LE FLÉAU

Oi Dieu, te désignant pour bras de sa colère, Te donnait à lancer quelqu'un de ces fléaux Par qui se tord le monde en d'affreux soubresauts, Que ferais-tu, Poète ? — « Horrible ministère !

Seigneur, ton œil fut doux à mon nid solitaire ; Je bénis ton soleil, et j'ai soif de repos; Mais parle ! si la fièvre a desséché ses os.

S'il faut, pour la sauver, une crise à la Terre,

De peur de voir tomber trop de chers trépassés, Je voilerai mes yeux baignés de pleurs glacés, Comme un ange de deuil qui traverse des fêtes ;

Et j'irai cependant, sûr d'un mieux inconnu,

O glaive du Très Haut ! trancher le fil ténu

Qui te tient jour et nuit suspendu sur nos têtes ! »