INTUS ET IN CUTE

Le grésil frileux hérisse les moasses Où je vous cueillais, rêve et muguet blanc.

L'âpre vent du nord, des mêmes secousses, Bat rame oppressée et l'arbre trem6lant !

Es-tu l'agonie, angoisse indicible ?

Es- tu le tombeau, nature insensible ?

Es-tu l'oubli morne, horizon de fer?

— Ne crois pas au sol enchaîné de glace.

Ne crois pas au cœur mort à la surface *' L'éternel printemps couve sous l'hiver.

Dans le fond du sol ses haleines douces .

Font germer le chêne au giron du gland ; Dans le fond du cœur son souffle indolent D'un nouvel amour fait poindre les pousses.