DOROTHÉE, FÉRON

FÉRON, enlrant vivement par la gauche , sans voir Dorothée. C'est bien extraordinaire... ce matin encore je l'ai vu sur ma

commode... Quelqu'un est entré dans ma chambre... On m'a volé...

DOnOTHÉE. On vous a volé , monsieur Féron ; chez mon frère ? Y pensez-vous ?

FÉRON. Vous avez raison , mademoiselle, ça n'est pas présumable , et pourtant je ne retrouve plus un petit coffret de bois noir qu'hier soir encore j'avais chez moi. DOROTHÉE. Un petit coffret noir?

FÉRON. Oui , qui ne vaut pas , j'en suis sûr, deux pièces de vingt-quatre sous... mais c'était un dépôt qu'on m'avait confié... Oh ! mais il faut qu'il se retrouve... Je mettrais plutôt toute la maison sens dessus dessous.

dorotiiée. Vous n'aurez pas tant de mal à vous donner, je l'espère ; je puis vous mettre sur la voie.

FÉRON. Vraiment! Oh? dites-moi vite où est ce coffret.

dorotiiée. Dans ma poche.

FÉRON. Comment?

DOnOTHÉE. Vous allez me trouver bien indiscrète. Ce matin , en effet , je suis entrée dans votre chambre, dont la porte était restée toute grande ouverte... J'allais y chercher un miroir : le mien s'était brisé... J'aperçois cette petite boîte... je la crois à mon frère , et je la prends pour y mettre, au couvent , mon rosaire et mes chapelets... Je vous la rends absolument telle que je l'ai trouvée. . . Je n'ai pas même eu le teins de songer à l'ouvrir.

FÉRON. Ah ! je respire ?

Dorothée. Vous tenez donc bien à ce coffret ?

féron. Moi... pas du tout; mais je vous le répète, c'est un dépôt, et je...

dorotiiée. Allons, allons... Cela vous vient de quelque dame ; convenez-en.

féro\. Oh ! mon Dieu non. Ce coffret appartient à ma sœur... H y a huit ou neuf jours, en voyant approcher le terme fatal où les femmes se trouvent placées entre la vie et la mort , Adèle me remit cette boîte , en me faisant promettre de la donner, si elle mourait , à quelqu'un qu'elle me nomma... mais je n'aurai pas ce triste message à remplir. . Grâce au ciel , ma chère sœur est tout -à-fait hors de danger, et je vais lui reporter tout de suite ce coffret... Ah! quand vous me l'aurez rendu, pourtant.

DOROTnÉE , qui a écouté avec attention , et qui tire lentement la boîte de sa poche.

Oh! la voilà! (A part.) Que veut dire ce mystère ? (Haut.) Elle est jolie , cette boite... Elle s'ouvre par un secret, sans doute, car je n'y vois pas de serrure.

féron. Cela ne nous importe guère.

Donnez.

DOROTHÉE. Laissez-moi donc examiner un peu.. ( En tournant et retournant la boîte dans ses mains , elle touche le secret; la boite s'ouvre, et une partie des lettres qu'elle contenait s'en échappe et tombe à 'terre.) Ah ! mon Dieu , voilà la boîte ouverte.

FÉRON. Et tout ce qu'elle contenait à terre... Par Dieu! vous avez la main heureuse !

( Il se baisse pour ramasser ce qui est tombe'. ) DOROTHÉE , qui a regardé au 'fond de la boîte. Que vois-je ? Un portrait !

FÉRON , se relevant. Heim ! Qu'est-ce que vous avez vu ?

DOROTHÉE , avec joie. Oh! rien... Seulement , je sais maintenant à qui vous deviez remettre ce dépôt.

féron. C'est un peu fort... Je ne vous l'ai pas dit.

DOROTHÉE, avec explosion . A M. de Renneville.

FÉnON. C'est vrai... Où est le mal?

DOROTnÉE. Connaissez-vous M. Paul?

féron. Oui , je l'ai vu , il y a deux ans, quand ma sœur entra chez Mme de Renneville comme ouvrière à l'année.

DOROTHÉE, lui montrant un médaillon.

Eh bien ! voyez.

FÉRON, surpris. C'est lui.

DOROTHÉE. Comment son portrait se trouve-t-il dans les mains d'Adèle avec ces lettres?

FÉRON. Ces lettres !... Elles sont de lui.

dorotiiée. Je l'aurais parié.

FÉRON, à part. Qu'ai-je dit! (Haut.) Je me trompais.

DOROTHÉE , avec joie. Non , monsieur Féron, vous ne vous trompiez j>as... et ces lettres sont des lettres d'amour.

féron. Pouvez-vous penser ?

dorotiiée. Oh ! votre trouble prouve assez , mon cher monsieur , que ma conviction est la vôtre. Vous n'osez pas vérifier le fait... Mon frère s'en chargera.

féron. Comment?

dorothce. Oh ! vous ne comptez pas

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que maintenant je vous rendrai ce portrait avec ces deux lettres que je tiens.

FÉRON. Si fait , par Dieu ! vous me les rendrez... Et qu'en feriez-vous? Les irezvous porter à Boulain , à Boulain si confiant, si heureux... que cette découverte tuerait peut-être.

Dorothée. Puis-je souffrir qu'il soit trompé plus long-tems ?

férON. Eh! mon Dieu, si le mal est fait , ce dont je doute encore , à quoi servira de parler? Pourquoi rendre inutilement malheureux trois êtres à-la-fois :

Boulain , votre frère , que vous devez aimer, car il faut bien que vous aimiez quelque chose au monde ; Adèle , qui se repent sans doute... et cet enfant, cet enfant innocent de tout cela... que Boulain chérit à présent , et qu'il repousserait peut-être... cet enfant dont vous allez être marraine.

Dorothée. Moi... Jamais !

féron. Oh ! je vous y forcerai bien.

Dorothée. Et comment , s'il vous plaît?

FÉRON. En vous parlant raison d'abord; et puis, si cela ne suffit pas , en vous rappelant que, pour avoir le droit d'être sans pitié pour les erreurs des autres , il faut soi-même n'avoir jamais eu rien à se repiocher.

Dorothée. Ma réputation est intacte, monsieur.

féron. C'est possible... parce que je l'ai bien voulu.

DOROTnÉE. VOUS?

féron. Oui, moi... que vous ne connaissez pas... mais qui vous connais...

moi que vous n'avez jamais vu , et que pourtant vous avez dû épouser.

DOROTHÉE. Plaisantez-vous, monsieur?

féron. Le moment serait au moins mal choisi... Je vais aider votre mémoire... Il y a vingt ans de cela.

DOROTHÉE. Vingt ans!

FÉRON. Oui , mademoiselle Dorothée , car vous avez quarante-un ans, et moi j'en ai quarante-trois. Votre frère était en apprentissage à Bouen... Vous étiez seule chez une vieille tante qui vous avait élevée. On m'avait vanté vos attraits , vos vertus... Vous ne méritiez que la moitié de ces éloges ; car le même jour où , séduit par votre figure que j'avais entrevue, je me laissai conduire chez votre tante pour faire ma demande , je trouvai cette daine

toute en larmes... Vous vous étiez fait enlever la veille.

DOROTnÉE. C'est faux... C'est une indignité !

féron. Oh ! ne me démentez pas si haut ; j'ai conservé , par pure curiosité , la lettre que votre tante m'écrivit le lendemain pour me demander le secret.

DOROTHÉE, à part. Oh ! . le maudit homme!... {Haut.) On m'avait fait violence , monsieur... et d'ailleurs, on courut après nous , et l'on nous atteignit à la première poste , ainsi...

FÉRON. Oh! pardonnez-moi ; il y a justement dans la lettre que ce ne fut qu'à la huitième, ce qui est bien différent. Je gardai sur tout cela le plus profond silence, et j'avais tout-à<-fait oublié cette aventure , lorsqu'en arrivant ici , il y a un mois , je vous y retrouvai. Je ne vous aurais pas reconnue, je l'avoue ; mais j'avais fort bien retenu votre nom... Voyons, maintenant, voulez-vous que le monde apprenne deux scandales à la fois ?

DOROTHÉE. En vérité, monsieur, vous m'avez mal jugée ; je n'avais en tout cela que de bonnes intentions , et je croyais que la morale exigeait...

FÉRON. Je vais vous dire ce qu'exige la morale , et je le devinerai mieux que vous, moi , qui ne suis pas religieuse. Il faut me rendre ce portrait et ces lettres qu'Adèle ne reverra plus. J'attendrai M. Paul, dût-il ne revenir que dans un mois. Je trouverai le moyen de lui parler en particulier , et une fois là , seul à seul , je lui dirai tout ce que j'ai sur le cœur , et je lui en dirai long, soyez tranquille... je le menacerai de tout dévoiler à M'"*' de Benneville , sa mère , à Boulain même s'il ne me jure sur l'honneur que , pendant une année au moins , il ne mettra plus le pied dans cette maison. Adèle , à qui je ne dirai que deux mots en la quittant , oubliera M. de Benne ville et reportera sur sa fille cet amour coupable maintenant, mais qui redeviendra ainsi pur comme l'enfant qui en sera l'objet. Voilà, je crois, ce que veut la morale.. . A moi donc ces lettres et ce portrait!

DOROTnÉE , à part , en les donnant. Hum ! sans la lettre de ma tante...

féron. Voilà Boulain qui descend...

vous vous tairez , c'est convenu : moi , je ne parlerai pas de certaine épitre que vous savez , et nous serons à tout jamais les meilleurs amis du monde.