LE TRAPPISTE

L'homme a beau marcher sous le vent, L'Esprit noir tient toujours sa piste.

L'ennui du mal m'a fait trappiste, Le Mort a saisi le vivant.

Moine ou lépreux, soit ! — Le couvent Vaut le monde, et n'est pas plus triste L'un nous rudoie en nous sauvant, L'autre en nous damnant nous assiste.

Ma chair jouit de se briser; Je mets de la rage à creuser, Jour par jour, ma fosse profonde.

Couchons-y nos amours hideux!

Mais, pour dormir en paix, loin d'eux Ouvrons-en vite une seconde !