A M. DE I.A MARCHE

PREMIER PRÉSIDENT HONORAIRE DU PARLEMENT DE BOURGOGNE, LE JOUR QU'iL EUT 70 ANS.

Oui , Fontenelle avait raison , Et VOUS confirmez son adage; De nos ans l'arrière-saison Commence le printemps du sage :

C'est l'aurore de son bonheur ; Caché dans un coin de la terre , Et content d'être spectateur.

Il y voit, comme du parterre, La scène dont il fut acteur.

Assis au port, il voit l'orage; Sur la mer de l'ambition , Il voit les fous faire naufrage.

Et notre jeunesse volage Se livrer à l'illusion , Douce compagne du bel âge.

Tranquille au sein de l'amidé , La longue chaîne des chimères Qui bercent nos têtes légères Lui paraît digne de pitié. Mais, instruit par l'expérience, Songeant au passé sans rougir,

DE BONNARD

11 nous voit avec indulgence , Et plaint rbomme sans le hair.

Sur le théâtre de la vie Vous parûtes avec éclat ; L'homme se doit à la patrie , Vous avez vécu pour l'État :

Vivez aujourd'hui pour vous-même ; Après tant d'austères travaux.

On goûte le bonheur suprême De la retraite et du repos.

Joindre l'utile à l'agréable , Partager ses loisirs heureux Entre les plaisirs vertueux , Et ce que les arts ont d'aimable, Encourager tous les talens.

Sur linfortune et l'industrie Étendre ses bras bienfaisans, Faire aux laboureurs indigens Connaître l'amour de la vie , Instruire , orner l'humanité Par ses écrits , par ses exemples :

Aux beaux ans de l'antiquité Vous auriez mérité des temples.

Qui peut comparer son printemps A celui de votre vieillesse?

Vous nous cachez vos cheveux blancs Sous les roses de la sagesse.

O vous , dont l'esprit nous séduit , Digne rival de Fontenelle, Suivez en tout votre modèle , Et vivez cent ans comme lui !

VERS

DE M. LE VICOMTE DE NABBONNE À M^e 0£

Non , la fcliciié n'est pas une chimère :

Bonnard , Theureux Bonnard me le fait confesser.

Sa candeui-, son esprit , son air tendre et sincère ,

Tout en lui , dites-vous , sait vous intéresser.

Je conçois le bonheur par celui qu'il éprouve :

Plus il est grand, hélas! plus il est envié.

Il a raison ; il est une félicité :

Je vous vis et j'y crus; il vous plaît, il la trouve.

▲ M. I.S TICOBCTE BS VAUBOWITE.

Qu'il me serait doux de vous croire , Lorsque vous vantez mon bonheur !

Moi , de N** être vainqueur !

Hélas! ce serait trop de gloire Et trop de plaisir pour mon cœur.

Loin de moi ce rêve enchanteur!

Par vos louanges mensongères Vous ne me convaincrez jamais.

Les bons vers ne sont-ils pas faits Dans le beau pays des chimères?

Sans doute, ou la cour d'Apollon Est votre séjour ordinaire , Ou vous en avez bien le ton ; Car en trompant vous savez plaire.

Ah ! faites souvent des chansons ; Le chœur des Muses vous l'ordonne :

C'est à moi qu'il faut des leçons.

Près de vous , aimable Narbonne , J'en prendrais de l'art de rimer; De l'art peu connu de charmer. Je sais bien que N** les donne :

S'il s'agissait de l'art d'aimer.

Je n'en recevrais de personne.