LE MUTILE

« Tiens? il vous manque un doigt, dis-je au vieux menuisier, Et par quel accident? — Ah ! ra c'est un mystère Que Ton d'vait seul'ment deux emporter dans la terre. Mais j'vas l'conter à vous qu'ét' pas un potinier !

J'aimais un' fill" moqueuse et qui voulait pas d'moi. V'ià qu'eir me dit un jour, net! pour pas quej'revienne, « Si tu te coup' un doigt, eh hen vrai ! je s'rai tienne. » Mon parti fut vit' pris, je m'couperais un doigt.

J'rentrai chez nous. C'était par un' nuit hen douce...

J'étendis ma main gauche à plat sur l'établi.

Et d'un coup de ciseau — toc — je tranchai mon pouce.

C'que c'est! si, sus l'moment d'cogner, j'avais faibli, J'n'aurais pas eu depuis tant de bonheur dans l'âme, Puisque cell' pour qui j 'mai coupé l'doigt, c'est ma femme »