LIVRE

Le miel des voluptés énerva sa raison ;

Pour réveiller ses sens la terre est sans poison , Et la magie est sans sylphide.

Reine de Sybaris , tu ne peux ressaisir

Ton printems moissonné par la faux du plaisir.

Tu l’invoques, mais il t’élude :

Il s'est décoloré ton visage vermeil ,

Et le trépas te livre à ce dernier sommeil , Dont ta vie était un prélude.

Que souriait-elle à tes sobres désirs,

O médiocrité , qu'en ses sages loisirs Peint le poète de Venuse!

Au temple d’Antium , si tu n’as point d'autel . Viens déposer chez moi ton trésor immortel !

Ce qu'un fou perd , le sage en use.

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ODE Y