AU LECTEUR PRUDE

JLa peste soit du siècle timoré, Butant au mot, mais passant bien la chose; Béat confit qui, d'un ton pénétré, Blâme au dehors ce qu'en son for il ose !

Le temps ft'est plus de la naïve glose Au trait gaulois finement acéré.

Nous sommes vieux; le rire mesuré Grimace au coin de notre lèvre close.

Si dans ce livre, ô lecteur pudibond, Tu rencontrais quelque vers vagabond.

Tunique au vent, trottant à l'aventure,

(( Fi! l'indécent! » diras-tu furieux.

Qu'en saurais-tu, chaste ami, si tes yeux Ne regardaient plus bas que la ceinture?

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