MISERA

l^a Misère, à l'écart, a fait ses louveteaux ; Grâce, ô faons délicats, pour la petite louve ! Car c'est la femme encor, malgré cet œil qui couve Des regards aiguisés comme de fins couteaux.

Biches, c'est votre sœur ! Tandis qu'en vos berceaux Le sein blanc de la Vie à vos lèvres se trouve, Elle, de la Faim maigre a compté tous les os ; Vous jouissez pour elle, et pour vous elle éprouve !

Ah ! Providence en haut ! en bas Fatalité !

Ne verrai-|e entre vous jamais un bras jeté Qui fasse pont d'amour à toute chair humaine !

Et le divin soleil, qui mûrit tout bourgeon, Laissera-t-il toujours, en quelque sauvageon, L'âpre dans la tendresse et le doux dans la haine l