SCENE PREMIERE

GERONTE, CRISPIN.

GERONTE, fortant d'un Logis qu'il regarde avec ctonnement.

Quel defordre!

CRISPIN, le fuivant avec un Tablier & un Marteau.

Attendez.

GERONTE.

Non, il faut que je forte; Cette confufion rend ma douleur trop forte, Et ton Maître... Ah j'enrage! Il vient, dis-tu, d'aller... Je fuis fi tranfporté, que je ne puis parler. Quel tracas! quel cahos! quelle aveugle manie De tout ce beau Logis change l'œconomie? Parle, pourquoy faut-il que ces Appartenons Que mon Frère enrichit de tant d'emmeublemens, De Plafonds, de Miroirs, de Peintures choifies, Pour tout Meuble à prelent ait des Rabots, des Scies, Des Cordages, des Aix, des Limes, des Marteaux?

Pourquoy tout ce fatras de Couleurs, de Pinceaux, Cet amas d'Inftrumens, de Plumes & de Cafques, Ces Figures d'ozier, & ces Habits de Mafques?

CRISPIN

Ah, ah, fi vous fçaviez pourquoy cela fe fait...

GERONTE.

Que font tous ces Pendarts dans ce grand Cabinet, Dont l'un, le Verre en main, marmotte un Air bizarre; L'autre, en mâchant de haut, accorde une Guitarre ; L'un, la Bouteille au poing, ainfi qu'au Cabaret, Sur les pas d'une Entrée exerce fon jaret; L'autre, en fifflant, barbouille, au coin dont on s'écarte, Des barbes & des yeux à des Spe&res de carte ; L'un, en dépit du bruit, affis fur un couffin, Fait fous fes doigts crochus gémir un Claveffin ; Et l'autre, qui des yeux & de la voix l'excite, En battant la mefure, écume une Marmite? Que veut dire cecy? Parle, maraut, dy-moy : Que font-ils là-dedans? Depuis quand, & pourquoy A-t'on abandonné ce Logis au pillage?

Toy-mefme, que fais-tu dans un tel équipage? Pourquoy ce Tablier, ce Marteau, ce Bonnet?

Oh, oh, fi vous fçaviez pourquoy cela fe fait...

GERONTE.

Dy-le moy donc, maraut. Car fi la patience M'échappe...

CRISPIN

Doucement, Monfieur, fans violence; Sans vous mettre en courroux, je vous l'aurois bien dit. Mon Maiftre eft amoureux d'un Objet dont l'efprit Aime avec pafiïon les Vers, la Symphonie,

Machines, les Vols, les Dances, l'Harmonie : Il en eft, en un mot, tellement entêté, Que, depuis quelques jours, fa prodigalité, Pour régaler l'Objet dont il eft idolâtre, Dans noftre grande Salle a fait faire un Théâtre, Pour donner le plaifir d'un Spe&acle éclatant Ce loir aux Conviez (en machine s'entend) : On a pris pour Sujet dans les Exploits dVEnée, Sa defeente aux Enfers; c'eft une grande idée.

GERONTE.

Tu peux l'en applaudir. Je te rompray le cou.

CRISPIN

Bon, je prétens vous voir y rire comme un fou. Là le Diable & les Dieux devenus camarades, Font du Ciel aux Enfers de fréquentes Cafcades; Le Théâtre s'y voit changé de vingt façons; Les Champs Elifiens, les Spe&res, les Démons, Palinure, Minos, le brave Fils d'Anchife, Qui pleure comme un Veau courant après Elife, L'Antre de la Sibille, & Cerbère enchailné, Cela vous vaudra mieux qu'un quintal de Séné : Car entin on n'y voit rien de mélancolique.

n+ LE COMEDIEN POETE.

On y rit en cadence, on y pleure en mufique; Et vous pourrez enfin y voir à tous momens Abifmer quelque Diable au fon des Inftrumens. Pour ceux dont vous parlez, ce font les Symphoniftes, Les Peintres, les Danceurs, & les Soufmachiniftes.

GERONTE.

Et qui donc eft l'Auteur de cette Nouveauté? Le dit-on?

CRISPIN

C'eft mon Maiftre, il a tout inventé; C'eft de tout ce qu'on fait le fouverain Arbitre. Malepefte! il eft Grec, Monfieur, fur ce Chapitre. Pour fçavoir ce grand Art qui ne luy fert de rien, Mon Maiftre a dépenfé le plus beau de fon bien; Mais il a des clartez qu'aucun ne lui difpute. L'Efprit n'invente rien que le fîen n'exécute, Et fes doigts qui n'ont pris que de doctes leçons, Font jufqu'à des fifflets de trente-deux façons. Le Logis eft tout plein de ce qu'il imagine; Jufqu'à boire & manger, tout s'y fait en machine : La Porte du Logis... vous la voyez.

GERONTE.

Fort-bien.

CRISPIN

Elle s'ouvre en machine, & û cela n'eft rien,

Mon Maiftre va, morbleu, pour peu que l'on l'en prie,

Changer en un din-d'œil la Maifon en Prairie,