L'ÉTAL

Lre crochet à la main, la hotte sur IVchine, Rôdeur sombre, où vas-tu ? — Je vais pour les journaux Chiffonner dans la geôle et sous la guillotine Les rognures sans nom que font les tribunaux.

— Quoi ! l'âme qu'on flétrit, la chair qu'on assassine?

A quels loups sers-tu donc ces mets, à quels pourceaux ?

— Dans un large banquet j'offre ces bons morceaux A la Société, la prude libertine.

Le crime a son haut goût qui tente les plus saints ; C'est un succube noir qui chatouille nos seins D'un prurit à la fois délicieux, atroce !

Nous sommes vertueux, oui! comme ce molosse Qui, d'un air dégoûté, près d'un étal passant, Se gorge à pleins naseaux des effluves du sang!