LE CENTAURE

L>ui, méchant ? Non ! c'est faux ! Sous le mors qui le gêne,

S'il blesse, en se cabrant, les oisifs d'ici-bas,

S'il écrase du pied, dans ses rudes ébats,

Les pédants, les faquins, les badauds, c'est sans haine !

Il est des horizons qui ne conviennent pas A qui sent dans ses nerfs la fougue souveraine : Sous l'infini désir qui tourmente ses pas.

Au coureur indocile, enfants, livrez la rêne!

Bien ! L'espace et le ciel lui sont abandonnés ; Sans plus craindre à présent ses bonds désordonnés. Essayez son dos souple et son galop sonore ;

Et bientôt je vous vois, ivres du veut de feu

Qui vous chasse de terre et vous pousse vers Dieu,

Etreindre avec amour la croupe du Centaure l

ÉPHÉMÈRES. pp

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