LE VIEUX PAUVRE

Je vais par les chemins, à la garde de Dieu, Glanant le grain tombé de l'immense corbeille, Et, frelon voyageur qui n'a ni feu ni lieu, Je bois largement l'air qu'on mesure à l'abeille.

Mon couvert est dressé sous le grand dôme bleu : Allons ! pinson poète, enchante mon oreille ! 11 n'est pas jour si noir qui ne me rie un peu : C'est le cœur gai qui fait la nature vermeille.

J'espère en l'avenir, et bénis le présent ;

Il se peut qu'autrefois mon pas fût moins pesant.

Mais j'accourcis d'autant la route où mon pied saigne.

Pour ne regretter rien je n'ai rien désiré ; Où la mort me prendra, là je m'endormirai, Sans vouloir qu'après moi ce bon soleil s'éteigne.