LE CHANT DU BARDE

(Ossian parle. )

Je veillais dans la nuit , et le vieux tronc du chêne Dans le large foyer brûlait en pétillant ; L'orage mugissait dans la forêt prochaine ,

Et de loin , le dogue hurlant Courait après le spectre abaissé sur la plaine. Salut ! ô sombre nuit ! salut! j'aime ton deuil : Maintenant des héros les âmes révérées ,

Dans les nuages égarées ,

Planent autour de leur cercueil.

Qu'entends-je ? quelle voix m'appelle ?

Ossian.... Ossian.... Ce n'est point un vain bruit, C'est Fingal , c'est la voix de l'ombre paternelle.

J'étends mes bras, elle s'enfuit...

Mais, le long de ce mur., le fantôme invisible

A touché ma harpe en passant.

L'air frémit , et trois fois de la corde sensible

Sort un harmonieux accent.

O harpe ! ô de mes maux tendre dépositaire , Toi , dont jadis les sons plaisaient tant à mon père , Reprends , pour le chanter, tes accords suspendus. Tu consoles mon cœur, tu charmes sa tristesse , Comme le souvenir des jours de ma jeunesse ,

Ou des amis que j'ai perdus.

Événements passés , que les temps engloutissent .

Renaissez à mon souvenir !

A mon oreille encor les armes retentissent : J'ai ressaisi ma lance, et je crois rajeunir.

Les piques étincelantes

Rayonnent comme l'éclair,

La flèche aux ailes sanglantes

Siffle et s'échappe dans l'air.

lîienlôt les rangs se confondent ,

Les coups pressés se répondent .

El le fer noise le fer.

Des torrents de Lena la vague mugissante Séparait notre camp et celui de Cathmor. Fingal vole , et franchit la barrière impuissante

Qu'elle opposait à son essor.

Il élève sa voix , et son rival s'élance. De ces deux grands héros , qui dira la vaillance .' La nuit , sur les deux camps voilés à mon regard ,

Jetait ses ombres taciturnes ; Et les soldats tremblants se tenaient à l'écart . Comme s'ils avaient vu deux fantômes nocturnes

Combattre au milieu du brouillard.

Mais tout à coup Fingal s'arrête :

« Qu'as-tu, brave Cathmor ? ton bras s'est ralenti; « Terminons ce combat, viens t'asseoir à ma fêle; « Ton grand nom dans ma cour a souvent retenti ; « La gloire et la vertu n'y sont point étrangères. « Ton sang coule ! Ah! permets quefétanche ses fini-

POESIES DIVERSES. u

»< Sur les montagnes de mes pères ,

» Il est des plantes salutaires

« Par qui sont guéris les héros. »

Ainsi parle Fingal ; et, sur un tronc sauvage, Cathmor , se soutenant d'un bras mal affermi, Répond : « Noble Fingal , je cède à ton courage ; « J'ai vécu, c'en est fait, et je meurs ton ami. « Fais porter ma dépouille aux lieux qui m'ont vu naître . « Dans les vallons d' Altha , toujours chers à mon cœur ; « Là , non loin du palais qu'habitait ma valeur ,

« On trouve une grotte champêtre « Où je venais souvent respirer la fraîcheur. « Combien j'étais heureux , quand l'écho favorable « M'y portait le doux bruit des pas du voyageur

« Qui venait s'asseoir à ma table !

<« Là je veux reposer à mon dernier moment , « Et du milieu des airs je viendrai doucement

<( Errer sous cette grotte aimable,

« Autour de mon froid monument. »

Il expire à ces mots. Fingal s attriste et pleure :

« Le brave , hélas ! vient de tomber, o Dit-il ; gloire à son nom dans la sombre demeure !

« Tout passe , et je vois venir l'heure

« Où je dois aussi succomber.

« Ma main, si longtemps indomptée .

« S'affaiblit sous le poids des ans injurieux. « Prends ma lance , ô mon fils '. la lance redoutée « Que nos pères jadis ont fait craindre en cent lieux . « Soutiens-en tout l'honneur : tant que je l'ai portée

« On vit trembler l'audacieux ,

« Et l'infortune respectée « De ses persécuteurs osa braver les yeux. » Il se tait; je m'avance, et des mains de mon père Je prends avec respect la lance héréditaire. O mon père ! ô Fingal ! ô mes braves aïeux ! Je n'en ai point flétri l'éclat victorieux. Mais des plus grands héros qu'il reste peu de trace ! Que font au siècle ingrat nos travaux glorieux ? La main du froid oubli par degré les efface.

Heureux qui, jeune encore, au milieu des combats , A côté des héros trouve un noble trépas ! Faible, et pleurant un jour sa vigueur épuisée, Il ne cachera point dans ses foyers déserts

Une vieillesse méprisée , Et son bras affaibli , du lâche et du pervers

N'excitera point la risée.

Il emporte avec lui sa gloire et ses honneurs ; L'amitié s'attendrit au moment qu'il succombe ; Son nom est honoré par des chants de douleurs ,

Et près de son illustre tombe Les filles de Morven passent les yeux en pleurs. Mais plaignons les vieillards qui trop longtemps vécurent ; Leurs braves compagnons , leurs amis disparurent ^ Ils meurent inconnus : aucun fils après eux Ne redit leurs exploits à ses jeunes neveux ;

Et , dans la demeure fatale ,

Quand ils descendent pour jamais ,

L'Indifférence aux yeux distraits Pose leur pierre sépulcrale.

Ainsi , traînant le poids de quatre-vingts hivers , Triste , et privé du jour , et seul dans l'univers , J'ai vu tous mes amis dans la tombe descendre ; Mon père avec mon fils est monté dans les airs ; Je n'ai d'autre bonheur que d'embrasser leur cendre. Est-ce là ce palais que charmaient nos concerts , Ces lieux où tant de rois s'empressaient de se rendre , Que l'hospitalité tenait toujours ouverts ? Sur les tours de Selma quel deuil vint se répandre ! Leur vieux barde est aveugle et chargé de revers , Et le chant triomphal ne s'y fait plus entendre. J'écoute : le vent seul , parcourant ce foyer Où Fingal des combats suspendait la dépouille ,

Siffle autour de son bouclier

A demi rongé par la rouille.

Tu n'es plus , ô Fingal ! l'effroi de l'oppresseur ! De ta tombe en trois pas je mesure l'enceinte : Quatre pierres , de loin , la montrent au chasseur ; L'herbe à l'entour s'élève , et dans son épaisseur

Le daim léger s'endort sans crainte.

Cependant tu montas vers l'empire azuré ; Tes aïeux t'ont reçu dans leur séjour sacré. Chasseur infatigable , au milieu des nuages , Des cerfs , des sangliers tu poursuis les images : Tes mœurs n'ont point changé ; mais cet arc si puissant . Dont le vain simulacre en tes mains reste encore ,

Ressemble au nocturne croissant

Qu'un voile pluvieux ombrage et décolore ;

Et l'éclat de ton glaive , aujourd'hui languissant ,

N'est plus qu'un léger météore Qui brille d'un feu pâle en s'évanouissant. Voilà donc tout le fruit de tant de renommée ! D'impuissantes vapeurs ta substance est formée ; Frêle habitant de l'air , ta force n'est plus rien ; Et les vents à leur gré, d'une haleine inconstante ,

Promènent la pompe flottante

De ton palais aérien.

Déjà , dans ce palais errant avec les nues ,

La Mort m'appelle près de toi :

Mon ombre va s'unir à des ombres connue* Et, pour me soulever, tu te penches vers moi.

Voici les bardes célèbres

Qui viennent me recevoir .

Mes yeux n'ont plus de ténèbres :

Oh ! que j'aime à les revoit- '.

Sur la voûte radieuse .

Auprès d'eux j'irai m asseoir.

Quelle voix mélodieuse

Gémit dans les vents du soir .'

Mon oreille en est ravie :

Ainsi chantait Malvina ,

Lorsqu'au printemps de sa vie

Le Destin la moissonna.

Je l'entends : c'est elle encore

Qui joint la harpe sonore

A la douceur de son chant .

L'oiseau qu'éveille l'aurore

Cadence un air moins touchant.

Mon fils Oscar est près délie :

Le couple aimable et fidèle

Vers moi semble s'avancer ;

Et, comme en un jour de fête,

Jetant des fleurs sur ma tête ,

Tous deux courent m'embrasser.

Je meurs : mais Ossian (du moins j'aime à le croire ) Comme un vieillard obscur ne mourra point sans gloire . Vous vivrez dans mes chants , ô vous qui m'étiez chers ! Un jour les voyageurs , de mon nom idolâtres , Viendront , après mille ans , redire encore ces vers Au milieu des pierres grisâtres Dont vos tombeaux seront couverts.

ENVOI A M. LE TOURNEUIi.

Je fuyais autrefois les tableaux attristants Qu'étale à nos regards la campagne flétrie.

Tout est changé : ma rêverie Aujourd'hui les préfère aux tableaux du printemps. De la forêt en deuil l'aspect mélancolique , Les vapeurs que décembre épaissit sur les airs , Ce soleil éclairant d'une lumière oblique

La nudité des champs déserts , Tout ce qu'a peint le Barde en sa douleur sublime .

Comme à lui m'inspire des vers.

L'enthousiasme qui m'anime

S'éveille plus ardent au milieu des hivers.

Que ne puis-je habiter les monts couverts de neige

Où l'Ecosse enferma ses citoyens heureux ,

Et contemplant les mers qui baignent la Norwège ,

Rêver au bruit des vents sous un ciel ténébreux !

Peut-être l'habitant de ces roches sauvages

Redirait près de moi les hymnes douloureux

Que chantait Ossian sur les mêmes rivages.

Du moins viens me les répéter, O Le Tourneur ! ô toi dont la prose hardie Du vers audacieux osa presque imiter

L'inimitable mélodie.

Tu découvris plus d'une fois Des trésors inconnus aux muses de notre âge , Et quoique, de nos vers méconnaissant les droits, Tu semblés réprouver leur utile esclavage, Des poètes français je te porte l'hommage ;

Mais puis-je espérer que ma voix

Leur rende jamais ton suffrage ?