A FANNY MALADE

! Quelquefois un souffle rapide

I Obscurcit un moment sous sa vapeur humide

L*or, qvà reprend soudain sa brillaote cooleor. Ainsi du Sirius , ô jeune bien-aitnée ! Un moment Ttialeine enflammée De ta beauté vermeille a fatigué la fleur.

De quel tendre et léger nuage Dn peu de pâleur douce , épars sur ton visage , Enve!ippa tes traits calmes et languissans! Quel regard , quel sourire , à peine sur ta couche

Entr'ouvraient tes yeux et ta bouche.

Et que de miel couiait de tes faibles accens !

Oh ! qu'une berte est plus à craindre , Alors qu'elle gémit , alors qu'on peut la plamdre , Qu'on s'alarme pour elle. Ah! s'il était des cœurs, Fanny, que ion éclat eût trouvés insensibles.

Ils ne resteraient-point paisibles Près de ton front voilé de ces douces langueurs.

Oui , quoique meilleure et plus belle , Toi-même cependant tu n'es qu'une mortelle ; Je le vois. Mais du ciel , toi , l'oi^ueil et l'amour, Tes beaux ans sont sacrés. Ton âme et ton visage

Sont des dieux la divine image ; Et le ciel s'applaudit de t'avoir mise au jour.

Le ciel t'a vue en tes prairies Oublier tes loisirs , fes lentes rêveries , Et tes dons et tes soins chercher les malheureux. Tes délicates mains à leurs lèvres amères

Présenter des sucs salutaires , Ou presser d'un lin pur leurs membres douloureux.

Souffrances que je leur envie !

Qu'Us eurent de bonheur de trembler pour leur vie , Puisqu'ils virent sur eux tes regrets caressans ! Et leur toit rayonner de ta douce présence ,

Et la bonté, la complaisance, Attendrir tes discours, plus chers que tes présens !

Près de leur lit, dans leur chaumière.

Ils crurent voir descendre un ange de lumière , Qui des ombres de mort dégageait leur flambeau ; Leurs cœurs étaient émus, comme aux yeux de la : iL-tc,

La victime qu'une déesse Vint ravir à l'Aulide, à Calchas, au tombeau.

Ah ! si des douleurs étrangères D'une larme si noble humectent tes paupières , Et te font des destins accuser la rigueur, Ceax qui soufl*rent pour toi , tu les plaindras peut-être;

Et les douleurs que tu fais naître Ont-elles moins le droit d'intéresser ton cœur?

CHËMIER.

Troie , antique honneur de l'Asie , Vit le prince expirant des guerriers de Mysie D'un vainqueur généreux éprouver les bienfaits. D'Achille désarmé la main amie efcsûie

Toucha sa morteUe blessure, Et soulagea les maux qu'elle-même avait faits.

A tons les instans rappelée , Ta vue apaise ainsi l'âme qu'elle a troublée. Fanny, pour moi ta vue est la clarté des cieux. Vivre est te regarder, et t'aimer, te le dire ;

Et quand tu daignes me sourire , Le lit de Vénus même est sans prix à mes yeox.

iH

PBRyrERS VERS DE I.'aUTEVR.

Gomme un dernier rayon , comme un dernier zéphire

Anime la Gn d'un beau juur, Au pied de l'échafaud j'essaie encor ma lyre.

Peut-être est-ce bientôt mon tour ; Peut-être avant que l'heure en cercle promenée

Ait posé , sur l'émail brillant , Dans les soixante pas oii sa route est bornée ,

Son pied sonore et vigilant , Le sommeil du tombeau pressera mes paupières;

Avant que de ses deux moitiés Ce vers que je commence ait atteint la dernière ,

Peut-être en ces murs elfrayés Le messager de mort , noir recruteur des ombres ,

Escorté d'infômes soldats , Remplira de mon nom ces longs corridors sombres.^

MntrjLMiXS.

&E JEUITE MAX.ADE.

— Apollon , dieu sauveur, dieu des savans mystères , Dieu de la vie , et dieu des plantes salutaires , Dieu vainqueur de Python , dieu jeune et triomphant. Prends pitié de mon fils, de mon unique enfant ! Prends pitié de sa mère aux larmes condamnée , Qui ne vit que pour lui, qui meurt abandonnée. Qui n'a pas dû rester pour voir mourir son fils ; Dieu jeune , viens aider sa jeunesse. Assoupis , Assoupis dans son sein cette fièvre brûlante

gui dévore la fleur de sa vie innocente. Apollon, si jamais, échappé du tombeau.

Il retourne au Ménale avoir soin du troupeau , Ces mains, ces vieilles mains orneront ta statue De ma coupe d'onyx à tes pieds suspendue ; Et, chaque été nouveau, d'un taureau mugissant La hache à ton autel fera couler le sang.

— Eh bien ! mon fils , es-tu tonjours impitoyable ? Ton funeste silence est-il inexorable ?

Enfant, tu veux mourir ? Tu veux , dans ses vieux i Laisser ta mère seule avec ses cheveux blancs? Tu veux que ce soit moi qui ferme ta paupière ? Que j'unisse ta cendre à celle de ton père? C'est toi qui me devais ces soins religieux , Et ma tombe attendait tes pleurs et tes adieux. Parle, parle, mon fils, quel chagrin te consume? Les maux qu'on dissimule en ont plus d'amertume, Ne lèveras-tu point ces yeux appesantis ?

— Ma mère, adieu; je meurs, et tu n'as plus de fils. Non, tu n'as plus de fils, ma mère bien-aimée. Je te perds. Une plaie ardente, envenimée, Me ronge : avec effort je respire ; et je crois Chaque fois respirer pour la dernière fols.

Je ne parlerai pas. Adieu ; ce lit me blesse , Ce tapis qui me couvre accable ma faiblesse; Tout me pèse , et me lasse. Aide-moi, je me meurs. Tourne-moi sur le flanc. Ah! j'expire! 6 douleurs!

— Tiens , mon unique enfant , mon flls , prends ce breuvage ; Sa chaleur te rendra ta force et ton courage.

La mauve , le dictame ont , avec les pavots , Mêlé leurs sucs puissans qui donnent le repos : Sur le vase bouillant , attendrie à mes larmes , Une Thessalienne a composé des charmes.

Ton corps débile a vu trois retours du soleil Sans connaître Cérès, ni tes yeux, le sommeil. Prends , mon fils , laisse-toi fléchir à ma prière ; C'est ta mère , ta vieille inconsolable mère Qui pleure ; qui jadis te guidait pas à pas, T'asseyait sur son sein , te portait dans ses bras ; Que tu disais aimer, qui t'apprit à le dire; Qtii chantait, et souvent te forçait à sourire Lorsque tes jeunes dents , par de vives douleurs , De tes yeux enfantins faisaient couler des pleurs. Tiens , presse de ta lèvre , hélas ! pâle et glacée , Par qui cette mamelle était jadis pressée. Un suc qui te nourrisse et vienne à ton secours , Comme autrefois mon lait nourrit tes premiers jours.

— ■ 0, coteaux d'Érymanthe ! 6 vallons ! ô bocage! 0 vent sonore et frais qui troublais le feuillage.

A. CnÉNIER.

j Et faisais frémir l'onde , et sur leur jeune sein Agitais les replis de leur robe de lin !

' De légères beautés, troupe agile et dansante...

I Tu sais , tu sais , ma mère ? Aux bords de l'Érymanthe,

I Là, ni loups ravisseurs, ni serpens, ni poisons. 0 visage divin ! ô fêtes ! ô chansons! Des pas entrelacés , des fleurs , une onde pure , Aucun lieu n'est si beau dans toute la nature. Dieux ! ces bras et ces fleurs, ces cheveux, ces pieds nus Si blancs, si délicats-! je ne les verrai plus. Oh ! portez , portez-moi sur les bords d'Érymanthe , Que je la voie encor cette vierge charmante! Oh ! que je voie au loin la fumée à longs flots S'élever de ce toit au bord de cet enclos... Assise à tes côtés , ses discours , sa tendresse , Sa voix, trop heureux père ! enchante ta vieillesse. Dieux ! par-dessus la haie élevée en remparts. Je la vois , à pas lents , en longs cheveux épars , Seule, sur un tombeau, pensive, inanimée. S'arrêter et pleurer sa mère bien-aimée. 0 que tes yeux sont doux ! que ton visage est beau ! Viendras-tu point aussi pleurer sur mon tombeau? Viendras-tu point aussi , la plus belle des belles , Dire sur mon tombeau : Les Parques sont cruelles ?

— Ah ! mon fils, c'est l'amour! c'est l'amour insensé Qui t'a, jusqu'à ce point, cruellement blessé? Ah! mon malheureux fils! Oui, faiblesquenoussommes. C'est toujours cet amour qui tourmente les hommes. S'ils pleurent en secret , qui lira dans leur cœur Verra que cet amour est toujours leur vainqueur. Mais, mon fils, mais dis-moi, quelle nymphe charmante. Quelle vierge as-tu vue au bord de l'Érymanthe? N'es-tu pas riche et beau ? du moins quand la douleur N'avait point de ta joue éteint, la jeime fleur. Parle. Est-ce cette Églé, fille du roi des ondes? Ou celte jeune Irène aux longues tresses blondes? Ou ne serait-ce point celte fière beauté Dont j'entends le beau nom chaque jour répété; Dont j'apprends que partout les belles sont jalouses ? Qu'aux temples, aux festins, les mères, les épouses, Ne sauraient voir, dit-on , sans peine et sans eflioi ? Cette belle Daphné?... — Dieux! ma mère, tais-toi. Tais-toi. Dieux ! qu'as-tu dit? elle est fière, inflexible; Comme les immortels elle est belle et terrible ! Mille amans l'ont aimée ; ils l'ont aimée en vain. Comme eux j'aurais trouvé quelque refus hautain. Non , garde que jamais elle soit informée... Mais, ô mort! ô tourment! ô mère bien-aimée! Tu vois dans quels ennuis dépérissent mes jours. Écoute ma prière et viens à mon secours. Je meurs ; va la trouver : que tes traits, que ton âge, De sa mère, à ses yeux, oflrent la sainte image.

A. CUÉM£R.

Tiens, prends cette corbeille et nos fruits les plus beaux; Prends noire Amour d'ivoire , honneur du ces hameaux ; Prends la coupe d'onyx, à Coriiuhc ravie;

Prends mes jeuoes chevreaui , preods mon cœur, prends ma vie ,

Jette tout à ses pieds ; apprends-lui qui je .'>uis ; Dis-lui que je nie meurs , que tu n'as plus de fils. Tombe aux pieds du vieillard , gémis, implore, presse; Adjure cieux et mers, Dieu, temple, autel, déesse; Pars , et si tu reviens sans les avoir fléchis. Adieu , ma mère , adieu , lu n'auras plus de fils.

— J'aurai toujours un fils ; va , la belle espérance Me dit... — Elle s'incline, et , dans un doux silence, Elle couvre ce front, terni par les douleurs.

De baisers maternels entremêlés de pleujs. Puis elle sort en hâte , inquiète et tremblante , Sa démarche de crainte et d'âge chancelante. Elle arrive; et bientôt revenant sur ses pas. Haletante , de loin : — Mon cher fils , tu \ivras , Ta vivras. — Elle vient s'asseoir près de la couche : Le vieillard la suivait, le sourire à la bouche. La jeune belle aussi , rouge et le front baissé , Vient , jette sur le lit un coup d'œil. L'insensé Tremble; sous ses tissus il veut cacher sa tête.

— Ami, depuis trois jours tu n'es d'aucune fête , Dit-elle, que fais-tu? pourquoi veux-tu mourir? Tu souffres. L'on me dit que je peux te guérir ; Vis ; et formons ensemble une seule famille. Que mon père ait un fils , et ta mère une fiUe. —

HTXAS.

AU CHEVALIER DE PANGfc.

Le navire, éloquent fils des bois du Pénée , Qui portait à Colchos la Grèce fortunée , Craignant près de TEuxiu les menaces du nord, S'arrête et se confie au doux calme d'un port. Aux regards des héros le rivage est tranquille ; Ils descendent. Hjias prend un vase d'argile , Et va , pour les banquets sm* l'herbe préparés , Chercher une onde pure en ces bords ignorés. Reines, au sein d'un bois, d'une source prochaine, Trois naïades l'ont vu s'avancer dans la plaine. Elles ont vu ce front de jeunesse éclatant. Cette bouche, ces yeux ; et leur oude à l'instant Plus limpide , plus belle , un plus léger zéphyre , tJn murmure plus doux l'avertit et l'attire : Il accourt. Devant lui iherbe jette des fleurs : Sa main errante suit l'éclat de leurs couleurs ; Elle oublie , à les voir, l'emploi qui la demande ,

Et s'égare à cueillir une belle guirlande.

Mais l'onde encor soupire et sait le rappeler.

Sur l'immobile arène il l'admire couler,

Se courbe, et, s'appuyant à la rive penchante.

Dans le cristal sonnant plonge l'urne pesante.

De leurs roseaux touffus les tjois nymphes soudain

Volent, fendent leurs eaux, l'entraînent par la main

En un lit de jonc frais et de mousses nouvelles.

Sur leur sein , dans leurs brus, assis au milieu d'elles.

Leur bouche, en mois mielleux où l'amour est vanté <

Le rassure et le loue et flatte sa beauté.

Leurs mains vont caressant sur sa joue enfantine

De la jeunesse en fleur la première éiamine ,

Ou sèchent en riant quelques pleurs gracieux

Dont la frayeur subite avait rempli ses yeav.

— Quand ces trois corps d'albâu-e atteignaient le rivage. D'abord j'ai cru , dit-il , que c'était mon image Qui, de cent flots brisés, prompte à suivre la loi. Ondoyante, volait et s'élançait vers moi. —

Maiis Âlcide inquiet, que presse un noir augure , Va , vient, le che. che , crie auprès de l'onde pure : Hylas ! Hylas î II crie et mille et mille fois. Le jeune enfant de loin croit entendre sa voix. Et du fond des roseaux , pour adoucir sa peine , Lui répond d'une voix ioenlendue et vaine.

De Pange , c'est vers toi qu'à l'heure du réveil Court cette jeune idylle au teint frais et vermeiL Va trouver mon ami, va, ma fille nouvelle , Lui disais-je. Aussitôt, pour le paraître belle L'eau pure a ranimé son fiont , ses yeav brillans ; D'une étroite ceinture elle a pressé ses flancs , Et des fleurs sur son sein , et des fleurs sur sa tête , Et sa flûte à la main , sa flilte qui s'apprête A défier un jour les pipeaux de Ségrais , Seuls connus carmi nous aux nymphes des forêts.

£FII.OGnii.

Ma muse pastorale aux r^ards des Français Osait ne point rougir d'habiter les forêts. Elle eûi voulu montrer aux belles de nos villes La champéue innocence et les plaisirs tranquilles Et ramenant Paies des climats étrangers , Faire entendre à la Seine enfin de viais bergers. Elle a vu, me suivant dans mes courses rustiques. Tous les lieux illujtrés par des chants bucoliques. Ses pas de l'Arcadie ont visité les bois,

as

764 A. CHÊ.MER.

£t roux du j^flncius, que Virgile autrefois

Vil à ses doux accens incliner leur feuillage ;

Et d'Hermus aux Ilots d'or l'harmonieux rivage,

Où Bion , de Vénus répétant les douleuis ,

Du beau sang d'Adonis a fait naître des fleurs.

Vous, Aréthuse aussi, que de toute fontaine

Théocrite et Moschus tirent la souveraine.

Et les bords montueux de ce lac enchanté ,

Des vallons de Zurich pure divinité.

Qui (lu sage Gessner à ses nymphes avides

Murmure les chansons sous leurs antres humides.

Elle s'est abreuvée à ces savantes eaux ;

Et partout , sur leurs bords , a coupé des roseaux.

Pulsse-t-elle en avoir pris sur les mêmes tiges

Que ces chanteurs divins , dont les doctes prestiges

Ont aux fleuves charmés fait oublier leur cours ,

Aux troupeaux l'herbe tendre , au pasteur ses amours.

De ces roseaux liés par des nœuds de fougère

Elle osait composer sa flûte bocagère.

Et voulait, sous ses doigts exhalant de doux sons.

Chanter Pomone et Pan , les ruisseaux , les moissons ,

Les vierges aux doux yeux , et les grottes muettes.

Et de l'âge d'amour les ardeurs inquiètes.

EtjEaiES,

Aujourd'hui qu'au tombeau je suis prêt à descendre , Mes amis , dans vos mains je dépose ma cendre. Je ne veux point , couvert d'un funèbre linceul , Que les pontifes saints autour de mon cercueil , Appelés aux accens de l'airain lent et sombre, De leur chant lamentable accompagnent mon ombre , Et sous des murs sacrés aillent ensevelir Ma vie , et ma dépouille , et tout mon souvenir. Eh ! qui peut sans horreur, à ses heures dernières , Se voir au loin périr dans des mémoires chères ? L'espoir que des amis pleureront notre sort Charme l'instant suprême et console la mort. Vous-mêmes choisirez h mes jeunes reliques Quelque bord fréquenté des pénates rustiques, Des regards d'un beau ciel doucement animé , Des fleurs et de l'ombrage, et tout ce que j'aimai. C'est ià, près d'une eau pure, au coin d'un bois tranquille. Qu'à mes mânes éteints je demande un asile : Afln que votre ami soit présent à vos yeux, Afin qu'au voyageur amené dans ces lieux, La picrr« , par vos mains de ma fortune instruite,

Raconte en ce tombeau quel malhemeux habite;

Quels maux ont abrégé ses rapides instans t

Qu'il fut bon, qu'il aima, qu'il dut vivre long-temps.

Ah ! le meurtre jamais n'a souillé mon courage.

Ma bouche du mensonge ignora le langage;

Et jamais , prodiguant un serment faux et vain ,

Ne trahit le secret recelé dans mon sein.

Nul forfait odieux , nul remords implacable

Ne déchire mon âme inquiète et coupable.

Vos regrets la verront pure cl digne de pleurs;

Oui, vous plaindrez sans doute en mes longues douleurs

Et ce brillant midi qu'annonçait mon aurore ,

Et ces fruits , dans leur germe éteints avant d'éciore

Que mes naissantes fleurs auront en vain promis.

Oui, je vais vivre encore au sein de mes amis.

Souvent à vos festins qu'égaya ma jeunesse ,

Au milieu des éclats d'une vive allégresse ,

Frappés d'un souvenir, hélas! amer et doux.

Sans doute vous direz : — Que n'est-il avec nous! -

Je meurs. Avant le soir j'ai fini ma journée. A peine ouverte au jour ma rose s'est fanée. La vie eut bien pour moi de volages douceurs ; Je les goûtais à peine , et voilà que je meurs. Mais, ô que mollement reposera ma cendre. Si parfois un penchant impérieux et tendre Vous guidant vers la tombe où je suis endormi , Vos yeux en approchant pensent voir leur ami ! Si vos chants, de mes feux vont redisant l'histoire; Si vos discours flatteurs , tout pleins de ma mémoire , Inspirent à vos fils , qui ne m'ont point connu , L'ennui de naître à peine et de m'avoir perdu. Qu'à votre belle vie ainsi ma moi t obtienne Tout l'âge , tous les biens dérobés à la mienne ; Que jamais les douleurs, par de cruels combats, N'allument dans vos flancs un pénible trépas ; Que la joie en vos cœurs ignore les alarmes; Que les peines d'autrui causent seules vos larmes; Que vos heureux destins , les délices du ciel , Coulent toujours trempés d'ambroisie et de miel, Et non sans quelque amour paisible et mutuelle. Et quand la mort viendra , qu'une amante fidèle , Près de vous désolée , en accusant les dieux , Pleure , et veuille vous suivre , et vous ferme les yeux.

ÉrJÊGIE.