LES VOYAGES

A MM. deParny.

J'ai souvent essaye de noyer dans le vin

Ma peine et mes tristes alarmes.

O Bacchus! ton nectar divin S'aigrissait sm- mon cœur et se tournait en larmes. J'ai souvent essayé, dans la longueur des nuits , D'accorder sous mes doigts la lyre de Chapelle.

Les >erà ii'oul pu disliaii c mes ciiiuiis :

Et malgré moi je (-nantais riiiiideie.

Enfin , je l'avoûrai , dans mes l)ias amoureux J'ai tenu quelquefois une autre enchanteresse ;

Mais tout d'un coup, au fort de mou ivresse,

Quand je touchais au moment d'ciio heureux, Le souvenir de ma maîlresse Venait saisir mon cœur et glacer ma lenchesse ,

Et je sentais expirer tous mes feux.

Que n'ai-je point tenté ? Dieux, qu'il est difficile D'abjurer proniptement de si longues amours ! . nnt que le même mur nous servira d'asile. Tant que le même ciel éclairera nos jours , Iléla> \ je le sens bien , je l'aimerai toujours. Si vous voulez que je l'oublie ,

0 mes amis, partons; ôtez-moi de ses yeux : Pour de lointains climats abandonnons ces lieux. Courons interroger les champs de l'Italie, Et lui redemander ses héros et ses dieux ; Fuyons. Adieu remparts, superbe promenade, Dont les ormes touffus environnent Paris ; Adieu, bronze adoré du plus grand des Henris; Adieu , Louvre immortel , pompeuse colonnade ; Adieu surtout, adieu, trop ingrate Eucharis.

Je le verrai ce beau ciel de Provence , Os vallons odorans tout peuplés d'orangers. On l'on dit qu'autrefois des poètes bergers,

1 es premiers dans leurs vers mar(|uèrent la cadence ;

Je verrai ce paisible port , '^.l les antiques tours de la riche Marseilles. vos vaisseaux sont-ils prêts? Poussez-nous loin du bord, Compagnons, courbez-vous sur des rames pareilles, l^endez légèrement le dos des Ilots amers , Abandonnez la voile au souille qui l'entraîne.

Le zéphyr règne dans les airs , r,t mollement porté sur la mer de Tyrrhène, Je découvre déjà la ville des Césars , Rome, en guerriers fameux autrefois si féconde, Rome, encore aujourd'hui l'empire des beaux-arts, L'oracle de vingt rois et le temple du monde. Voilà donc le foyer des fils de Scipion , Et des fiers descendons du demi-dieu du Tibre ! Voilà ce Capitole et ce beau Panthéon , Oii semble encore errer un peuple libre! Oh! qui me nommera tous ces marbres épars. Et ces grands monumens dont mon âme est frappée ! Montons au Vatican , courons au champ de Mars, Au portique d'Auguste , à celui de Pompée. Sont-ce là les jardins où Catulle autrefois Se promenait le soir à côté d'Hypsithille? Citoyens (s'il en est que réveille ma voix) , Montrez-moi la maison d'Horace et de Virgile l

Avec quel doux saisissement ,

BEhTIN.

Ton livre en main , voluptueux Horace .

Je parcourrai ces bois et ce coteau cliarn)aiir , Que ta muse a décrits dans des vers plein de iirficc , De ton goût délicat éternel monument!

J'irai dans tes champs de Sabine , ' Sous l'abri frais de ces longs peupliers Qui couvrent encor la ruine De tes modestes bains, de tes humbles celliers; J'irai chercher d'un œil avide ' De leurs débris sacrés un resie enseveli Et , dans ce désert embelli Par l'Anio grondant dans sa chute rapide, I Respirer la poussière humide i Des cascades de Tivoli.

Puissé-je, hélas! au doux bruit de leur onde, I Finir mes jours , ainsi que mes revers ! Ce petit coin de l'univers Rit plus à mes regards que le reste du monde; L'olive , le citron , la noix chère à Paies , Y rompent de leur poids les branches gémissantes; Et sur le mont voisin les grappes mûrissantes Ne portent point envie aux raisins de Calés. Là , le printemps est long et l'hiver sans froidure ; Là, croissent des gazons d'éternelle verdure; Là, peut-être, l'étude, et l'absence, et le temps

Pourront bannir de ma mémoire Un amour insensé qui ternit trop ma gloire , Et dont le vain délire abrégea mes instans.

ÉX.ÉGIE XII.

Oui , c'en est fait, je demeure en ces lieux ;

Je borne ici ma course vagabonde.

De ces longs pins le deuil religieux

Convient, hélas ! à ma douleur profonde !

Tranquille, au loin, je n'entends sous les cieux

Que le bruit sourd de l'océan qui gronde.

Je puis donc seul verser enfin des pleurs,

Et dans les airs exhaler mon martyre ,

Si quelque nymphe , apprenant mes malheurs ,

Aux rocs émus ne court point les redire ,

Je puis donc seul de lamentables cris

Lasser en paix ces vastes solitudes!

D'où reprendrai-je, inhumaine EucharL- ,

Tes désirs vains , tes injustes mépris ,

Et tes noirceurs et tes ingratitudes ?

Ils sont passés ces jours délicieux ,

Où tout rempli de ma première ivresse ,

Sans nul soupçon , sans reproche odieux,

Sûr d'être aimé de ma belle maîtresse ,

BERTÎN.

Par mon bonheur je surpassais los dieux. Depuis long-temps sa fatale colère D'ennuis amers a trop su me nourrir; Je perds son cœur, je cesse de lui plaire. De ma douleur je n'ai plus qu'à mourir. Oui , j'en motirrai : Toilà mon espérance. Je vois déjà mon étoile pîdir; Lassé du jour, lassé de ma souffrance , Dans le Cocyte, avec indiflérence.

Comme un torrent je cours mensevelir.

Approchez- vous pour fermer ma paupière, Approchez-vous , peuple cher à Vénus !

Votre ami touche à son heure dernière : Bientôt , hélas ! Mysis ne sera plus.

Oh ! qui pourra me voir ainsi descendre Dans le cercueil, à la fleuj' de mes jours! Qui ne voudra toucher au moins la cendre Du paresseux qui chanta les Amours?

Là , je le sais , nul orateur célèbre N'étalera d'éloquentes douleurs; Mais sur ma tombe on sèmera des Heurs : Mais nul amant de la pompe funèbre i\e reviendra sans répandre des pleurs.

A la pitié, toi seule inaccessible.

Toi seule , ingrate et coupable beauté ,

Contempleras dun œil sec et paisible

La place encore où ce cœur trop sensible

Déplorera ton infidélité.

0 mes amis! pour consoler mon ombre,

Transportez-moi sous les rians berceaux

De Feuillancour, dans ce bois frais et sombre

Entrecoupé de mobiles ruisseaux ;

Dans ce Tibur solitaire et champêtre ,

Aux jeux , aux ris, aux plaisirs consacré ;

Dans ce vallgn tant de fois célébré ,

Où maintenant vous m'appelez peut-être !

Là , mes amis , au pied d'un jeune hêtre ,

D'une onde pure en tout temps abreuvé,

Que mon tombeau soit sans pompe élevé;

Et que vos mains y prennent soin d'écrire

Ces vers, qu'un jour, du haut du grand chemin,

Le voyageur qui monte à Saint-Germain ,

Tout en courant s'empressera de lire :

« Ci-gît, hélas ! un amant trop épris

» Des doux atuaits d'une beauté cruelle ;

» Tout son destin fut d'aimer Eucharis,

» Et de mourir abandonné par elle. »