Elle est indulgente au remords.
Il travaille, et s'oublie à contempler son œuvre : « Espiègles petits pieds , dit-il , gentils bourreaux, Vous glissez plus furtifs que la fine couleuvre. Vous bondissez plus vifs que les légers chevreaux. Vous mesurez au plus la longueur d'un dactyle ; Un doigt vous enveloppe et craint de vous briser ; Mieux que sa lèvre en fièur votre vertu subtile Provoque aux doux jeux du baiser.
n Et voilà que j'ai fait, beaux coureurs d'aventure. Pour vous apprivoiser, une étroite prison ;
'a6 POEMES.
Quand elle chaussera cette miniature,
Tout regard vous suivra, même toute raison.
Vienne le jour promis où Junon-Libentine
La livrera, soumise, au plus cher de mes vœux,
Avant de dénouer sa ceinture enfantine,
C'est à vous, lutins, que j'en veux ! »
Et Sutor poursuivait ces chimères si belles.
Soudain s'élève un cri mille fois répété :
« Le voici ! le voici ! » C'est le vainqueur d'Arbelles, C'est Alexandre entrant dans la grande cité.
La multitude accourt, flux et reflux qui houle. Éclatant sans relâche en immenses rumeurs ; Mais Sutor absorbé ne voit rien de la foule.
Et n'entend rien de ses clameurs.
Déjà s'ouvre là-bas la marche triomphale.
Derrière un flot captif de vierges et d'enfants.
Alexandre apparaît, maîtrisant Bncéphale ; Son escorte le suit sar de lourds éléphants.
Puis viennent les guerriers anx annores bizarres. Les Scythes aux coursiers rapides comme l'aiTy Les frondeurs achéens, les archers baléarcs.
Les Hoplites bardés de fer.
Sur oo rhythme d'airaio dont l'cveille s'enirre^ Se cadence le pas des phalanges. Partout Les soupirs de la flûte et les plaintes do calTre Font courir ce frisson qui tient l'âme <kbout. Le soleil mord d'éclairs les aigrettes hautaines, Et sur les étendards flottent, monstres ao rent. Ici, le sphinx thébain, là, le hibou d'Athènes. — Et Sutor est toujours rêvant.
La ville a pris l'aspect d'une ruche en délire ; Les femmes, du regard, fascinent le vainqueur ;
Et plus d'une main tremble, et, fiévreuse, déchire La poitrine qui souffre à contenir le cœur.
Le cortège s'avance, et comme un long méandre Au-devant du portique il serpente et se tord. IJ s'écoule. — Et Sutor ne voit pas Alexandre ; Mais Alexandre a vu Sutor !
Et du héros soudain s'assombrît la paupière.
Quelle insulte est donc faite.à ses droits absolus? N'a-t-il pas, ce géant, asservi l'Inde entière? N'est-il pas presque Dieu? Que lui faut-il de plus? — Un rien, luxe des rois. — Que le maître apparaisse, Les esclaves sont là; mais le maître, on le sait. Compte les fronts levés par le front qui se baisse, Les voix par la voix qui se tait.
« Cet homme — pensait-il — doit être quelque sage Comme en fournit la Grèce, et j'ai vu son pareil
Le jour où Diogène insultant mon passage Criait de son tonneau : « Sors-toi de mon soleil ! » Ces gueux indifférents font boiter notre gloire ; Quel prestige imposer à qui n'a nul besoin?
Ah ! c'est à désirer gagner quelque victoire,
Et n'avoir qu'un gueux pour témoin ! »
Le soir venu, Sutor entrait chez son amie.
n Devine mon secret ! » dit-il d'un air joyeux. Elle, assise en un coin, pâle, et comme endormie, Le front sur ses genoux, ne leva pas les yeux. — « Vois ma tâche du jour : à l'instant je l'achève. Déesse aux pieds légers, recevez mon cadeau ! » Pholoë murmura, sans bouger, comme en rêve :
« Grands Dieux ! qu'Alexandre est donc beau ! »
« Je ne connais, dit-il, que Pholoë de belle. C'est Mithrès tireur d'arc !
jO POEMES.
— Un archer, c'est PAmour !
•— SMl ea aime quelqu'une, ô l'heureuse mortelle!
— J'en sais une qu'on aime, un qui veut du retour.
— Et ce peuple enivré ! quel éclat ! quelle fête !
— Ma fête était ici, je t'ai gardé mes yeux, m Pholoë répéta sans relever la tête :
« Qu'Alexandre est donc beau, grands Dieux ! »
Si beaucoup, cette nuit, ne dormirent qu'à peine, Il en fut trois au moins qu'oublia le sommeil. Alexandre boudait, et sur son lit d'ébène Un ridicule ennui le tenait en éveil.
A ses côtés. Thaïs, la belle courtisane.
Épiait son sourire, et, d'un geste d'enfant, Approchait de sa lèvre une coupe toscane Où pétille un philtre échauffant.
u Vois donc, ô mon doux roi ! ta coupe est pleine encore, Les lampes font danser leur dernière rougeur,
La douzième heure tombe, et le feu me dévore ! Mais Thaïs est Thaïs, et toi le roi songeur ; Car tu dis : « Cette nuit, toute beauté me nomme, Et tout homme en louant ma majesté s'endort. » — a Oui, tout, murmura-t-il, pense à moi, moins un homme; Et quel homme encore : un Sutor ! »
Et Thaïs ajouta : « Si j'étais roi d'Asie, Las de vaincre (on se blase à vaincre des héros), Je voudrais bien plus haut porter ma fantaisie, Et, soumettant les Dieux^ je forcerais Éros A m'apprendre un secret de volupté divine, Un plaisir formidable, et que nul n'eût rêvé, w — « Qu'on m'apporte à l'instant des torches de résine ! Dit Alexandre, j'ai trouvé ! »
Pensive, et sur son lit tristement accoudée, Pholoë, l'œil ardent, voyait l'heure s'enfuir.
j2 POEMES.
— « Ce Sutor qui prétend m'époaser, quelle idée! C'est inouï, ce soir, comme il sentait le cuir ! A quelques privautés j'eus tort de condescendre. Je vois ce qu'il me faut et fais ce qu'il me plaît : Je n'aurai d'autre époux qu'un garde d'Alexandre; Décidément, Sutor est laid ! »
Sur une vieille peau de bouc jetée à terre, Sutor accroupi pleure, et se meurtrit le sein : <( Pholoë me méprise, et n'en fait plus mystère l MaiS; ô Dieux familiers ! retenez mon dessein : Vienne l'aube, et j'endosse une armure qui sonne, Et je me loue au roi qui mène les combats.
On dit qu'il va d'ici marcher sur Babylone; Gare aux Pholoës de là-bas! »
La cité dort. Sait-on les peurs que la nuit cache? De sinistres clartés teignent le del blafard;
De sa couche, en sursaut, Persépolis s'arrache Folle, et comme une femme en proie au cauchemar. Le feu ! Le feu ! La flamme éclate en jets rapides, Le cèdre embrasé porte au loin d'acres senteurs, Kt fait s'illuminer de sourires livides
Les marbres des Dieux protecteurs.
Était-ce l'accident d'une torche étourdie, Ou le caprice fou d'un sublime bandit?
Le vieux palais des rois croulait dans l'incendie. Ce spectacle de nuit fut splendide. — On a dit Que Thaïs alluma le feu; c'est une fable.
En brûlant ce palais par des siècles fondé.
Le grand Roi se vengeait d'un cordonnier, coupable De ne l'avoir pas regardé.
Février 1870.
MAIUS
Verdure aviz bois ! boutons aux tiges!
Rayons dans l'air ! baume aux ravins !
Terre et ciel sont pris de vertiges Divins !
Sous l'aubépine qu'il assiège.
L'essaim des bourdons querelleurs  l'envi fait pleuvoir la neige Des fleurs.
Brûlant de désirs qui la grisent, La fillette, miîre aux baisers, Â des airs de tête qui disent :
« Osez, n
Le beau garçon qui lui rit contre, Tente un mot qu'un soupir finit, Et, tout ému, du doigt lui montre Un nid.
Le vieillard, dent le pied dévie, Ne sait vraiment s'il doit mourir.
Tant il sent à pleins flots la vie Courir,
Allons, linot, pinson, mésange, Aux petits becs si bien foarbis, Poar plaire aux femelles, qu'on change D'habits!
Allons, l'orchestre! et que tout bouge, Dans les buissons, les creux, les bois^ Sous l'herbe, et sur la tuile rouge Des toits.
Allons, les rustiques nourrices !
Les gueux du licol et du mors !
Taureaux, brebis, chevaux, génisses, Dehors !
Ouvrez l'huis, détachez l'entrave.
Le printemps a mis le couvert; Envoyez l'infirme et l'esclave Au vert.
Noël aux champs! c'est pour la bête, Comme pour l'homme, un heureux mois Beaux muets, jetez dans la fête Vos voix!
O présomptueux que nous sommes !
Qui sait si le maître éternel N'a pas mis dans le ciel des hommes Leur ciel I
Comme une cuve qui fermente La terre pétille au dehors, Dans une invisible tourmente D'eflForts.
Ouvre-toi, mon cœur ! sur tout être Laisse fuir ton sang chaud qui bout !
Je voudrais me fondre et renaître Dans tout !
Jardin du cœur, que rien ne ferme Et dont mon frère a la moitié, Où, semé bonheur, le grain germe Pitié,
Que ne penx-ta loger aa large Tous les maudits au joug liés.
Et tous les souffrants soos la charge Plies !
Cher ennemi, prends-y ta place !
La brise de mai souffle au fond; Il y fait si chaud que la ^lace Y fond.
Nature ! ô mère enchanteresse !
Je veux t'épuiser à ma faim, Et pâmer dans une caresse Sans fin !
Des pieds, des mains, des yeux, des lèvres, J'ai beau palper ton gai contour.
Rien ne peut apaiser mes fièvres D'amour.
Mais voilà qu'une ombre rigide Aprement me vient gourmander.
Et me fait, sur ton sein splendide, Bouder.
38 POEMBS.
Cest l'Esprit ! son orgueil le mène De l'égoïsme au désespoir ; II voile ta beauté sereine De noir.
Malheur! cet hôte solitaire A ta fête n'est point entré !
Il reste en son deuil volontaire Cloîtré.
Et^ tandis que la Chair vivante Au renouveau s'épanouit, Lui, dans la mort qui l'épouvante, Jouit!
Il dit de ta verte magie :
« C'est du fumier bon pour l'iiivei ! « De tes fleurs : « C'est le lit d'orgie Du ver ! »
Du Verbe flottant sur les mondes Il voudrait noyer le berceau, Et mettre aux matrices fécondes Son sceau!
POEMK.S.
Sur toates les choses flsones Portant la menaoe da fea.
Il damne les agaceries De Dieo!
Mais le Père qn'il Tcnt proaai^z.
Chaque matin, par son soieO, D'en haat noos dit, dans na uwirt Vermeil :
« N'en croyez rien, en£uits mor»iA !
Je ne règne point par VcSroi.
Si toates sèves sont édoces De nxM,
« Poarrais-je sur la diair qne fain:e De l'enfer sceller le barreau. Et de mon sang être moi-même Bonrrean?
« L'infini n'a pas double zone :
Un ciel clément, un ciel bmtal.
Où je trône, où serait le trône Da Mal?
« Va par Pœil infirme de l'homme, Je suis le Janas inconstant :
Cest dans sa frayeur qu'il me nomme Satan.
« Mais je tiens, pour que tout y rentre, Tout grand ouvert mon paradis, Et n'ai point d'en&nts dès le ventre Maudits.
« Si la Félicité forcée Possédait l'Etre malgré lui, Son âme s'userait lassée D'ennui.
« Mais voii» êtes créés en butte A deux courants, libres esprits.
Afin d'être à vous-mêmes lutte Et prix.
« Car je suis la Vie expansive, Et de mon nom même il ne sort Qu'une formule progressive D'essor.
« Sur la route où l'homme varie.
Pour le sauver de ses excès, Se tient la Douleur qui lui crie :
« Assez ! »
(( Et s'il trébuche en quelque abîme, Il trouve, aposté sur le bord.
Le bras d'un sauveteur sublime :
La Mort,
« Qui, bien doucement le relève, Et lui dit : « Enfant, pour surcroît, II te faut remonter la grève; Va droit! »
M Donc, aimez-vous, soyez en joie!
Cueillez vos primeurs au printemps !
Pour en user, je vous envoie Le Temps ;
« Sur ses pas, j'ai mis l'Espérance; Après la nuit, j'ai mis le jour.
Et j'ai mis, près de la Souffrance, L'Amour! »
La Burbanche en Bugey, mai 1S60.
ATTAR-EL-ARAOUD
A LA MAURES au K NEFISSAH
IVébus des peuples morts , logogriphes des stèles, VouatQous rappelez rhomme et consacrez le laid. Mais, ô Maure fervent ! où passe ton stylet, La fleur s'épanouit en vivantes dentelles.
Ta phrase est un parterre ou danse la houri : Le mot luxuriant en corbeille s'étale, La lettre monte en jet, le point s'ouvre en pétale. L'alinéa se perd en un sentier fleuri.
Tes silams sont pour moi de lisibles féeries ; Mon cœur savait, devant que la tête y pensât. Que le manuscrit d'or traduit par Nefissah Devait s'intituler le Parfum des prairies.
POEMEJ. 4j
Tout n'est-il point. parfum dans le pays des fleurs? Toi-même n'es-tu pas, dans ce pays, 6 femme, Et la fleur de la chair, et l'arôme de Fâme, Et la gamme des sons, et l'iris des couleurs?
Or, ce livre du Cheir Nef-Zaoui le sage Est un missel d'amour qu'un prophète eût signé, Mais qu'en France Tartufe, en son zèle indigné, Coiidamneraitau feu pour main et maint passage.
Il est vrai que l'Amour, grand sultan d'Orient, Fit le sens pour le cœur et le mot pour la bouche. Tandis qu'il n'est chez nous qu'un sournois Saint-Kitouche Très-prompt au sens brutal, fort prude au mot riant.
II est bien loin le temps où la femme ingénue Avec moins de pudeur avait plus de vertu.
— Si tu n'étais coupable, Eve, rougirais-tu?
C'est la faute qui fait la honte d'être nue. —
Rire comme on riait dans le Décaméron, C'est bon pour la jeunesse et quand la voix est fraîche ; Aujourd'hui que la France est décrépite et sèche, Le malin Dieu gaulois boude ce laideron.
Mais là-bas, on est jeune encor ! L'homme au front rude Que nous craignons toujours, même en en triomphant, Est, aux pieds de sa mie, un tout petit enfant, Contant mille déduits d'amour, sans lassitude.
Et la beauté naïve entend, sans sourciller.
Ces récits aiguisés au yif, dont le trait leste Repasse, écho plaisant, par sa bouche céleste, Comme ferait du sel dans l'or, sans la souiller.
Ah ! vive un sol semé de biblique légende.
Où chante encor la voix qui dit : « Multipliez ! » L'être y naît le front libre et les pieds déliés ; La Vie ouvre pour lui son aile toute grande.
Diea marche, pi as visible et pi as près du banni; Dans l'immense désert qae le désert allonge ; L'horizon n'est borné qae par notre mensonge, Et c'est l'homme qui cache à l'homme l'infini.
La Mère-solitnde est la beauté sans gaze Qui liyre à son enfant son sein en plein soleil, Et, le berçant tout nn du bout de son orteil. L'éveille d'un sourire et l'endort d'une extase.
Sous le figuier des puits le bonheur est caché ; La brune Rébecca vient y puiser encore L'eau vive qu'elle verse, en inclinant l'amphore, Aux lèvres de l'amant à ses genoux penché.
Il se tient dans les plis de la tente nomade. Dans les jarrets d'acier du svelte méhari, Dans le lait des troupeaux qui n'est jamais tari , Et dans le sang du cœar qui n'est jamais malade.
Nous, les Roumîs, polis à force d'être usés, ' Nous faisons du bonheur un thème d'argutie, Nous vivons de réserve et mourons d'asphyxie : Barbares ! vous serez par nous civilisés !
O fiear des oasis, ô gazelle des plaines !
Je jetterais au feu la lyre et le crayon,
Pour te voir, un seul jour, sur ta peau de lion
Reposant, nonchalante, en tes splendeurs sereines.
Dans tes cheveux tordus en turban, noirs et lourds, Scintille du jasmin l'étoile délicate.
Et le rire de Vot sur ta basquine éclate.
Quand le cœur y soulève en ondes le velours.
Ton large front, sculpté dans un massif d'opale, A d^un lac en repos le limpide poli ; La ligne y court sévère, et son angle assoupli Se noie en purs méplats sur ta peau mate et pâle.
Comme une coupe ouverte aux appétits ardents. Saillit le bord puissant de ta lèvre lascive. Rouge du suc d'irak, qui, mordant la gencive. Met du baume à l'haleine et de l'émail aux dents.
De tes yeux vert-de-mer^ profonds comme la vague, Dont le khoI élargit le contour azuré, Sort le regard, tantôt comme un phare éclairé, Tantôt surpris d'un rêve et noyé dans le vague.
Tes doigts, aux ongles fins dorés par le henné, Roulent indolemment le papel blanc ou rose.
Empli du tabac blond qui du souci repose, Ou du kif, le charmeur qui rend illuminé.
Et, comme en son éther, cette vision nage Dans ce delta d'odeurs béni par le Koran, Trinité du benjoin, du musc et du safran, Dont l'ivresse à la fois est suave et sauvage.
Atmosphère sans nom, pleine d'étrangetés Où la femme apparaît, fluide et condensée.
Tu fais de trois mille ans reculer ma pensée, Vers l'âge primitif des fortes voluptés;
Et ton sens éclatant se dégage du mythe, Comme fait le soleil des nuages menteurs.
Age d'or, où l'Amour accourait aux senteurs Qu'exhalait en marchant la jeune Sulamite.
48 POBMBS.
Je comprends que l'Amour, ce grand mangeur d'encens, Reste l'éternel Dieu d'une terre embaumée • Où, pour lui, la Nature, éblouissante Aimée, Palpite par des sens qu'elle ajoute à ses sens.
Et je comprends aussi qu'au vieux temps des Croisades, Nos preux, pour avoir bu de cet air une fois , Aient, au retour, fondé le rite des tournois. Souvenir des Fatmés et des Schéhérazades.
Mais je ne conçois pas qu'un seul soit revenu De ce friand rivage, où la magique Armide Verse l'oubli de tout dans ce sourire humide Ouvert comme une rose au seuil de l'Inconnu!
P0EMB8. 49
Un jour, sous le niveau banal de ^Industrie, L'Esprit noir du progrès, vieux fils de Thubalcain, Aura courbé le front du Centaure africain, Et i'Amour oubltra qu'il eut une patrie.
Et vous disparaîtrez, par la Mode éconduits, Bizarres ornements qui fûtes ses costumes, Beaux us hospitaliers dont il fit ses coutumes, Et vous, merveilleux faits des Mille et une nuits.
t Allah se coiflôra d'une calotte noire, L'Arabe ira plaider en pantalons collants, La Mauresque, traînant une robe à volants.
Balancera son corps dans vingt mètres de moire.
Les minarets rasés recevront des toits plats. Par le désert, honteux de ses lignes ferrées. On ira, le dimanche, à des Maisons Dorées, Que les lions du jour bâtiront sur l'Atlas.
Dans les flancs étages des ruches catholiques, L'actif bourdon fera son miel grevé d'impôts, Et sa reine pourra cultiver dans des pots Les derniers spécimens des Flores symboliques.
Dans des livres moisis, qu'on croira des romans, Si l'on retrouve encor vos étranges images.
Les savants écriront : « C'était du temps des Mages... » Les femmes penseront : « Quels grotesques amants ! »
Le soleil blêmira dans l'air chargé de suie,
La mer aura l'odeur d'un palus empesté,
L'Orient sera mort, et la Société
Bâillera : « Suis-je heureuse ! Ah ! Dieu ! que je m'ennuie ! »
Vc4'RIc4TI07^S
