ÉCRIT SUR UN LIVRE DE NOTES INTIMES

Ma vie en ce gros livre obscène tient à peine :

Obscène, ce gros livre? Hélas ! à peine obscène

Au prix de ma vie et du vivant que je suis !

Et cette vie et ce vivant, de quantes nuits

Et de combien de jours se somme leur scandale,

Pour faire du bouquin cette pyramidale

Surface encore entée en tel sous-entendu?

Mon Dieu, sans qu'ils soient vieux commme il semblerait dû

Cinquante ans bien sonnés couronnent de verveine

Et de soucis leurs fronts aux fiertés jadis vaines

Et maintenant aux sévérités d'apparat...

Et j'ai dit toutaiin que nul n'en ignorât,

Tout, — et rien, pour qu'on ne sut rien, tiens ! qui m'importe

Vraiment, — et semblant fort, surtout, mettre à la porte

Toute prudence ou réticence, j'ai gardé

Toute prudence et me suis tu quand m'a guidé

Mon idée, et c'est bien pourquoi n'est pas obscène

Ni gros assez ce livre où je me mets en scène.

Hôpital Bichat, 7 décembre 94.