AU LECTEUR

L<ecteur, ces petits vers ne sont pas tout eau rose; Ils sentent quelque peu le moisi du cercueil. Si l'abord vous effraie, arrêtez-vous au seuil; Mettons quMl vaut mieux rire, et parlons d'autre chose*

Vous rêvez le bonheur? moi, sa métamorphose.

Vous croyez aux flots bleus? moi, je crois à l'écueil. La mort est la beauté qui brûle sous son deuil ; Mais, comme toute prude, elle veut que l'on ose.

Il me plaît d'agacer ce vieux Sphinx du néant, D'évoquer l'œil divin dans l'orbite béant.

L'incorruptible chair sous l'os qui se décharné;

Et, prisonnier, sur qui pèse le cachot noir, J'aime à glisser ma tête à travers la lucarne. Pour aspirer l'air frais, la lumière et l'espoir.

IjC PAPILLONS NOIRS.