ACTE IV, TAD. Vit, SCÈNE I. H

c V^oiîS avez voulu que la carrière du crime fût corn' plète pour moi, Pauline : vous avez (eut vu, tout entendu; je n'ai donc plus rien à vous apprendre; von? savez qui je suis, ou pluiôt ce que je suis... Si le secret que vous avez surpris «îloit à moi seul, si nulle aulre existence que la mienne n'était en jeu, je la risqnerai* plotôt que de faire tomber un seul cheveu de votre tète, je vous le jure,Piiuline... Mais une indi«ciétion involontaire, un signe d'ffîfoi arraciic à votre souvenir, un mol échappe dans vos rêves peut conduire à i'écha> faud non-seulement moi. mais encore deux autre» fiommes. V'^ofre mort assure trois existences... Il faut donc que vous mourriez. J ai «ru un instant l'idée de vous tuer pendant que vous étiez évanouie, mais je n'en ai pas eu le courage, car vous êtes la seule femme que j'aie aimée, Pauline. Si vous aviez suivi mon conseil, ou plutôt, obéi à mes ordres, vous seriez à celte henrc au milieu de votre famille. Vous êtes venue près de moi, ne vous en prenez donc qu'à vous de votre destinée. Vous vous réveillerez dans un caveau où nul n'est descendu depuis vingt ans, et dans letfue!, d'ici à vingt ans peut-êtrfr, nul ne descendra encore... N'ayez donc aucun espoir de secours, car il serait inutile. Vous trouverez du poison près de cette lettre... Tout ce que je puis faire est de vous offrir une mort prompte et douce au lieu d'une agonie lente et douloureuse. Dans l'un ou l'autre cas, et quelque parti que vous prenier, à compter de cette licjire, vous êtes morte.

« Personne ne vous a vue, personne ne vous Connaît... Celle femme que j'ai tuée pour mettre Max et Henri d'accord sera ensevelie à votre place, ramenée à

114 PAULINB.

Paris dans les caveaux de votre famille, qui pleurera ^ur sa tombe croyant pleurçr sur la vôtre... Adieu, Pauline ; je ne vous demande ni oubli ni miséricorde ; il y a longtemps que je suis maudit, et votre pardon ne me sauverait pas... « (Laissant tomber la lettre avec découragement.) Voilà dix fois que je relis celle lettre, croyant toujours y découvrir un mot qui me permette d'e>pérer... et ce mot, je ne le trouve pas\... {Etendant la main pour prendre le verre.) Vous le voyez, mon Dieu! je suis condamnée... j'uiattendu deux jours dans les angoisses, dans les larmes, meltant en vous ma foi, espérant que vous feriezun miracle pourme sauver. Mais ce miracle, mon Dieu, vous ne l'avez pas fait! Je vous ai prié, supplié, de me rendre au monde, à la lumière, d'ouvrir cette tombe où je suis ensevelie vivante... et ce miracle. Seigneur, vous ne l'avez pas fait! Mainte* nant je suis au bout de mes forces... j'éprouve les tortures de la soif, de la faim^ je vois la mort s'approcher, une mort lente, cruelle, horrible!... et vous me condamneriez d'abréger mon supplice... 01) ! tion, non, cela ne se peut pas ! Mais cette mort n'est pas volontaire, vous le savez bieu!... Mais si je pouvais vivre, mon Dieu ! est-ce que je me tuerais, moi... {Saisissant te verre.) Allons, allons, il le faut... Personne ne peut m'entendre, personne ne viendra à mon secours. Ainsi, n'hésitons plus... Dans quelques heures peut-élre, ]e n'aurais plus de résolution, de courage... dans quelques heures peut-êlrc,la douleur m'auraitôlélaforce... (Elle approche le verre de ses lèvres.) Mourir si jeune... à vingt ans!... mourir ignorée, au fond de ce cachot... avec la pensée que jamais un parent, un ami ne viendra s'flgenonillcr sur ma tombe!... Mais In faim ! l'hor-