A L'AUTEUR D'UN MÉCHANT LIVRE

L'univers t'a fâché sans doute en quelque chose ,

Puisque tu lui donnes ta prose*

Mais quel mal t'a fait l'univers, Pour t'obliger encore à lui donner tes vers ?

d'Acbilly.

Un écrivain , fameux par cent libelles , Croit que sa plume est la lance d'Argail :

Au haut du Pinde, entre les neuf pucelles , Il est planté comme un épouvantail.

Que fait le bouc en si joli bercail ?

S'y plairait-il? y penserait-il plaire?

Non : c'est l'eunuque au milieu du sérail:

Il n'y fait rien, et nuit à qui veut faire.

Pieon.