CHEZ L'HOTESSE

Ilntrons. L'enclos est sombre, et l'hôtesse est gentille. Le soleil déjà touche au zénith radieux ; L'air est brûlant d'ivresse, et de la terre aux cieux Un doux bruissement comme un baiser pétille.

O Nature! O Beauté! Forme où le Dieu fourmille Que ne puis-je, épuisant ton sein délicieux, T'enlacer tout entière en mes bras furieux, Comme entre mes deux mains ce front de jeune fille !

Si l'Amour est la vie, ah ! je suis immortel !

S'éteindre quand l'encens a dévoré l'autel,

Non, ce n'est pas mourir ! Beau trépas, je t'espère !

L'hôtesse avait souri de ce transport divin ; Mais, tandis qu'à la ronde elle verse le vin. Une larme a glissé de ses yeux dans mon verre.