GULA

ri! quelle heure prends-tu pour lui crier famine,

Lazare ! mais ce riche est fort préoccupé !

Le matin ? — mais à peine il quitte le soupe,

Dans le jour? — mais il mange. Et le soir ? — mais il dîne.

Plus de moelle au cerveau, de cœur dans la poitrine ; Le ventre est roi partout, il a tout usurpé; Alambic incessant, par l'alcool sapé.

Ce riche ne vit pas, ô Lazare ! — il rumine !

Demain verra l'artère éclater sous le sang, Et l'auguste pourceau mourir, en vomissant L'âme, comme un fœtus ignoré dans sa panse.

Lazare, qu'attends-tu? l'aumône? — Arrière enfin,

Gueux plus riche que lui d'une éternelle faim.

D'un grand cœur, d'un sang calme, et d'un cerveau qui pense!

l'hydre aux sept têtes. 149