GOUACHE

A Jehan Chaurand.

Mai, dans ses premiers jours, a des tristesses moites

De parturition laborieuse et lente ;

Accouchée en sueur et qui s'impatiente

Des soins méticuleux et des mains maladroites.

Oh ! ces matins brouillés de nuages opaques ! Ces parfums défraîchis du lilas blanc posthume ! Ces relents capiteux de la terre qui fume ! Cet air universel de troubles cardiaques !

La flagellation des murs par la bruine, Et la goutte qui zèbre en argentine flamme Les vitres des maisons, répandent sur mon âme L'influence mouillée et sourde d'une ruine.

L'esprit rêve à des fjords embrumés de légendes, Et le cœur à des spleens errants sur la Tamise : Clair-obscur qui vacille et qui s'anatomise ; Farfadets trébuchant sous des colliers de glandes.

Car tout dans cette atmosphère déconfortée Prend le regard voilé de choses qui décèdent ; L'on croit ouïr des voix d'agonisants qui plaident Les instances de notre espérance avortée.

O jours désenchanteurs, où l'être s'influence De nos sensations éparses et lointaines, Pour saisir des évocations de mitaines Et des gestes d'amis dissous dans l'ambiance !

Souvenirs fugitifs d'heures qu'on s'ingénie A fixer dans la brume et dans notre âme enclose ! Ah ! si Ton était sûr de la Métempsycose ! Si l'on croyait encore aux soirs d'Epiphanie I