PENSÉES

DE J. JOUBERT

ITTRE PRÉLIHINAmE.

l'auteur PEUST par LUl-MÉMB.

J'ai donné mes fleurs et mon fruit: je ne suis plus qu'un tronc retentissant ; mais quiconque s'assied à mon ombre et m'entend , devient plus sage.

Je ressemble en beaucoup de choses au papillon : comme lui j'aime la lumière; comme lui j'y brille ma vie; comme lui j'ai besoin , pour

déployer mes ailes , que dans la société il fasse beau autour de moi, et que mon esprit s'y sente C environné et comme pénétré d'une douce tem- ' ^''i/ pérature, celle de Tindulgence; j'ai besoin que les regards de la faveur luisent sur moi.

Philantropie et repentir, est ma devise.

I^a révolution a chassé mon esprit du monde réel , en me le rendant trop horrible.

J'ai la tête fort aimante et le cœur têtu.

Tout ce que j'admire m'est cher, et tout ce qui m'est cher ne peut me devenir indifférent.

Quand mes amis sont borgnes, je les regardede profil. ^^^^^ '''^ ^ «^ <^^^^ ^

Au lieu de me plaindre de ce que la rose a des épines , je me félicite de ce que l'épine est surmontée de roses , et de ce que le buisson porte des fleurs.

Il n'y a point de bon ton sans un peu de mépris des autres. Or, il m'est impossible de mépriser un inconnu.

rimite la colombe : souvent je jette un brin dlierbe à la fourmi qui se noie.

S'il fallait choisir, j'aimerais mieux la mol - ^ lesse, qui laisse aux hommes le temps de devenir meilleurs, que la sévérité qui les rend pires , et la précipitation qui n'attend pas le repentir.

Quand je casse les vitres, je veux qu'on soit tenté de me les payer.

Je vais où l'on me désire, pour le moins \ aussi volontiers qu'où je me plais. ^

J'ai l'esprit et le caractère frileux ; la température de l'indulgence la plus douce m'est nécessaire. C'est de moi qu'il est vrai de dire : « Qui plaît est roi , qui ne plaît plus n'est rien. »

J'ai de la peine à quitter Paris , parce qu'il faut me séparer de mes amis ; et de la peine à quitter la campagne, parce qu'il faut me séparer de moi.

Dans mes habitations, je veux qu'il se mêle \ toujours beaucoup de ciel et peu de terre.

J'ai passé le fleuve d'oubli.

y liCs maux et les biens de mon corps ne lui V viennent plus que de mon esprit.

Mes découvertes, et chacun a les siennes, m'ont ramené aux préjugés.

, Mon âme habite un lieu par ou les passions ^ont passé : je les ai toutes connues.

Le chemin de la vérité ! j y ai fait un long détour ; aussi le pays où vous vous égarez m'est bien connu.

J J aime peu la prudence, sî elle n'est morale.

3'ai mauvaise opinion du lion, depuis que je sais que son pas est oblique.

J'aime encore mieux ceux qui rendent le vice ^/aimable, que ceux qui dégradent la vertu.

O mon Dieu ! quand je ferai le mal, ne souf- L.*t''^ frez pas que je sois content de moi-même.

Le monde me parait un tourbillon habité par un peuple à qui la tête tourne. î

Comme Dédale, je me forge des ailes ; je les -^ compose peu à peu, en y attachant une plume y chaque jour.

J'aurai rêvé le beau, comme ils disent qu'ils | rêvent le bonheur. Mais le mien est un rêve meilleur, car la mort même et son aspect, loin d'en troubler la continuité, lui donnent plus d'étendue. Ce songe , qui se mêle à toutes les| veilles , à tous les sang-froids, et qui se fortifiel de toutes les réflexions, aucune absence, au-i cune perte ne peuvent en causer l'interruption i d'une manière irréparable.

Madame Victorine de Châtenay disait de moi :

« Que j'avais l'air d'une âme qui a rencontré « par hasard un corps , et qui s'en tire comme a elle peut. » '

Je ne puis disconvenir que ce mot ne soit juste.

Mes effluvions sont les rêves d'une ombre.

Mais, en effet, quel est mon art? quel est le nom qui le distingue des autres ? quelle fin se propose-t-il ? que fait-il naître et exister? que

prétends- je et que veux -je, en l'exerçant?

Est-ce d'écrire , en général , et de m'assurer d'être lu , seule ambition de tant de gens ? Est-ce là tout ce que je veux? Ne suis-je qu'un /?o//meUhistey ou ai-je une classe d'idées qui soit facile à assigner, et dont on puisse déterminer la nature et le caractère , le mérite et l'utilité ?

C'est ce qu'il £aut examiner attentivement, longuement , et jusqu'à ce que je le sache.

Le ciel n'a mis dans mon intelligence que des / rayons, et ne m'a donné pour éloquence que de beaux mots. Je n'ai de force que pour m'élever, et pour vertu qu'une certaine incorruptibilité.

Je suis propre à semer, mais non pas à bâtir . et à fonder.

Le ciel n'avait donné de la force à mon esprit / que pour un temps, et ce temps est passé. J

J'ai souvent touché du bout des lèvres la coupe où était l'abond^mce ; mais c'est une eau/ qui m'a toujours fui.

Je suis comme une harpe éolienne , qui rend .

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quelques beaux sons, mais qui n'exécute aucun

air. AoQun vent constant n'a soufflé sur moi. r-^ ^. . >

Je passe ma lâe à chasser aux papillons, tenant pour bonnes les idées qui se trouvent conformes aux communes , et les autres seulement pour miennes.

Quand je luis... . je me consume. ^

Mon esprit aime à voyager dans des espaces ouverts, et à se jouer dans des flots de lumière, où il n'aperçoit rien , mais où il est pénétré de joie et de clarté.

Et que suis -je , qu'un atome dans un

rayon ?

Je rends grâce au ciel de ce qu'il a fait de \ mon esprit une chose légère, et qui est propre l à s'élever en haut

J'aime, comme l'alouette, à me promener loin et au-dessus de mon nid.

Oh ! qu'il est difficile d'être à la fois ingénieux et sensé ! Tai été privé longtemps des idées quii convenaient à mon esprit, ou du langage quij convenait à ces idées.

Longtemps j'ai supporté les tourments d'une fécondité qui ne peut pas se faire jour.

Je n'aime la philosophie, et surtout la métaphysique, ni quadrupède ni bipède ; je la veux ailée et chantante.

Vous allez à la vérité par la poésie, et j'arrive à la poésie par la vérité.

On peut avoir du tact de bonne heure et du goût fort tard ; c'est ce qui m'est arrivé.

J'aime peu de tableaux , peu d'opéras, peu de statues, peu de poèmes, et cependant j'aime beaucoup les arts.

Âh ! si je pouvais m'exprimer par la musique, par la danse, par la peinture, comme je m'exprime par la parole, combien j'aurais d'idées que je n'ai pas, et combien de sentiments qui me seront toujours inconnus !

Tout ce qui me paraît faux n'existe pas pour moi. C'est pour mon esprit du néant qui ne lui offre aucune prise. Aussi ne saurais-je le combattre ni le réfuter, si ce n'est en l'assimilant à

quelque chose d'existant , et en raisonnant par quelque voie de comparaison.

Les clartés ordinaires ne me suffisent plus, quand le sens des mots n'est pas aussi clair que leur son, c'est-à-dire quand ils n'offrent pas à ma pensée des objets aussi transparents par euxmêmes que les termes qui les dénomment.

J'ai fort étroite cette partie de la tête des-^ tinée à recevoir les choses qui ne sont pas claires.

Pourquoi me fatigué-je tant à parler? C'est que y lorsque je parle, une partie de mes fibres se met en exercice , tandis que l'aiitre demeure dans l'affaissement ; celle qui agit supporte seule le poids de l'action, dont elle est bientôt accablée; il y a, en même temps, distribution inégale de forces , et inégale distribution d'activité. De là, fatigue totale, lorsque ce qui était fort est fatigué; car alors la faiblesse est partout.

Je ne puis faire bien qu'avec lenteur et avec une extrême fatigue. Derrière ma faiblesse il y a de la force ; la faiblesse est dans l'instrument.

Derrière la force de beaucoup de gens , il y a

de la faiblesse. Elle est dans le cœur, dans la raison, dans le trop peu de franche bonne volonté.

Jai trop de cervelle pour ma tête; elle ne peut pas jouer à Taise dans son étui.

J'ai beaucoup de formes d'idées j mais trop \ peu de formes de phrases.

En toutes choses, il me semble que les idées 1 intermédiaires me manquent, ou m'ennuient/ trop.

J'ai voulu me passer des mots et les ai dédai-\ gnés : les mots se vengent par la difficulté.

S'il est un homme tourmenté par la maudite i ambition de mettre tout un livre dans une i page, toute une page dans une phrase, et cette phrase dans un mot, c'est moi.

Je suis, comme Montaigne , impropre au discours continu.

De certaines parties naissent naturellement trop finies en moi , pour que je puisse me dis-

penser de finir de même tout ce qui doit les accompagner. Je sais trop ce que je vais dire, avant d'écrire.

Mole avait raison lorsqu'il me disait : « Vous \ « vous affectionnez trop à ce que vous faites. » }

L attention est soutenue , dans les vers, par l'amusement dgJùjxeiUfe. La prose n'a pas ce secours; pourrait-elle l'avoir îTessaie; mais je crois que non.

Je voudrais tirer tous mes effets du sens des mots, comme vous les tirez de leur son ; dejeur, choi x , com me vous de leur multitude ; de leur isolement lui-même, comme vous de leurs harmonies; désirant pourtant aussi qu'il y ait entre eux de l'harmonie , mais une harm onie de nature et de convenance, non d'industrie, de pur mélange ou d'enchaînement.

Ignorants , qui ne connaissez que vos clavecins ou vos orgues , et pour qui les applaudissements sont nécessaires, comme un accompagnement sans lequel vos accords seraient incomplets, je ne puis pas vous imiter.

Je joue de la lyre antique , non de celle de

Timothée, mais de la lyre à trois ou à cinq cordes, de la lyre d'Orphée, cette lyre qui cause autant de plaisir à celui qui la tient qu'à ceux qui le regardent , car il est contenu dans son air, il est forcé à s'écouter ; il s'entend, il se juge, il se charme lui-raéme.

On dira que je parle avec subtilité. C'est quel- Y quefois le seul moyen de pénétration que l'esprit ait en son pouvoir, soit par là nature de la vérité où il veut atteindre, soit par celle des opinions ou des ignorances au travers desquelles il est réduit à s'ouvrir péniblement une issue.

J'aime à voir deux vérités à la fois. Toute' bonne comparaison donne à l'esprit cet avantage.

La peine de la dispute en excède de bien loin l'utilité. Toute contestation rend l'esprit sourd, et quand on est sourd , je suis muet.

I^es tournures propres à la confidence me sont fatnilières, mais non pas celles qui sont propres à la familiarité.

Ce n'est pas ma phrase que je polis, mais mon idée.

Je m'arrête jusqu'à ce que la goutte de lumière dont j'ai besoin , soit formée et tombe de ma plume.

Je voudrais faire passer le sens exquis dans ) le sens commun y ou rendre commun le sens \ exquis.

Je n'appelle pas raison cette raison brutale qui écrase de son poids ce qui est saint et ce qui est sacré; cette raison maligne qui se réjouit des erreurs, quand elle peut les découvrir; cette raison insensible et dédaigneuse qui insulte à la crédulité.

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Je ne veux ni d'un esprit sans lumière , ni d'un esprit sans bandeau. Il faut savoir bravement s'aveugler pour le bonheur de la vie.

J'avais besoin de l'âge pour apprendre ce que je voulais savoir, et j'aurais besoin dé la jeu- / nesse pour bien dire ce que je sais.

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Mes idées ! c'est la maison pour les loger qui me coûte à bâtir.

Les hommes sont comptables de leurs ac- ^ tions; mais moi, c'est de mes pensées que j'aurai à rendre compte.

Elles ne servent pas seulement de fondement / / à mon ouvrage, mais à ma vie. <

Mon nid sera d'oiseau , car mes pensées et ^ mes paroles ont des ailes.

Que ne puis-je décrier et bannir du langage \ des hommes, comme une monnaie altérée, les I mots dont ils abusent , et qui les trompent?

Quand je ramasse des coquillages, et que j'y trouve des perles, j'extrais les perles, et je jette les coquillages.

Je voudrais monnayer la sagesse, c'est-à-dire la frapper en maximes^ ^n proverbes j en sert-tences faciles à retenir et à transmettre

Le ver-à-soie file ses coques, et je file les miennes ; mais on ne les dévidera pas. Comme il plaira à Dieu !

HTRE PREMIER.

DE DIEU, DE LA CRÉATION, DE L*mMORTALITé DE l'aME , DES PEINES ET DES RECOMPENSES ÉTERNELLES.

Dieu est né de Dieu, comme l'image naît de l'objet dans un miroir.

Nous croyons toujours que Dieu est sem* blable à nous-mêmes : les indulgents l'annoncent indulgent; les haineux le prêchent terrible.

Dieu est tellement grand et tellement vaste, que, pour le comprendre, il faut le diviser.

Tous les êtres se distinguent par leur ombre; mais Dieu, ce soleil qui nous éclaire et qui nous voit, Dieu se distingue par sa lumière.

Il ne serait pas mal de le représenter par des parfums et de la lumière: la lumière au milieu.

Ce n'est pas l'essence de Dieu , ce n'est pas sa substance; ce sont nos relations avec lui, et ses relations avec nous qu il nous importe de | connaître.

On connaît Dieu par la piété , seule modifi- [ cation de notre âme par laquelle il soit mis à f notre portée, et puisse se montrer à nous.

Tout ce qui est très spirituel , et où l'âme a vraiment part, ramène à Dieu, à la piété. L'âme ne peut se mouvoir, s'éveiller, ouvrir les yeux , sans sentir Dieu.

On sent Dieu avec l'âme, comme on sent l'air \ avec le corps. !

On ne comprend la terre que lorsqu'on a connu le ciel. Sans le monde religieux, le monde sensible offre une énigme désolante.

Tout ce qui présente à Thomme un spectacle dont il ne peut déterminer ni la cause , ni les bornes, le conduit à l'idée de Dieu , c'est-à-dire de celui qui est infini.

Le Dieu de la métaphysique n'est qu'une idée ; mais le Dieu des religions, le Créateur du

ciel et de la terre, le juge souverain des actions j et des pensées, est une force. ^

Ce n'est pas de Tintelligence de Dieu que / nous devons nous occuper, mais de sa volonté. Il nous importe peu de penser k sa préscience ; mais il nous importe beaucoup de penser à sa justice, à sa bonté, à sa puissance, à ses décrets.

Dieu a fait le monde; et quand il ne l'aurait pas fait, et qu'il n'aurait fait que nos âmes ? Ce n'est pas l'auteur de tout , c'est le créateur des esprits , le maître de nos destinées, que nous sommes surtout enclins et obligés à adorer.

Dieu aime l'âme , et comme il y a un attrait qui porte l'âme à Dieu, il y en a un, si j'ose ainsi parler, qui porte Dieu à l'âme.

Dieu fait de l'âme ses délices.

Ce que Dieu a fait , il le fait; ce qu'il a mu, il le meut. La durée n'est qu'un renouvellement successif et continu de création. L'application immédiate et incessante de cette main à son ouvrage est exigée par le caractère de son immensité. Ce n'est que par l'impuissance de notre esprit, que nous attachons à cette assiduité une

idée de travail et de fatigue qui nous déplaît. Si notre sagesse est la seule mesure avec laquelle nous puissions mesurer celle de Dieu, notre pouvoir et notre manière d'opérer ne sont pas de même la mesure de son pouvoir, et la règle d'après laquelle nous pouvons juger de ses opérations suprêmes.

C'est par la considération de sa faiblesse , qu'il paraît à l'homme digne d'envie d'imprimer à son ouvrage un mouvement que son ouvrage retienne, et de faire une chose en un seul coup.

L'homme ne peut avoir que cette puissance, parce qu'obligé, par le peu de place qu'il occupe , à vivre séparé de son ouvrage , et forcé par ses besoins de désirer cette séparation , il montre, par son assiduité, un assujettissement qui le gêne, et auquel il ne se soumettrait pas, s'il pouvait s'y soustraire.

Mais celui qui, présent à tout et suffisant à tout, sans changer d'action et de place, est tellement nécessaire que le monde entier s'écroulerait, s'il s'éloignait de quoi que ce fut, ou ralentissait le moins du monde son action, celui-là a un caractère de vraie puissance tel que l'esprit ne la conçoit entière qu'en la concevant continue.

L'univers obéit à Dieu, comme le corps obéit 1 à l'âme qui le remplit.

Et d'abord Dieu créa le lieu, ou la capacité de contenir ce qu'il allait produire, ce II créa le ciel et la terre », a dit Moïse.

Ensuite il l'éclaira, afin que l'on pût s'y mou- 1 voir.

Il pourvut aux arrosements , en séparant les eaux fixes des eaux volages, et les légères des pesantes.

Il l'emblava, le planta et le tapissa.

Ce n'est pas tout. Il empoissonna l'eau pesante; il peupla l'air comme un colombier, et fit de la terre un parc qu'il remplit de bêtes vivantes.

Et quand il eut créé, arrangé , orné , approvisionné et achevé le lieu, il y placall'homme, ^ <» 4 < car le lieu attendait son msdtre.

Enfin, comme un sage, il maria le chef de la maison, et lui ayant donné une aide pour supporter les soins et les peines inséparables de la vie, il le Uvra à ses destins, à ses devoirs, à ses travaux.

Le mal vint de nos appétits, c'est-à-dire de la matière. Il se fit par la liberté.

te Rien ne se fait de rien, » disent-ils ; mais la

souveraine puissance de Dieu n'est pas rien ; elle est la source de la matière, aussi bien que celle de l'esprit.

Le monde a été fait comme la toile de Taraignée : Dieu l'a tiré de son sein, et sa volonté Ta filé, l'a déroulé et Ta tendu. Ce que nous nommons le néant, est sa plénitude invisible; sa puis- i sance est un peloton, mais un peloton substan- 1 tiel, contenant un tout inépuisable, qui se dévide / à chaque instant, en demeurant toujours entier.]

Pour créer le monde, un grain de matière a suffi ; car tout ce que nous voyons, cette masse qui nous effraie, n'est rien qu'un grain que l'Éternel a créé et mis en œuvre. Par sa ductilité, par les creux qu'il enferme et l'art de l'ouvrier, il offre, dans les décorations qui en sont sorties, une sorte d'immensité. Tout nous parait plein, tout est vide, ou, pour mieux dire, tout est creux. Les éléments eux-mêmes sont creux ; Dieu seul est plein.

Mais ce grain de matière, où était-il? II était dans le sein de Dieu , comme il y est présentemen t.

Tout vient d'un souffle, quand ce souffle est animateur.

Le monde est monde par la forme ; par le fond il n'est rien qu'un atome. En retirant son souffle à lui , le Créateur pourrait en désenfler le volume et le détruire aisément. L'univers, dans cette hypothèse , n'aurait ni débris , ni ruines; il deviendrait ce qu'il était avant le temps, un grain de métal aplati^ un atome dans le vide, bien moins encore, un néant

Dieu multiplie l'intelligence , qui se communique comme le feu, à l'infini. Allumez mille flambeaux à un flambeau, sa flamme demeure toujours la même.

Dieu n'aurait-il fait la vie humaine que pour en contempler le cours, en considérer les cascades, le jeu et les variétés, ou pour se donner le spectacle de mains toujours en mouvement, qui se transmettent un flambeau ? Non : Dieu ne ùàt rien que pour l'éternité.

Sans les idées d'immortalité, la beauté de la vie est ôtée : cela suffit. Quand ces idées , en effet, ne seraient pour le dernier âge qu'un innocent et sérieux amusement! Se bâtir un olympe, un lieu de paix et de délices, dans l'espace et l'éternité, ne vaudrait-il pas mieux que

les hochets de la jeunesse et les châteaux de l'âge mûr? Mais c'est encore un plus grand bien : c'est l'avant-goût d'une étemelle félicité. Notre immortalité nous est révélée d'une révélation innée et infuse dans notre esprit. Dieu lui-même, en le créant , y dépose cette parole, y grave cette vérité, dont les traits et le son demeurent indestructibles. Mais, en ceci, Dieu | nous parle tout bas et nous illumine en secret. Il faut, pour l'entendre, du silence intérieur; il faut, pour apercevoir sa lumière, fermer nos ^sens et ne regarder que dans nous.

Il n'est permis de parler aux hommes de la ( destruction, que pour les faire songer à la durée, et de la mort, que pour les faire songer à la vie ; car la mort court à la vie, et la destruction se précipite dans la durée.

Notre chair n'est que notre pulpe ; nos os , nos membranes, nos nerfs , ne sont que la charpente du noyau où nous sommes renfermés, comme en un étui. C'est par exfoliations que Fenveloppe corporelle se dissipe; mais l'amande qu'elle contient, l'être invisible qu'elle enserre demeure indestructible.

Le tombeau nous dévore, mais il ne nous

absorbe pas; nous sommes consumés, non détruits.

Le dogme que nous demeurerons , pendant Téternité, tels que nous sommes en mourant , force rhomme d'être à chaque instant tel qu'il veut demeurer toujours.

li me semble que y dans cet avenir lointain d'une autre yie, ceux-là seront les plus heureux qui n'auront pas eu , dans leur durée j un seul moment qu'ils ne puissent se rappeler avec plaisir. Là-haut , comme ici-bas , nos souvenirs seront une part importante de nos biens el de nos maux.

Le courroux de Dieu est d'un moment; la miséricorde divine est étemelle.

Ceux qui espèrent connaissent mieux la pro- \ vidence, et en ont un sentiment plus sûr et plus | inébranlable que ceux qui craignent.

Dieu aime autant chaque homme que tout le genre humain. Le poids et le nombre ne sont rien à ses yeux. Étemel , infini , il n'a que des amours immenses.

Le ciel ne nous doit que ce qu'il nous donne^ et il nous donne souvent ce qu'il ne nous doit pas.

« La justice de Dieu n'est pas de ce monde.

Le bien le plus petit aura sa récompense.

Rien dans le monde moral n'est perdu, comme dans le monde matériel rien n'est anéanti.

Toutes nos pensées et tous nos sentiments ne sont, ici-bas, que le commencement de sentiments et de pensées qui seront achevés ailleurs.

Où vont nos idées? Elles vont dans la mémoire de Dieu.

Dieu mettra-t-il les belles pensées au rang des belles actions ? Ceux qui les ont cherchées, qui s'y plaisent et s'y attachent, auront-ils une récompense? Le philosophe et le politique seront-ils payés de leurs plans, comme l'homme de bien sera payé de ses bonnes oeuvres ? Et les travaux utiles ont-ils un mérite, aux yeux de Dieu, comme les bonnes mœurs? ^ »

Peut-être bien ; mais le premier prix n'est pas

assuré comme le second, et ne sera pas le même ; Dieu n'en a pas mis dans nos âmes l'espérance et la certitude ; d'autres motifs nous déterminent. Pourtant, je me représente fort bien Bossuet, Fénelon, Platon, portant leurs ouvrages devant Dieu ; même Pascal et La Bruyère, même Vauvenargue et La Fontaine, car leurs œuvres peignent leur âme , et peuvent leur être comptées dans le ciel. Mais il me semble que J.-J. Rousseau et Montesquieu n'auraient osé y présenter les leurs: ils n'y ont mis que leur esprit, leur humeur et leurs efforts. Quant à Voltaire, les siennes le peignent aussi; et elles lui seront comptées, je pense, mais à sa charge.

Le ciel est pour ceux qui y pensent.

Le juste ne peut être récompensé que dans l'autre vie; car il n'y a rien d'assez beau pour sa justice dans celle-ci.

Dieu a égard aux siècles. Vl pardonne aux uns leurs grossièretés, aux autres leurs raffinements. Mal connu par ceux-là , méconnu par ceux-ci , il met à notre décharge , dans ses balances équitables, les superstitions et les incrédulités des époques où nous vivons.

Nous vivons dans un temps malade : il le (y voit. Notre intelligence est blessée : il nous par* donnera, si nous lui donnons tout entier ce qui peut nous rester de sain. •

Il faut aller au ciel ; là sont dans leurs types toutes les choses , toutes les vérités , tous les plaisirs, dont nous n'avons ici-bas que les ombres.

Tous les événements y sont une justice ; les \ vérités en sont les lois ; la morale en est l'itinéraire ; la métaphysique en est la description, et la pensée le langage ; l'ordre y est la seule nécessité à laquelle on soit soumis , et la félicité, la commune et universelle condition.

Telle est la suprême beauté de ce monde , que bien nommer ce qui s'y trouve , ou même le désigner avec exactitude , suffirait pour former un beau style, et pour faire un beau livre.

Quand nous aurons perdu notre mortalité, nous verrons, non pas avec nos yeux, mais avec notre vue; nous entendrons, non avec notre oreille, mais avec notre ouïe ; enfin, nous n'aurons plus nos sens, mais nos facultés qui , devenues excellentes , pourront désormais s'en passer.

Au delà du monde et de la vie, il ny a plus de tâtonnement. Il n'y a qu inspection, et tout ce qu'on regarde est vérité.

Dans le ciel personne ne sera poète, car nous ne pourrons imaginer rien au-delà de ce que nous verrons; nous ne serons qu'intelligents. Cultivons donc l'intelligence, cette éternelle faculté, qui sera toujours exercée, et qui suffira au bonheur.