AU BORD DU LAC

A M. Joseph Marmette

Upon the Bilver shining sand A mai den wrote with loying hand One name — no more.

Alice Cary.

Qu'il fait bon aller seul, le soir, loin de la foule, Ecouter à loisir ce que dit l'eau qui coule Aux forêts sommeillant dans le calme des nuits ! Qu'il fait bon s'égarer aux longs détours des grèves.

Cherchant au beau pays des rêves.

Un baume à ses tristes ennuis !

Le lac laissait au loin, sous refToit de la brise. Un long frisson passer à sa surface grise, Où les ombres déjà penchaient leur front pensif; Et pendant que l'écho dormait au bois sauvage,

La vague au sable du rivage

Donnait un baiser convulsif.

La lune au bord des cieux montrait sa tête blonde. Et ses tremblants reflets se déroulaient sur l'onde. Comme un ruban moiré sur un manteau d'azur ; Le vent touchait à peine aux mobiles ramées.

Et des rafales parfumées Montaient du flot dans Téther pur.

Enfin c'était à l'heure où tout murmure encore, Où le rossignol mêle un trémolo sonore Aux mille accents confus ronflant dans les roseaux, Où les planètes d'or mirant leurs rêveries

Brillent comme des pierreries

Dans le pli miroitant des eaux.

Comme un globe brûlant au fond d'une fournaise, J'avais vu du soleil le grand disque de braise Sombrer à Thorizon dans un cratère en feu ; Et puis je regardais la nuit tendre ses voiles,

Et d'un diadème d'étoiles

Oindre le dôme du ciel bleu.

Tantôt je m'arrêtais, admirant en silence Les reflets chatoyants du flot qui se balance Et vient mourir sans bruit sur le sable doré ; Puis, le genou ployé, je m'amusais, timide,

A graver sur l'arène humide

Les lettres d'un nom adoré.

Un nom plus enivrant que le bruit des fontaines, Plus suave qu'un chant sur les vagues lointaines, Plus doux que les échos d'un bois mystérieux. Plus charmant que la voix du barde Philomèle,

Dont la chanson, le soir, se mêle

Au son des flots harmonieux !

Mais, comme un vent dont l'aile effleure la pelouse,

Passant et repassant, une vague jalouse

De son onde venait aussitôt l'effacer ;

Je le gravais encor ; mais la vague suivante

Détruisait la lettre mouvante

Que je venais de retracer.

Voilà, pensais-je alors, les rêves du jeune âge 1 Un mirage qui fuit, la feuille qui surnage Et disparaît soudain parmi les flots roulants, La trace du proscrit sur la terre étrangère, Une ombre, une vapeur légère.

Qu'emporte le souffle des vents I

Riante illusion bientôt évanouie.

Pauvre fleur qu'une aurore a vue épanouie, Et qui penche, le soir, son calice flétri, Fantôme décevant, caressante chimère,

Sylphe dont l'image éphémère

S'envole après avoir souri I

Qu'est-ce donc, ô mon Dieu 1 qu'est-ce donc que la vie, Ce banquet séduisant où notre âme ravie Porte une lèvre avide aux coupes des amours ? . . . C'est un nom qu'une main a tracé sur le sable

Et qu'une lame insaisissable

Efiace et détruit pour toujours !

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