ATRA CURA

Fantôme qui reviens en tous lieux, à toute heure, Creuser de l'ongle un pli sur mon front abattu ; Qui, d'un souffle brutal, brises comme un fétu L'échafaud des projets dont mon esprit se leurre ;

Dégoût dans les plaisirs, doute dans la vertu. Sourde gêne de l'être, angoisse intérieure.

Hôte importun qu'on chasse et qui toujours demeure. Mystérieux tyran, Souci, qui donc es-tu?

— Dans le sommeil des sens je suis le sens qui veille, Le tintement sans fin qui fatigue l'oreille.

L'oiseau noir qui s'abat sur le songe enchanté ;

Je suis le soubresaut du cœur, le cri du drame. Le sombre clocheteur qui, dans la nuit de l'âme. Passe, et, le long du Temps, sonne l'Éternité !

PAPILLONS NOIRS. Ipl