SUR LE CHATEAU DE COLOMBE
Du moins , par un dernier hommage ,
Je veux, dans ta maison des champs ,
M'environner de ton image
Et de tes exemples touchants -,
Hélas! sous la hache odieuse,
Cette retraite studieuse
A donc perdu ses frais abris !
Ta mémoire en est effacée ,
Et seul , ici , de ta pensée
Je m'entretiens sur leurs débris.
Malheur à la horde sauvage Qui , dans nos champs et nos cités , Le fer en main , court , et ravage Nos monuments les plus vantés !
Vous n'êtes plus , lieux romanesques , Fiers créneaux , ponts chevaleresques , Magiques tours , vastes forêts !
Qu'a-t-on fait des pieux asiles , Où Bruno , de moissons fertiles Couvrit les rocs et les marais ?
Aux murs croulants des basiliques ,
Et des palais et des châteaux ,
Les arts demandent les reliques
De leurs chefs-d'œuvre les plus beaux ^
On brise les urnes funèbres ;
La France de ses morts célèbres
Cherche en vain le reste ignoré ; Et notre oubli , comme un blasphème , Les vient frapper dans le lieu même Que leurs vertus ont honoré.
ODE
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Pâtre grossier ! crains la vengeance Du Dieu qui garde mon enclos.
Quoi ! de ces plants à peine éclos Tes mains flétrissent l'espérance !
Fuis , ou le Dieu trop irrité , De cette verge qu'il balance , Va punir ta témérité.
Cérès à nos aïeux sauvages A-t-elle en vain donné des lois ?
Jadis elle assurait nos droits En séparant nos héritages ; Et les pacifiques mortels , Sur la borne exempte d'outrages .
De Terme encensaient les autels.
En montrant ces pierres sacrées Terme écartait de son chemin Les brigands à l'avide main , Et la chèvre aux dents acérées :
Il gardait Flore aux dons naissants , Vertumne aux couleurs bigarrées , Bacchus aux pampres jaunissants.
O changement ! ô brigandage !
Les champs partout sont violés.
La Dryade aux bras mutilés Déplore son antique ombrage ; Et , par des chants pleins de douceur , Philomèle, au fond du bocage , N'a pu désarmer le chasseur.
Où sont les poétiques fables
Qui sous l'arbre enfermaient des Dieux,
Et par un culte ingénieux
Rendaient les bois inviolables?
Le brigand , saisi de remord ,
En frappant des troncs vénérables,
D'Erisichton craignait le sort.
Vante-nous, moderne Sagesse, Les abus par toi corrigés ; Quand tu détruis nos préjugés , Nos mœurs s'abrutissent sans cesse.
Grands précepteurs des nations , De vos lois que peut la faiblesse ?
Ah ! rendez-nous les fictions !
Courbevoic.
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Au bout de mon humble domaine , Six tilleuls au front arrondi , Dominant le cours de la Seine , Balancent une ombre incertaine Qui me cache aux feux du midi.
Sans affaire et sans esclavage, Souvent j'y goûte un doux repos ; Désoccupé comme un sauvage Qu'amuse auprès d'un beau rivage Le flot qui suit toujours les flots.
Ici, la rêveuse Paresse S'assied les yeux demi-fermés , Et , sous sa main qui me caresse , Une langueur enchanteresse Tient mes sens vaincus et charmés.
Des feuillets d'Ovide et d'Horace Flottent épars sur ses genoux 5
Je lis , je dors , tout soin s'efface , Je ne fais rien, et le jour passe ^ Cet emploi du jour est si doux !
Tandis que d'une paix profonde Je goûte ainsi la volupté, Des rimeurs dont le siècle abonde La muse toujours plus féconde Insulte à ma stérilité.
Je perds mon temps s'il faut les croire , Eux seuls du siècle sont l'honneur , J'y consens : qu'ils gardent leur gloire , Je perds bien peu pour ma mémoire , Je gagne tout pour mon bonheur.
Courbevoie.
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Mes bosquets sont flétris : l'oiseau les abandonne
Pour de plus doux climats ; Plus de chants , tout est mort : déjà l'humide automne
Ramène les frimas.
Sans cesse, au gré des vents, sa couronne effeuillée
Voltigeant dans les bois , Va laisser sans honneur la tête dépouillée
Du neuvième des mois.
Chers Pénates des champs , il faut donc pour la ville
M'exiler loin de vous !
O Dieux , qui m'accordiez un sommeil si facile
Et des rêves si doux !
Las de ces hauts emplois que suit toujours la haine,
Et de soins accablé , Tous les soirs , je venais vous confier ma peine ,
Et j'étais moins troublé.
Vos fronts toujours sereins calment l'inquiétude.
L'aimable paix vous suit , Et prolonge à vos pieds les veilles de l'étude
Qu'effarouche le bruit.
Hélas ! l'ordre est venu de quitter ma retraite
Pour le pompeux séjour, Où l'ennui, compagnon de la morne étiquette,
Siège en habit de cour.
Au Conseil , au Sénat , un sinistre message
M'assigne pour demain, Et déjà la Sottise assiège mon passage ,
Des placets à la main.
Par d'obscurs délateurs, plus méchants que Narcisse,
Mes pas sont épiés,- Si j'évite l'écueil , un nouveau précipice
Se creuse sous mes pieds.
Oh ! qu'on vante à bon droit la sagesse d'Horace !
J'aurais dû l'imiter :
Auguste en son palais lui propose une place,
Et ne peut le tenter.
Horace, pour tout bien, veut quelques frais ombrages Et le bord d'un ruisseau ;
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Moi , sur la grande mer, toujours grosse d'orages , J'ai lancé mon vaisseau.
Jadis vint à la cour, dit le bon La Fontaine,
Un berger du vieux temps ; On noircit sa candeur , il dit adieu sans peine
Aux palais éclatants ;
Je le crois. Sur le seuil, il reprit sa musette 5
Faut-il un autre bien ?
O Fortune ! à ce prix mon âme est satisfaite , *•
Tout le reste n'est rien.
Courbevoie.
