ACTE 1, SCÈNE V. ^8l

l'intimé.

£h bien! épouscz-Ia.

Vous n'avez qu'à parler, c'est une affaire prête.

Hé! cela ne va pas si vite que ta tête.

Son père est un sauvage à qui je ferais peur.

A moins que d'être huissier, sergent ou procureur,

On ne voit point sa fille; et la pauvre Isabelle,

Invisible et dolente, est en prison chez elle;

Elle voit dissiper sa jeunesse en regrets.

Mon amour en fumée, et son bien en procès.

Il la ruinera si l'on le laisse faire.

Ne connaîtrais-tu pas quelque honnête faussaire

Qui servît ses amis, en le payant, s'entend,

Quelque sergent zélé?

l'intimé.

Bon! l'on en trouve tant!

Mais encore?

l'intimé.

Ah, monsieur! si feu mon pauvre père Était encor vivant, c'était bien votre affaire. Il gagnait en un jour plus qu'un autre en six mois; Ses rides sur son front gravaient tous ses exploits. Il vous eût arrêté le carrosse d'un prince; Il vous l'eût pris lui-même; et si dans la province Il se donnait en tout vingt coups de nerf de bœuf. Mon père pour sa part en emboursait dix-neuf. Mais de quoi s'agit-il? suis-je pas fils de maître? Je vous servirai.

Toi?

l'intimé.

Mieux qu'un sergent peut-être.

Tu porterais au père un faux exploit?

l'intimé.

Hon, hon!

Tu rendrais à la fille un billet?

*8f2 LES PLAIDEURS.

Pourquoi non?

Je suis des deux métiers.

Viens, je l'entends qui crie.

Allons à ce dessein rêver ailleurs.