POUR UN BALET DE MADAME

Cette Anne si belle, Qu'on vante si fort, Pourquoy ne vient-elle?

Vrayment ell* a tort.

Son Louis soupire Après ses appas; Que veut-elle dire, De ne venir pas?

S'il ne la possède, Il s'en va mourir; Donnons-y remède, Allons la quérir.

Assemblons, Marie, Ses yeux à vos yeux; Nostre bergerie N'en vaudra que mieux.

Hastons le voyage; Le siècle doré En ce mariage Nous est asseuré.

POUR M. DE BELLEGARDE

Ap, i 6 i 6

Mes yeux, vous m'estes superflus :

Cette beauté qui m'est ravie Fut seule ma veuë et ma vie, Je ne voy plus ny ne vy plus.

Qui me croit absent, il a tort :

Je ne le suis point, je suis mort.

O qu'en ce triste éloignement,

Où la nécessité me traine,

Les dieux me témoignent de haine

Et m'affligent indignement!

Qui me croit absent, il a tort :

Je ne le suis point, je suis mort.

Quelles flèches a la douleur Dont mon ame ne soit percée,

Et quelle tragique pensée N'est point en ma pasle couleur?

Qui me croit absent, il a tort :

Je ne le suis point, je suis mort.

Certes, où l'on peut m'écouter, J'ay des respects qui me font taire; Mais en un réduit solitaire Quels regrets ne fais-je éclatter?

Qui me croit absent, il a tort :

Je ne le suis point, je suis mort.

Quelle funeste liberté Ne prennent mes pleurs et mes plaintes, Quand je puis trouver à mes craintes Un séjour assez écarté !

Qui me croit absent, il a tort :

Je ne le suis point, je suis mort.

Si mes amis ont quelque soin De ma pitoyable avanture, Qu'ils pensent à ma sépulture :

C'est tout ce de quoy j'ay besoin.

Qui me croit absent, il a tort :

Je ne le suis point, je suis mort.