SCENE I

MONIME, PHOEDIME.

PHOEDIME.

Madame, où courez-vous? quels aveugles transports Vous font tenter sur vous de criminels efforts? Eh quoi! vous avez pu, trop cruelle à vous-même, Faire un affreux lien d'un sacré diadème! Ahl ne voyez-vous pas que les dieux plus humains Ont eux-mêmes rompu ce bandeau dans vos mains?

MONIME

Hé! par quelle fureur, obstinée à me suivre. Toi-même malgré moi veux-tu me faire vivre? Xipharès ne vit plus; le roi désespéré Lui-même n'attend plus qu'un trépas assuré : Quel fruit te promets-tu de ta coupable audace? Perfide, prétends-tu me livrer à Pharnace?

PHOEDIME.

Ah! du moins attendez qu'un fidèle rapport De son malheureux frère ait confirmé la mort. Dans la confusion que nous venons d'entendre, Les yeux peuvent-ils pas aisément se méprendre? D'abord, vous le savez, un bruit injurieux Le rangeait du parti d'un camp séditieux; Maintenant on vous dit que ces mêmes rebelles Ont tourné contre lui leurs armes criminelles. Jugez de l'un par l'autre, et daignez écouter....

MONIME

Xipharès ne vit plus, il n'en faut point douter : L'événement n'a point démenti mon attente. Quand je n'en aurais pas la nouvelle sanglante. Il est mort; et j'en ai pour garants trop certains Son courage et son nom trop suspects aux Romains.

/jG4 MITHRIDATE.

Ali! que d'un si beau sang dès longtemps altérée

Home tient maintenant sa victoire assurée!

Quel ennemi son bras leur allait opposer!

Mais sur qui, malheureuse, oses- lu t'excuscr?

Quoi! tu ne veux pas voir que c'est toi qui l'opprimes,

Et dans tous ses malheurs reconnaître tes crimes!

De combien d'assassins l'avais-je enveloppé!

Comment à tant de coups serait-il échappé?

Il évitait en vain les Romains et son frère :

Ne le livrais-je pas aux fureurs de son père?

C'est moi qui , les rendant l'un de l'autre jaloux ,

Vins allumer le feu qui les embrase tous :

Tison de la discorde, et fatale furie

Que le démon de Rome a formée et nourrie.

Et je vis! Et j'attends que, de leur sang baigné,

Pharnace des Romains revienne accompagné;

Qu'il étale à mes yeux sa parricide joie!

La mort au désespoir ouvre plus d'une voie :

Oui, cruelles, en vain vos injustes secours

Me ferment du tombeau les chemins les plus courts y

Je trouverai la mort jusque dans vos bras même.

Et toi, fatal tissu, malheureux diadème, Instrument et témoin de toutes mes douleurs, Bandeau, que mille fois j'ai trempé de mes pleurs, Au moins, en terminant ma vie et mon supplice. Ne pouvais-tu me renr're un funeste service? A mes tristes regards, va, cesse de t'offrir; D'autres armes sans toi sauront me secourir; Et périsse le jour et la main meurtrière Qui jadis sur mon front t'attacha la première !

PHŒDIME.

On vient, madame, on vient; et j'espère qu'Arcas, ■Pour bannir vos frayeurs, porte vers vous ses pas.