TURNER

Joseph Mallord William Turncr (I 775-l85l)Je plus extraordinaire paysagiste qui ait jamais paru au monde et l'un des créateurs du paysage moderne, jouit maintenant, en Angleterre, comme ailleurs, d'une gloire incontestée. Mais il n'en fut pas toujours ainsi. Son art, qui nous surprend encore aujourd'hui, terrifia longtemps ses compatriotes. Son caractère sauvage, ses voyages continuels, sa lourdeur apparente le détournaient d'entretenir beaucoup de relations et de gfiu^der beaucoup d'amis. Ruskin, qui fut le plus enthousiaste de ses admirateurs, ne vint que fort tard dans sa vie et ne fut pas admirablement accueilli. Voici comment il explique cette froideur d'accueil et cette énigmatique figure.

JE VOUS ai dit ce que fut vraiment Turner. Vous avez souvent entendu dire ce qu'à la plupart des gens il sembla être. Imaginez ce que c'est pour un homme de vivre soixantedix ans dans ce dur monde, avec le cœur le plus généreux, l'intelligence la plus noble de son temps et de ne jamais rencontrer un seul mot ou un seul rayon de sympathie jusqu'à rheure où l'on se sent descendre au tombeau. Du jour où il prit conscience de sa vraie grandeur, le monde entier se tourna contre

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lui; il tint bon, mais il ne put préserver, sinon son cœur, du moins son esprit et son tempérament de la rudesse et de Taigreur. Nul ne le comprit, nul n'eut foi en lui et tous se récrièrent contre lui. Que chacun de vous imagine ce que deviendrait sa pauvre âme, si toutes les voix que vous entendez, d'êtres humains autour de vous, s'élevaient d'année en année, tout le long de votre vie, toujours pour condamner vos efforts et pour nier votre succès. Ceci peut être supporté, et supporté avec aisance par des hommes qui ont de solides principes religieux ou que soutiennent des devoirs domestiques. Mais Turner n'eut personne pour l'enseigner dans sa jeunesse, ni pour l'aimer dans ses vieux jours. Le respect et l'affection, si jamais ils lui vinrent, il n'y crut pas, ou ils vinrent trop tard. Naturellement irritable quoique bon, naturellement soupçonneux quoique généreux, l'or peu à peu s'obscurcit, et le plus bel or se corrompit ou s'il ne se corrompit pas, se voila et s'enténébra. Tout au fond, le cœur n'avait pas cessé de battre, mais il battait sous une épaisse armure de misanthropie, dont les joints pourtant laissaient quelquefois passer les flèches les plus ténues et ce qui pouvait lui faire mal.