AU DEHORS, C'EST L'HIVER

Au dehors, c'est l'hiver ; au dedans, c'est la grève. ht métier, cage vide aux étais vermoulas, Où la navette, oiseaa joyeox, ne siffle plus, Semble un vague échafaud n'attendant que le glaive.

Dans un coin, mère, enfants, affamés même en rêve. Songent de pains volés et de vins défendus ; Le père, ouvrant sur eux des regards éperdus, Blasphème, et son poing droit vers Dieu muet se lève.

Survient un mécréant : — « Tout va mal, à la fin ! C'est l'heure d'opposer au fléau de la faim Cette ligue des cœurs qu'enseigne l'Évangile ! »

Un honnête homme passe : — « O Satan ! tout va bien! L'âme est à qui la veut ; on a le corps pour rien ; C'est l'heure de pousser à la guerre civile ! »

lES DIABLES BLEUS. 2Ç$

A ALFRED DELVA13

SUR SON LIVRE : Les Sonneurs de sonnets

r'rère, c*est bien parler : foin des sonneurs de cor.' Où maint aigle a brisé son front, faute d'espace, L'avette de Ronsard passe libre et repasse, Car l'horizon des fleurs suffit à son essor.

Alvéole et sonnet tiennent la même place, Et la Muse gauloise est sœur des mouches d'or ; Leur murmure est musique, elle en retient l'accord ; Leur forme est élégance, elle en garde la grâce.

Sonnons comme l'abeille, et comme elle volons Ni trop haut ni trop bas, des coteaux aux vallons, Cueillant les sucs divins et les senteurs suaves ;

Tandis qu'au sol cloué par l'élytre exécré, Le béat e^carbot, stercoraire sacré.

S'ébat dans les odeurs fétides et les baves.

APRÈS SADOVA

rlélas! nous sommes nés en des joars violents! Le Passé tombe après s'être ouvert les deux veines^ Et le Présent nourrit de lâchetés malsaines L'Avenir au maillot dont il corrompt les flancs !

Meurent les seins féconds et les mamelles pleines ! Nos fils boiront la honte et les affi*onts sanglants ; On les verra traîner sous des cieux insolents Leurs fronts lourds de mépris et leurs bras lourds de chaînes.

Pour nouS; tout près de voir le grand sol des aïeux S'effondrer sous nos pieds, sauvons du moins nos Dieux, Les gais sonneurs d'amour^ les charmeurs de souffrance.

Héros bruyants, poussière emportée au hasard, Vous serez oubliés, cependant que Ronsard Vivra pour dire où ^t le beau pays de France.