IL EST D'HEUREUX MORTELS

Il est d'heureux mortels poussés en bonne sève ; Leur Tie est minutée aussi clair qu'un exploit ; Ils ont bridé le sort^ suivi le sentier droit, Et mis le pied du fait dans le sillon du rêve.

Ils gagnent les gros lots, ils sont rois de la fève ; C*est à point qu'ils ont chaud, à propos qu'ils ont froid ; Et, comme au jour prédit leur mère les conçoit. C'est à l'instant prévu que la mort les enlève.

Pour moi, c'est différent ! tout me fiit traquenard. Le guet-apens du sort m'attend sous chaque chose : Je veux courir? je chois; j'aimais Laure? j'ai Rose.

Étant né d'aventure et vivant de hasard,

Je mourrai d'accident. — Encor suis-je capable.

Moi mort, d'aller à Dieu pensant aller au diable.