A UN PEINTRE

Oi j'avais à remplir le livre de tes jours, Rien de terrestre, ami, n'en ternirait les pages; J'en bannirais surtout les leçoas de nos sages, Sophistes si légers, philanthropes si lourds.

Là-bas, peintre, là-bas sont les fraîches amours ! Laisse l'homme à sa chair et la boue à ses plages. Vers l'Inconnu, pays des splendides mirages, Poursuis ton Idéal aux radieux atours!

Si ton cœur est naïf, si ta pensée est pure.

Il ne te manque rien, enfant de la nature.

Rien qu'un frère en génie, ami de tes pinceaux.

L'art est l'hymen des dieux, mais il veut des cœurs dignes :

Les grandes amitiés, comme les belles eaux,

Par droit de pureté n'appartiennent qu'aux cygnes.

l^O ÉPHÉMÈRES.

DATE PCENAS

Lyans un vers insolent, qu'Ârchiloque eût signé, Chez mes frères souvent j'ai flagellé le vice ; Mais ce fut de ma part hypocrite malice :

Mon cœur pervers mentait à mon front indigné.

Moins irrité du mal que jaloux d'un complice^ Dédaigneux des plaisirs dont j'étais dédaigné, Ma vertu ne fut rien que dégoût résigné, Impuissance d'orgueil tranchant de la justice.

Mais le remords me presse, et je veux librement Mesurer à ma faute un digne châtiment.

Seigneur, de tes élus rejette ce coupable.

Et le relègue à part dans un monde ignoré ; Encore y sera-t-il trop heureux à son gré.

Si toute bête y vit, — excepté son semblable !

VH YV 1{E