LIVRE IV

Sages, votre muse rêveuse Déplore l'éclair des beaux jours.

Amante de la solitude,

Elle peint les frivoles mœurs D’une orgueilleuse multitude Que sèche la soif des honneurs.

Elle nous peint ceux qu’importune L’ambition qui nous fait voir Sa bassesse dans l’infortune,

Et son orgueil dans le pouvoir.

Du laboureur la main active Tire le soc d’un long repos ;

De l’étable long-tems captive , Sort la jeunesse des troupeaux.

Déjà l'insecte qui déploie Ses deux réseaux d’azur et d’or, Dans le miel de Flore se noie, Et de l’aigle imite l’essor.

L’un cueille sur le tertre humide Les pleurs de l’orient vermeil ,

Et l’autre d’un œil moins timide Se joue au prisme du soleil.

ODE IV

Ceux-ci rampent, et ceux-là volent, Commençant pour bientôt finir; Sages, vos leçons nous consolent Par un plus solide avenir.

Insectes, que l'orage vienne Les frapper d'un instant de nuit,

Et leur splendeur aérienne Comme un souffle s'évanouit.

ODE y.