I. Ein Kopf von Helleu, Deutsche Rundschau

modernistes se sont fleuries de la rose rouge des têtes rousses, qui s'épanouissent au centre des feuillets où le féministe Helleu promène sa sanguine.

Ce serait une faiblesse de nous déprendre des œuvres qui nous charment, lorsqu'elles semblent se départir de Xodi profanum qui les distinguait et, les isolant, nous en faisait plus proches. C'est donc tout amateur d'Art Moderne, dans la bonne acception d'un mot qui prête au malentendu, à savoir, d'un art qui sait allier au respect du passé, à la connaissance, comme au culte de ses Maîtres, une originalité, une individualité servies par des moyens personnels — c'est, dis-je, tout lecteur ainsi préparé, que devait séduire le titre précité de la Nouvelle Allemande. Et, plus expressément, l'ami averti, témoin sensible et renseigné des premiers essais, des luttes continues, des victoires remportées, honneur de l'artiste indépendant et sensitif,

entre tous ceux dont l'œuvre vibrante doit transmettre à l'avenir un peu de la vie nerveuse d'une époque exacerbée.

Je déchiffrai les feuillets, et m'applique à en recueillir le sens, pour le rapporter au toujours jeune Maître qui nous occupe, à son œuvre que nous aimons, et, sinon en extraire \ incomuie (à jamais, et c'est son charme, fuyante et indevinée), tout au moins en tirer des variations d'élégante féminité et de psychologie enrubannée.

Un fils de famille, allemand, esthéticien de mérite, s'est épris d'une jeune tille, Lisbeth, que le hazard d'une rencontre lui tit protéger, dans la rue, contre je ne sais quelle injure d'un passant; or, la belle se trouve être modeste employée chez un docteur, mais d'une distinction de visage et d'allures, qui séduit le protecteur, bientôt le fiancé.

Ce dernier, au cours d'un voyage, a promis d'envoyer, de Paris, un cadeau typique,

résumé des séductions de la Ville-Lumière; et ce présent est attendu avec la curiosité de l'espérance, la palpitation de l'amour. Voici la caisse, que la destinataire hésite à ouvrir sous les regards malicieux de ses compagnes. Déception! Ce n'est ni le colifichet rêvé, ni le brimborion qui doit faire pâlir l'étalage des gai anfer l'en locales. Dans un beau cadre clair, une grande feuille de papier dont un des témoins donne une description fantaisiste. Puis, viennent des appréciations, des discussions à propos du sujet. Et ce public, de disserter plus ou moins gauchement sur les mérites du précieux envoi. Et la jolie tille, inconsciemment portraiturée à distance, par l'aquafortiste raftiné, s'éloigne, incompréhensive et attristée, avec la perle dont elle ignore l'orient, qui cependant la retlète.

Car c'est ainsi ; et toute la grâce ingénieuse et sentimentale du tiancé tient dans ce détail : il a retrouvé et reconnu, sous

quelque vitrine de la Rue Laftitte, en une esquisse du graveur français, une similitude de la chère absente.

La lumière intervient, sous l'aspect de la femme du docteur. Elle voit la gravure et s'écrie : « Ce ne peut être que d'Helleu, cette image ravissante! Comme cet homme dessine! Avec si peu de moyens! Quelques traits pour l'ombre; quelques traits dans un autre sens, pour indiquer les cheveux doux comme de la soie. Rien de plus. A peine les contours de la tête... » Et comme la ressemblance de l'œuvre, au modèle distant et inconnu, se révèle à cette femme avisée : « C'est incroyable, poursuit-elle, comme cet artiste, qui n'a jamais vu Lisbeth, en donnant ses traits, dans un croquis génial, légèrement jeté sur le papier, rend en même temps ce qui est la quintessence de son être : le calme d'une pensée intacte et sans fausse culture d'esprit; l'impression qui dit comme cette enfant, tout

enfant qu'elle est, suivra son chemin tout droit, hors des influences mondaines, et conservera entiers son moi et son caractère. » Et la maîtresse ajoute : « Votre fiancé a une haute opinion de vous en pensant que vous comprendrez l'art exprimé par cette image ». — « Trop haute opinion, répond la jeune fille, car, en effet, je ne le comprends pas ». Et l'aventure se déroule, banale ensemble et dramatique. Présentée à la mère, puis aux relations de son promis, la demoiselle éprouve la froideur de l'une, le mépris des autres. Elle écrit à son amoureux une simple lettre de rupture, en lui retournant la jolie image. « Et moi, formule l'entêtée, la naïve, la féroce qui est dans toute aimée — et moi je ne trouve pas que cette gravure soit si belle que toi et Madame vous le dites; c'est pour cela que je te la renvoie! » Et comme elle signifie, en même temps, son congé au pauvre soupirant... il en meurt.

« Nous n'aurions pas pu nous comprendre, puisque nous ne comprenions pas les mêmes choses», répond Lisbeth émue, mais fataliste, à sa maîtresse qui lui reproche une apparente indifférence.

« Cependant, la mère du jeune mort, en comparant l'écriture incertaine et enfantine du billet d'adieu, avec les contours de l'image qui la regardait sérieusement, comprit l'amour de son fils et ce que sa douleur lui faisait entrevoir de commun entre elle et cette pauvre fille. »

J'ai cité cette nouvelle, j'en donne le compte rendu succinct, tout d'abord parce qu'elle témoigne, une fois de plus, une flatteuse préoccupation des littératures étrangères, autour de Toeuvre du prestigieux artiste. En outre, cet épisode nous sauve de ressasser des vérités acquises, de repasser, que pour en résumer, en redire le charme, par les chemins qu'il nous a faits familiers, du Parc

de Versailles dont il a traduit, à l'automne, et mieux que nul autre, les pénétrantes douceurs, les rousseurs mélancoliques :

La Diane de marbre, au bois automnal, chasse, Tout Octobre se rouille aux feuilles d'acajou; De courir, sans mourir, cette statue est lasse, Et le vieux parc a l'air d'un immense bijou.

La sertissure d'or des feuillages rougeâtres Monte, d'un ciel pâli, le saphir qui se meurt; Les dieux marmoréens, mélangés à des pâtres. Attendent d'expirer, de vieillesse, sans heurt.

Et, dans le soir bleui, qui se vêt de son voile, LIne blancheur se lève, et s'ouvre, un astre pur. Comme si la Diane eût blessé d'une étoile Le cœur mystérieux et profond de l'azur.

Les froides allées de pierre, entre les ombreux piliers des basiliques, alternent, nous l'avons vu, dans cette œuvre complexe, avec les arbres des royaux bocages, avec les estacades soleilleuses, où palpitent les flammes des yachts et les ceintures des baigneuses, avec les cimaises des musées où se penchent,

dans des attitudes d'attention, plutôt appliquées à se faire admirer, les Parisiennes cosmopolites.

C'est, notamment, et, surtout, par ces instantanés de la grâce de la femme, selon la pittoresque formule de Concourt, que le nom, que le renom d'Helleu sont devenus célèbres. Mais c'est, je le dirai, beaucoup aussi, — et la nouvelle allemande nous le révèle joliment — par ce qui reste et rayonne d'universellement féminin, dans les effigies qu'il retrace des duchesses et des ladies, et en dehors d'elles, que le graveur nous émeut.

Rares faveurs, certes, que d'avoir peint la Comtesse Greffulhe, et de l'avoir assimilée aux cygnes sinueux et dorés des bronzes de l'Empire; d'avoir dessiné Madame Georges Menier, à la coiffure Grecque, au visage parfait, au regard limpide et lucide, qui semble projeter devant soi, comme fait le modèle, un peu de la pensée aimable et assurée ;

d'avoir fait s'épanouir, au-dessus d'un col pareil à une tige de tleur, la tête sérieuse et rose de la Duchesse de Marlborough, et fait sourire le protil printanier de Miss Deacon, sous le tricorne menu des amazones du siècle poudré, des chasseresses de chasse à courre. Mais n'est-ce pas oeuvre, plus incisive, de traducteur du mystère féminin, que de faire reconnaître, à la fois personnellement et anonymement par chacun de nous, dans Une Tête cf Hel/eu, le visage d une belle chérie ?

L'auteur de notre petite nouvelle a erré, en rangeant Helleu parmi les impressionnistes. Nous l'avons entendu s'écrier : « Ils peignent tous violet, et moi, pas! » en parlant de ses compagnons d'école. Une telle personnalité suscite des imitateurs, elle ne se subordonne point à des groupes.

Son œuvre, comme Ta bien fait ressortir le nouvelliste allemand, ne cesse doffrir à

ceux qui savent l'interroger, ce qui réellement s'y trouve : Timage ravissante et saisissante des femmes et de la femme; le dessin rusé et câlin qui tixe un contour, d'une caresse ou d'une égratignure ; et, '< de peu de moyens, quelques traits pour l'ombre, quelques traits, dans un autre sens, pour indiquer les cheveux doux comme de la soie />, exprime l'amie de chacun et Tamie de tous; en un mot, « parles quelques lignes d'un génial croquis, légèrement jeté sur le papier », a su rendre, pour chacun de nous, et sans l'avoir jamais vue, ce qui, dans le présent ou dans le passé, l'attache à la femme aimée.

Je lisais, l'autre jour, d'un nouveau venu, qu'il devait être considéré comme '< le créateur de la silhouette des Parisiennes actuelles ». Y a-t-il lieu de s'en féliciter, de le complimenter ? Ce fourreau de parapluie, indécent et laid, qui semble se rétrécir, à mesure que le pardessus des hommes prend plus

d'ampleur, et comme des tournures de jupe ; cette maigre traîne de soutane, ces effets de jambes, ces pieds disproportionnés, ces allures étriquées, ces coiffures saugrenues aux bords démesurés, aux panaches ridicules, tout cela représente autant de défis au bon sens, d'offenses au bon goût.

Ce sera l'honneur d'Helleu de n'avoir jamais sacrifié à ces travestissements déplorables, d'avoir donné, à ses jeunes tilles, des grâces de jeunes filles, à ses femmes, des airs de dames, qui seront sans doute les derniers, s'il faut se résigner à voir la Parisienne, docile jusqu'à l'imbécillité, sous l'aspect d'un éphèbe dégingandé et dévergondé, qu'elle se laisse misérablement infliger par les soi-disant créateurs de ses silhouettes. Je décrirai celle-ci : une demoiselle, contorsionnée dans on ne sait quel agenouillement pseudo-gracieux, crispe sur le manche de son ombrelle, une main, que dis-je? une patte, dont se conten-

terait une araignée, une pince qui ne déparerait point un crabe.

Et forcément, à côté des créateurs, il y a les reproducteurs, qui renchérissent et remplissent les magazines, de dessins odieux, comme tout ce qui associe la médiocrité à l'extravagance, et dont l'indigente originalité apparaît au fond entièrement nulle, puisqu'elle est tout entière prise à l'auteur du Râpe of the Look, et aux ballets russes, amalgamés pauvrement.

HORTENSIAS D'A UTOMNE

CE qu'on appelle Variations, en musique, offre à l'oreille un divertissement agréable. Les anciens maîtres du clavier en ont présenté des exemples fameux. Le thème du début s'y retrouve, enguirlandé d'arpèges, fleuri de toutes sortes d'ornements qui, tantôt le voilent ou le dénudent, et sous une allure tour à tour ralentie ou précipitée, en chan-

gent la physionomie sonore, pas assez pour la faire méconnaître, assez pour en multiplier l'attrait.

De telles variations existent en peinture. Monet notamment y excelle. Chacune de ses expositions annuelles s'exerce sur un sujet unique; les champs de tulipes de Haarlem; les meules, au lever, puis au coucher du jour; un groupe de peupliers, pareillement exposés à de mouvantes lumières; puis de successifs aspects d'un bassin de nénuphars. Quant aux Danseuses de Monsieur Degas, combien de fois n'a-t-il pas varié l'effet, avec une puissance toujours accrue, de leurs jupons de tulle et de leurs ronds de jambes?

Pourquoi l'écriture se refuserait-elle à ce jeu de répétitions diversifiées? Face, profil, trois-quails, il y a toujours à revenir sur un portrait; ou plutôt, une expression à la fois mobile et immuable, stable et changeante, nous offre d'incessants prétextes à noter

d'elle, de nouvelles acceptions qui, par la réunion de leurs aveux distincts et gradués, nous rapprochent davantage, chaque fois, de la ressemblance totale. Tantôt cette ressemblance se synthétise en un sommaire contour; tantôt elle confie à un détail le soin de nous révéler un trait de caractère.

J'ai bien souvent essayé de telles variations sur l'œuvre d'Helleu, et j'en voudrais à l'année qui ne me permettrait pas d'embellir ma Muse, en lui donnant à se mirer, elle aussi, dans la prestigieuse plaque de cuivre.

Ce sont encore, jel'aidit, des variations sur le type féminin, et séduisantes entre toutes, que renouvellent incessamment les pinceaux, les crayons, et, plus particulièrement, la pointe de diamant dont l'incomparable graveur trace, sur le rectangle métallique, le reflet de celles qui viennent s'y mirer de tous les points du monde.

De ces interprétations multipliées par l'Ar-

liste, d'après \ Eternel Féminin, les caractérisques demeurent, encore une fois, l'élégance et la distinction, la race et la grâce; non point la maladroite caricature ou la prétentieuse contrefaçon de ces exceptionnelles manières d'être; mais leur exquise approche, leur indubitable présence réelle.

Oh! comme je plaindrais la jolie femme qui, moins heureuse que les Reines, que tant d'Altesses Impériales, Royales ou Mondaines, que la Grande-Duchesse Cyrille et la Princesse Patricia de Connaught, que la Princesse de Pless, la Princesse de Broglie, Lady Dudley, Lady Vincent. Madame Lydig. Madame Vanderbilt, et que tant d'autres, pourrait se dire qu'elle n'offrira, ni à l'actualité contemplative, ni à l'avenir émerveillé, ses traits à jamais fixés par la pointe de diamant inspirée ! Mais, comme cette jolie femme-là serait sans goût, il ne faudrait pas la plaindre; il suffirait de l'abandonner au 'sort malheureux, la livrant,

toute vive, à tout ce qui reste de Gainsborough dans Pierre Grassou, lequel, pour avoir changé de nom, n'en reste pas moins toujours le même.

Je rappellerai seulement que ce fut, pour ce grand et charmant artiste qu'est Helleu, se pencher, une fois de plus, sur le mystère féminin, que de redemander aux miroirs d'eau de Versailles, qu'il a peints avec tant de mélancolie, le reflet des souveraines et des favorites .

Et ces cathédrales qu'il a reproduites avec amour, ne peuvent-elles pas être tenues ellesmêmes pour des Majestés de pierre, abritant dans les plis de leurs robes sculptées, avec l'inquiétante « Madame Mondanité » et la rieuse Reine Baba, des saintes portant des reliques et des vierges portant des songes?

Enfin, les fleurs n'ont-elles pas, elles aussi, des grâces de femmes? — Elles furent, elles restent de ses modèles; bien notamment ces

mystérieuses boules d'hortensias bleuis, sur lesquelles semblent s'être posés la caresse de Séléné, le baiser de Diane.

Continuez, Helleu, de nous traduire, mieux que pas un de ceux qui manient le diamant, le mystère féminin sous toutes ses formes, charnelles, changeantes, fleuries ou pétrifiées : saintes des basiliques, reines des parterres et des palais, ou Parisiennes aux chapeaux ailés, sous lesquels s'abritent des yeux aussi pleins de mystère que les fleurs d'Hortense, que les vitraux des rosaces de Chartres, ou que les eaux du bassin de Neptune !

Mais je craindrais de méconnaître une grande part, peut-être la plus tendre part de l'œuvre d'Helleu, si je n'insistais pas sur son talent à étudier, à exprimer, les grâces enfan-

tines. Il vient, une fois de plus, de nous en donner une preuve, d'une abondance, d'une éloquence, d'une diversité, je crois bien sans équivalent dans l'histoire de l'art.

Certes, les Maîtres anciens ont rendu avec plus de puissance, et de majesté, dans la représentation de leurs Madones, les effleurements du filial front, par l'amour maternel. Les vierges de Botticelli sont prêtes à s'évanouir d'émotion sur leur divin fruit, qui lui, va saigner. Le seul Musée de Berlin, contient, (pour ne parler que de celles-là) deux saisissantes expressions de cette sensibilité, je dirais presque de cette visibilité du cœur des mères. La première, qui n'est que délicieuse, est de Quentin Metsys. Celle-là, c'est l'histoire et le dessin d'un baiser. On dirait deux coquillages vivants, deux innocentes fleurs qui se mêlent. L'autre est de Mantegna. La grâce des précédentes ligures s'y développe en grandeur. La jeune mère, déjà doulou-

reuse dans le pressentiment de l'avenir, appuie son visage charmant et grave contre la tête du nouveau-né, en laquelle il lui semble entendre se dérouler la Passion et préluder le Calvaire.

Certes encore, et par bonheur, rien de cela dans la jolie suite que nous présentait hier Helleu, sous le titre de Nos Bébés. Cependant, n'y a-t-il pas toujours un peu de calvaire, dans le cœur d'une mère songeant à l'avenir de son fils? — Seulement, ces humbles calvaires humains ne font que rider d'un pli transparent les fronts gracieux de nos mamans parisiennes.

Suivons-les, au cours de ce joli livre; elles s'assoupissent sur l'allaitement, en une coquette paresse; elles dorlotent les petits maux, endorment les cris, bercent les sommeils et les songes; et, dans l'entre-bâillement des portes, dans la conque des canapés, assises ou debout, rampantes ou agenouillées,

avec cette souplesse qui fait, de la mère aimante, l'infatigable enveloppement de son marmot, par la tendresse et par la caresse, elles donnent et reçoivent des baisers, toujours heureuses (même dans l'inquiétude) lorsqu'elles se sentent assez près pour écouter le naissant cœur battre.

Or, si nombreuses que puissent être les variations du thème maternel, le thème enfantin les surpasse en multiplicité, sinon en grâce. Le bambin, lui. tette, se traîne à quatre pattes, mange sa bouillie, dévore son joujou, peigne sa poupée, aligne ses soldats de ph)mb. parle à son cheval de bois, conduit son agneau, ou sur la selle d'osier de son éléphant de carton, prend un air de maharajah en tournée. Il taquine la corde de la harpe, ou la lyre du clavecin, pianote, range ou dérange les gravures, dessine, épelle, écrit sa lettre de fête, en un mot, en mille mots, fait tout ce qui concerne son état de bambin, à

travers toutes les phases du bobo, du dodo, du nanan, de la baballe et du drinn-drinn, de tous ces gentils monosyllabes redoublés, dont s'écrit l'histoire de l'enfance.

Mais les redites sont inévitables, avec cet artiste auquel j'appliquais, naguère, une citation, sur la nécessité de cesser de vaincre, pour ne pas essouffler le narrateur. — Et luimême, parlant de ses bienfaits à l'égard des amateurs de son œuvre, ne pourrait-il pas dire qu'en ayant « comblé », il en veut « accabler » ?

Ce nouveau bienfait prend encore aujourd'hui la forme d'un album enfantin. Sept sanguines illustrant les Chansons Simplettes, œuvre charmante de Madame Georges Goyau, de qui j'aime à saluer mélancoliquement le distingué souvenir.

Qu'elles sont jolies, ces chansons qu'aurait aimées la grande Marcelline !

Les Cygnes :

... glissant sur l'eau sombre

Où nous apercevons le beau ciel renversé.

Sur la Grand' Route :

N'importe quelle route on suive, C'est l'avenir et le passé.

Paroles à la Lune :

Lorsque vous brillez, c'est du soleil bleu.

Le Goûter, la Poupée, et surtout, ce /^^;'m^:^' les Rideaux, qui est le petit chef-d'œuvre. L'enfant, à sa fenêtre, le soir, tourne invinciblement ses yeux vers l'obscurité qui l'attire et le terrifie, car

... la grande, on veut la connaître;

En haut les rideaux dessinent un cœur.

Ce vilain cœur noir, dans les rideaux roses. Il semble effrayant. Moi, je parle bas. Elle assombrit tout pour cacher les choses, La méchante nuit que l'on n'aime pas.

La lampe nous tient sous sa bonne garde, Repoussant la nuit. Le feu donne chaud, Entre les rideaux, vois, la nuit regarde. Comme un prisonnier du fond d'un cachot.

Et. sur toutes ces choses, la sanguine et le cravon d'Helleu promènent leurs traits entremélangés, elle, de la couleur des rideaux gais, lui. du ton des mornes ténèbres, en cet album qui pourrait tirer un titre du combat de ces deux colorations, et s'appeler : le Rose et Je Noir.

Celle de mes Paroles Diaprées, que j'ai consacrée à Helleu. s'exprime ainsi :

Votre nom souffrirait en n"étant pas tracé Dans ce recueil élu, dit de la dédicace ; Ce recueil pleurerait en écoutant c|u"il passe Sans que votre beau nom } soit dédicacé.

Je prends votre burin, qui lit tant de merveilles, Et la plaque de cuivre où triomphent vos mains. Et j'écris : « Je suis las, j'ai vu beaucoup de veilles Car je ne verrai plus autant de lendemains.

« Mais je sais, aussi loin que mes regards d'artiste Se projettent, depuis que j'apprends à savoir, Que j'admire, de vous, ce qui, joyeux ou triste, Enchante notre vue, et que vous faites voir. Au long des feuillets blancs, égratignés de noir

Il me plaît de m'exprimer en vers, quand je parle de ce poète de la ligne ; je le sais capable de ressentir le rythme intérieur des strophes, non moins que d'en apprécier la forme un peu ingénieuse.

J'ai souvent pensé que les artistes dignes de ce nom, pourraient aussi bien exceller dans d'autres carrières que celles qu'ils ont choisies et qui les ont désignés. En voici une preuve. Un soir que j'étais allé, avec Helleu, admirer Madame Ida Rubinstein. au cours d'une de ses belles reconstitutions antiques, mon compagnon me cria, dans un élan de plaisir :

Elle est, d'Ingres, Thétis, elle est la Stratonice! ..

Je sais peu de poètes de la pensée, capables d'improviser un si noble alexandrin.

En réponse à ma demande de quelques

renseignements supplémentaires, j'ai reçu la belle lettre qui suit :

« Mon Cher Ami,

« J'ai fait plus de deux mille planches. (Je vous envoie une liste un peu longue). Il y en a beaucoup de mauvaises; mais je crois qu'après ma mort, les artistes verront aussi qu'il y en a de bonnes. »

Elégante et charmante modestie, lorsqu'elle émane d'un artiste de mérite si rare ! Le contraire apparaît fort comique. Je lisais, l'autre jour, les propos avantageux d'un peintre, ou d'un qui se donne pour tel, faiblement désigné par une longue production amorphe et incolore : « J'ai — disait-il, croyant ajouter à l'admiration, par cette concession feinte — j'ai fait beaucoup de portraits, qui ne sont pas tous bons... »

Il y en avait donc de bons. Quel dommage que ce soient ceux-là qui m'aient échappé!

Écoutons l'autre, celui dont nous parlions, celui qui a le droit de parler :

« J'ai eu tant de beaux, tant de jolis modèles, j'ai travaillé avec tant d'enthousiasme et d'admiration que je suis persuadé d'avoir gravé cette émotion et cette admiration, dans le cuivre.

« J'ai d'abord fait des centaines de phniches, d"après Madame Helleu et mes enfants.

« Je n'ai fait que trois ou quatre portraits d'hommes : Concourt, Whistler, Montesquiou, Rouart. >/

Suit une liste des plus considérables, des plus brillants, parmi ses modèles féminins. L'un d'eux obtient même de lui ce croquis imprévu, daté de Blenheim, esquisse à la plume, mais toujours d'un trait sûr ; '< Elle posait, au printemps, dans une vaste pièce,

dont une grande tapisserie de Boucher occupait le fond : V Entrée de Psyché dans le Temple. Quelquefois, appuyée à cette tenture, elle paraissait se confondre avec les personnages, auxquels elle ressemblait. Ses yeux seuls brillaient. // Et il ajoute :

« Des centaines d'Anglaises, d'Américaines, d'Allemandes, dont je ne sais plus les noms... »

Ce n'est pas non plus sans émotion, ni admiration, que je trace (je voudrais dire : que je grave) à mon tour, sur ce dernier feuillet, cette phrase si simple, si sincère, si saissisante!

Le voilà bien, F Homme des Belles-Feuilles, « au milieu du chemin de sa vie », pareil à un arbre touffu et prodigue, ayant secoué, ayant dispersé, à travers le monde, autour de soi, dans le souffle, à la fois éperdu et rétléchi, de l'ardeur et de l'enthousiasme, tant de feuillages inspirés, dont (n'en déplaise à sa

scrupuleuse sévérité) pas un ne deviendra feuille morte.

Lui, ne sait plus les noms de beaucoup de celles qui s'y profilent, ou le regardent en face. Mais, elles, ne l'ont pas oublié. Ce serait se montrer ingrates.

Non, jusqu'à l'heure de s'effeuiller ellesmêmes, dans le souflle de leur dernier automne, elles reverront le visage brûlant et sombre de l'homme extasié, qui semblait puiser de leur vie éphémère, pour la transformer en ressemblance durable, et la fixer sur un feuillet devenu précieux, un feuillage fait immortel.

ROBERT DE M0NTESQ U10U.

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Peintures

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