SCENE IL

HIPPOLYTE, THÉRAMÈNE, OENONE

CENONE.

Hélas! seigneur, quel trouble au mien peut être égal? La reine touche presque à son terme fatal. En vain à l'observer jour et nuit je m'attache; Elle meurt dans mes bras d'un mal qu'elle me cache. Un désordre éternel règne dans son esprit; Son chagrin inquiet l'arrache de son lit : Elle veut voir le jour; et sa douleur profonde M'ordonne toutefois d'écarter tout le monde.... Elle vient.

HIPPOLYTE

11 suffit, je la laisse en ces lieux.

Et ne lui montre point un visage odieux.