IDYLLE

L'or des blés frémit sur ta glèbe rouge, Terre palpitante où tout rit et bouge, Feuille, insecte, fleur, fumée et ruisseau.

La mère-nourrice est en belle haleine !

Sous le lait divin sa mamelle pleine De vie et de joie emplit son berceau.

L'homme est aux guérets, menant la faucille, Sa femme au logis qu'elle tient rangé, Sa fille au lavoir où son chant pétille.

Son bœuf dans les foins jusqu'au cou plongé.

— Repasse demain, beau faiseur d'idylle; Vois comme en un jour ton site a changé :

La terre est en deuil, la mère est sans fille, L'homme est décrépit, le bœuf égorgé !