PROPHÉTIE DU DIEU DE SEINE

Va-t'en à la malheure, excrément de la terre, Monstre qui dans la paix fais les maux de la guerre,

Et dont l'orgueil ne cognoist point de loix. En quelque haut dessein que ton esprit s'égare, Tes jours sont à leur fin, ta cheute se prépare :

Regarde-moy pour la dernière fois.

C'est assez que, cinq ans, ton audace effrontée, Sur des ailes de cire aux estoilles montée,

Princes et rois ait osé defiei.

La Fortune t'appelle au rang de ses victimes; Et le Ciel, accusé de supporter tes crimes,

Est résolu de se justifier.