PHILTRE

Ce qu'on appelle charme, ou sortilège, ou philtre, Et qu'on croit nous mouvoir jusqu'à nous rendre fous, Est parfois dans un mot, dont la douceur s'infiltre, Subtile, en tous les sens ; dans un rien, voyez-vous !

Pour vous parler de moi, pour ne vous citer qu'elle, Ce qui fait que je l'aime, à n'y pouvoir tenir, C'est l'exquise façon, la grâce avec laquelle Elle dit... rien qu'un mot, en me voyant venir!

Et que d'autres, déjà — dont pourtant je n'ai cure — M'ont dit sur tous les tons et redit ce nom-là ; Mais, jusqu'à ce degré, nulle ne me procure Ce feu courant au cœur en tous les plis qu'il a !

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