JOURS FROIDS

V oici l'Hiver aux mains livides :

Ses dents sans pain claquent de froid ; Sa voix pleure comme un beffroi; Ce sont des fosses que ses rides.

L'Ennui bat nos fronts assombris; La brume abaisse le ciel gris ; Adieu les horizons sans bornes!

Comme un essaim d'oiseaux mouillés, Nos beaux Amours éparpillés Rentrent au nid, frileux et mornes.

Chaque hiver leur nombre décroît ; Et le cœur trébuche en ses vides, Comme un promeneur à l'étroit Dans l'enclos des tombes humides.