ACTE IV, SCENE L

ÉLÉNOR.

Mitradate?

M ANDANE.

Lui-même.

ÉLÉNOR.

11 ne me connaît pas.

MANDANE

Du malheureux Cyrus il apprit le trépas, Votre nom , votre crime.

ÉLÉNOR.

En quels lieux ?

M AN DAN E

Au rivage Où votre main barbare... '^^»-

ELENOR.

Et les ordres d'Harpage ? ,

MANDA NE

Harpage fut trompé.

ÉLÉNOR.

Mais ce glaive conquis?

M ANDANE.

Cambyse en expirant le léguait à son fils.

ÉLÉNOR.

Qui l'a dit .3

MANDANE

Mitradate.

ÉLÉNOR.

O ciel !

MANDATE.

Tout se décide.

Un Scythe vagabond, solitaire et sans guide!

MANDANE

Cyrus n'était-il pas chez les Scythes caché?

ÉLIÉWOR.

Il est vrai.

M AND ANE

Loin du guide à ses pas attaché?

ÉLÉNOR.

Oui.

M ANDANE.

Les Scythes vaincus, et l'Hircanie entière, Accusent à la fois votre main meurtrière.

ÉLÉNOR.

Et l'oracle des Dieux?.., les destins de Cyrus?

M ANDANE.

Sa gloire, ses destins, ses débris sont perdus. Les flots ont englouti sa dépouille ignorée; Et sa mère, sa mère, en vain désespérée. Qui n'a pu de ses mains lui donner un berceau, Ne pourra même encore élever son tombeau. N'aura point la douceur d'y recueillir sa cendre. Le plaisir d'y pleurer, le bonheur d'y descendre!

ÉLÉNOR.

Me voilà , Dieux puissans , écrasé sous vos coups. Que vous ai-je donc fait? Résigné devant vous.

Et bravant l'infortune aux humafns si cruelle , J'étais fier et content de l'emporter sur elle. Mais devenir coupable en aimant la vertu!'

M AND ANE

Eh quoi ! de son forfait lui-même est convaincu !

Mon bras est criminel; tout me force à le croire. Eh bien, punissez-moi de mon infâme gloire; La mort, mais sous vos coups. Voici le fer sacré Que Cyrus et Cambyse ont tous deux honoré : Qu'il passe dans vos mains, et que votre colère...

M ANDANE.

Des mains d'un meurtrier dans les mains d'une mère ! Hélas ! en traits sanglans je crois y voir écrits Le nom de mon époux et le nom de mon fils.

ÉLÉNOR.

Dieux !

MANDA NE

Conservez ce glaive , il a payé vos crimes : Vous avez à la fois immolé deux victimes. Vous m'arrachez le jour; fuyez mon désespoir, Fuyez, délivrez-moi de l'horreur de vous voir. La pitié que j'éprouve est un supplice horrible. Vous demandez la mort: vous l'aurez, mais terrible. Sans gloire, sans combat, dans un exil affreux. Poursuivi par le sang de mon fils malheureux. Leurs enfans dans les bras, les mères gémissantes Fniront les lieux souillés par vos traces sanglantes;

Et j'aurai, pour vengeurs de mes calamités,

Le remords inflexible et les Dieux irrités.