DE CH. BAUDELAIRE

Les'anges ont fini leur temps sur cette terre; Peut-être il en reste un, — quelque vieux séraphin Montrant plus d'un accroc à ses ailes d'or fin; — Atissij que venait-il /aire en cette galère?

Qu'elle remonte aux cieux, la harpe séculaire ! Avec sa gamme fade, aux arpèges sans fin, A-t-elle du Seigneur désarmé la colère?

Après tant d'oremus, sommes-nous saints enfin ?

Allons donc ! grâce à vous, gratteurs de mandoline. Quand le siècle est en rut, la Muse libertine Verse un frisson béat dans ses sens déchaînés !

Notre cœur est pourri, mais notre oreille est chaste ; Et nous formons par vous je ne sais quel contraste De Cotons libertins, de pudiques damnés!

éPHÉMÈRRS. r07

PRi^TEXTA

La vie est un progrès en croissance divine.

Notre corps d'aujourd'hui n'est plus celui d'hier ; Comme un pourpoint qui s'use au porter, notre chair Se refait d'emprunts dus à toute chair voisine.

De là le disparate, et le louche, et l'impair. Cet habit d'Arlequin s'accroche à toute épine. Le ver s'y met, l'orage y mord, le temps le mine, Le fil cède, et l'étoffe en maints crevés prend l'air.

L'âme aussi, cependant, change et se renouvelle ; Mais, au rebours du corps qui se gâte et décroît, Elle grandit^ toujours plus robuste et plus belle ;

Tant qu'à la fin, rompant son fourreau trop étroit, Elle quitte en un coin ce hideux rien-qui-vaille, Et va là-haut chercher une robe à sa taille.