X.' OMBRE 3>E X>UCX

Dans rÉIysée , il est un lieu charmant , Séjour divin de ces esprits célèbres.

Qui de leur siècle ont été rornement; Qui du faux goût dissipant les ténèbies , Ont de Terreur combattu le poison , En vers heureux fait parler la raison , Et parcouru la brillante carrière Des arts créés pour enchanter la terre. Après leur mort, c'est là qu'ils sont admis; Tous dans leurs mains apportant leurs écrits , Sont éprouvés sur le Léthé tranquille , Qui de ses eaux entoure cet asile.

De Tonde à peine ils ont touché les bords , 0 vérité puissante chez les morts !

Tout froid ouvrage , ou prose ou poésie , Qui soutient mal l'honneur de leur génie , Et qui trompa leurs stériles efforts , Cédant aJors à la dernière épreuve , S'abîme au fond du véridique fleuve.

Entre les mains il ne leur reste plus Que les écrits qui seront toujours lus. Dans la demeure éternelle et sacrée.

On ne reçoit qu'une gloire épurée.

Chacun compris dans Tarrct général , Perd plus ou moins au passage fatal ; Et peu d'auteurs, par grâce singulière', Viennent à bord avec leur charge entière. Tous du déchet sont fort surpris, dit-on. Ces jours derniers, le caustique Piron, Un peu confus , sauva de la disgrâce Le Métromane et même sans préface ; Et tel auteur qui ne s'en doute pas , Léger de poids , doit arriver là-bas.

Tous rassemblés dans ce riant asile , Ceux dont la gloire a consacré le nom , Tels que jadis les a dépeints Virgile , Ceints du bandeau des prêtres d'Apollon; Sans passions , sans haine et sans envie , Heureux vainqueurs du temps et du tombeau, Goûtent en paix , sous le ciel le plus beau , Les doux loisirs d'une immortelle vie ; Rivaux uni^ mais non d'accord sur tout, Gardant toujours leur esprit et leur goût; Chacun s'amuse et pense à sa manière.

Houdard encor dispute contre Homère , Et va frondant ses dieux et ses héros; 1* d'OIivet y fait la guerre aux mots, fioileau soutient, quoi qu'on puisse lui dire,

HARPE

Qu'un opéra ne peut jamais se lire.

On lui répond par des vers de Roland.

L'éternité s'abrège en disputant.

Sans la dispute , où Tâme est aiguisée ,

On s'ennutrait même dans TÉlysée.

Duclos surtout était de cet avis.

Naguère il vint dans le sacré pourpris ,

Et rapporta du fleuve hypercritique,

Dn bon roman (1), un bon livre classique (2),

Avec finesse écrit par la raison ,

Tableau des mœiu's et l'honneur de son nom.

A sa rencontre arriva maint confrère.

Ceux qu'autrefois on voyait sur la terre

Au Louvre assis dans le fauteuil à bras ,

Vinrent d'abord autour du secrétaire ,

Et Marivaux lui demanda tout bas.

Si les Français lisaient encor Voltaire.

En parcourant la troupe littéraire ,

Duclos avise auprès de Vaugelas

Certain Normand qu'il ne connaissait pas ,

A l'accent niais, à la mine plaisante :

Quel est ton nom? dit-il, qu'as-tu fait? — Moi

Oh , rien de bon. — Cet aveu-là m'enchante ,

Dit le Breton , j'aime la bonne foi.

Chez les vivans , quel était ton emploi?

Lors le Normand dit avec assurance :

— - Connaltrais-tu cette altière éminence ,

Ce cardinal si redouté jadis ,

Qui fit trembler et TAutriche et la France,

Et son roi même et tous ses ennemis ;

Ce fier prélat si cher aux beau\ esprits?

— Qui? Richelieu ! La demande est fort bonne. Il fut connu chez nous comme en Sorbonne. Depuis vingt ans je Tentendais louer;

J'en étais las, il le faut avouer.

Tu vivais donc auprès de sa personne?

— Je Tamusais. Souvent ma bonne humeur Le délassait de sa triste grandeur ;

Des noirs soucis chassant l'amas sinistre. Je déridais le cardinal-ministre.

Le faire rire était mon seul métier. Il me payait pour le désennuyer.

Car en régnant quelquefois on s'ennuie ; Et la vengeance attriste un peu la vie. Quand son esprit à trop de soins ouveit, S'obscurcissait par la mélancolie ,

(1) Les Confessions , roman très-ingénieux , cl remarquable par les caractères.

(2) Les Considérations sur les mœurs, ouvrage qui n'a ni la tournure piquante ni le style pittoresque de La Bruyère, mais qui est trés-sagemenl pensé, écrit avec une précision toujours élégante, et très utile aux jeunes gens.

Oo lui disait : « Prenez du Bois-Robert. »

— Ah ! c'est donc toi , dit le chef des Quarante , Abl)é folâtre , heureux bénéficier !

Ta fis là-haut un assez doux métier.

Et ta gatté t'a tenu lieu de rente.

Hais de quel droit entras-tu dans ce lieu? Je sais fort bien que tu fus sur la terre L'un des élus (1) dotés d'un honoraire , Pour composer l'esprit de Richelieu; Que CoUetet, compagnon de tes veilles, Rotrou , l'Etoile et l'aîné des Corneilles , De cet honneur partageaient l'embarras; Mais tu n'as fait Cinna , ni Venceslas.

— Non. Je l'avoue. — Et quel est donc ton titre?

— Il en est un qui peut être prisé.

De mon crédit je n'ai point abusé , Du bien , du mal , je fus souvent l'arbitre ; Je fis le bien , et de mon protecteur Sur les taiens j'attirai la faveur.

Je n'avilis ni son nom , ni ses grâces ; Je ne vendis privilèges , ni places , Et je servis , j'aimai de bonne foi Toua mes rivaux , qui valaient mieux que moi.

— Oh ! j'en conviens , ce mérite est unique ; Reste avec nous, va, tu nous fais honneur. Tu fus donc gai ? moi , je fus véridique , Peu courtisan , mais excellent buveur, Très bon convive , un peu brusque et parleur, Et dans le vin surtout plein d'éloquence. Que dis-je , hélas ! ô regrets î ô douleurs ! Tout est perdu ; j'ai vu passer en France Du cabaret le règne et les honneurs , Ces jours marqués par une ivresse aimable , Où les neuf Sœurs ne chantaient plus qu'à table , Oii du Caveau par Phébus habité , Tous respiraient la brillante gaîté ; Lorsque Bacchus enflammant le génie Des feux sacrés de la joyeuse orgie , Réunissait dans ses heureux festins.

Et de Piron la verve étincelante , Et de Saurin la finesse piquante.

Et de Collé les folâtres refrains, Ce train de vie était assez commode , Assez plaisant : j'en vis passer la mode. On devint sobre, on n'eut plus de chanteurs. Piron et moi de la vieille méthode , Nous fûmes seuls fidèles sectateurs.

Et les derniers des beaux-esprits buveurs.

J'avais vu naître une autre épidémie

(1; Les rinq auteurs qui (raTaOlaient aox pièces da cardinal de Richelien.

LA HARPE

i Moins agréable , une triste manie , Qui par degrés gagna tous les esprits , Et qui domine en province, à Paris, Même à la cour; l'ambitieuse envie De s'endormir dans notre académie.

La passion des honneurs du fauteuil N'avait jamais exercé tant d'empire , Pris tant de soins, irrité tant l'orgueil. C'est un vertige , une rage , un délire , Chacun cabale , écrit ou fait écrire ; Prêtre , avocat , et philosophe , et grand , On s'entre-pousse , on se heurte en courant. Mon cher abbé , qui te plais tant à rire , Pour te servir un plat de ton métier, II te faudrait faire voir l'audience Que je donnais dans les jours de vacance. C'est un tableau qui pourrait t'égayer.

— Eh ! crois-tu donc l'entreprise impossible? Reprit l'abbé : sais-tu que sous nos yeux Tu peux placer cette scène risible?

L'illusion habite dans ces lieux ; Non , cette vieille et hideuse sordère , Ce monstre impur qui séduit le vulgaire, Qui va semant les préjugés aflreax , Et les erreurs qui désolent la terre , Protée impur et lutin ténébreux ; Mais cette fée, heureuse enchanteresse.

Reine des arts , mère des fictions , Qu'en ses beaux jours a vu naître la Grèce, Et qui d'Orphée anima les chansons , Fille du ciel et sœur de l'harmonie.

Qui consacrait tous les jeux du génie.

Peuplait de dieux les forêts et les eaux , Attendrissait les sensibles échos , Et sur une urne appuyait les naïades , Et sous l'écorce enfermait les dryades Qui sur un char plaça le dieu du jour, Sut aiguiser les flèches de l'amour, Et qui berçait de ses songes aimables, Le genre humain toujours épris des fables. Elle tourna vers de plus grands objets De ses leçons l'utile allégorie ,

I Mit ses crayons dans les mains de Thalie , De Melpomène éleva le palais.

Elle enseigna dans Aihène et dans Rome Cet art charmant qu'on n'ose plus blâmer, Cet art divin de montrer l'homme à l'homme, Pour l'attendrir et pour le réformer.

Elle est toujours à nos ordres fidèle ; Elle peut tout. Il dit, et l'immortelle Parut soudain sur un trône d'azur, Baguette en main , et d'abord autour d'elle Tout s'éclipsa sous on nuage obscur.

Puis par degrés une douce lumière De ses rayons pénètre ralmosphèrc.

On voit Duclos sur son grand fauteuil noir, Dans i'enlresol, sombre et tiiste manoir, Où doit loger monsieur le secréiaire.

Là fourmillait tout Tessaim littéraire.

L'un apportait sa nouvelle grammaire , L'autre un roman, l'autre des almanacbs. L'un ses sermons , l'autre ses opéias , Et celui-ci son recueil d'héroïdes ,- Et celui-là ses drames insipides.

Drames en prose , et traduits et vendus En Allemagne , et des Français peu lus ; Mais enrichis de fleurons et d'estampes , Malgré Voltaire, appelés culs-de-lampes ; Couverts de points de l'un à l'autre bout , Points merveilleux qui tiennent lieu de tout , Points éloquens qui font si bien entendre Ce que l'auteur n'a pas l'esprit de rendre. C'est dans les points qu'il faut s'évertuer ; Et le génie est l'art de ponctuer.

Ainsi courait cette troupe empressée Confusément vers le Louvre poussée.

Les candidats tour à tour introduits, Se retiraient tour à tour éconduits ; Et cependant Duclos, peu formaliste.

Disait : Allez, vous serez sur ma liste. Dans cette foule, on remarquait Lingus, Le successeur du grand Voëtius (1), De Scriblérus ou de Scioppius, Lequel criait : « Vive la métaphore !

Je viens flétrir tout ce que l'on adore. J'ai réformé l'absiîrde antiquité ; J'ai de Titus anéanti la gloire, Et de Néron rétabli la mémoire ; Car, comme on sait , j'aime la vérité.

Pour la venger seul je me sacrifie ; J'ai fondé tout et j'ai tout contredit. Et j'ai cité devant ma théorie , L'Esprit des lois , qui n'est pas mon esprit , Et d'Alembert et sa géométrie , La politique et la philosophie , Et Cicéron , dont je fais peu de cas : Place , messieurs , pour Simon-Nicolas. »

A ce discours s'élève une huée.

Maître Lingus est fait à cet accueil , Et sa grande âme en est fort peu troublée. D'un regard fier il narguait l'assemblée. Plus fier encor, plus rengorgé d'orgueil ,

(1) Pédans qui écrivaient de grosses injures contre leurs adversaires, mais du moins en latin.

MU'l".

Parut Curlon , fameux chez les libra>rf.-?. Cinlon, doyen de cent folliculaires.

Un peu pédant, un peu lourd , un peu sec, Plat en français , mais citant force grec , Vil aristarque et subalterne apôtre , Qui des talens a médit comme un autre. Qui du bon goût pour apprendre les lois. Depuis vingt ans étudia par choix D'Aliboron la Littéraire Année, En prit le suc, et quatie fois par mois, En composa sa feuille enluminée Des quolibets du bel-esprit bourgeois.

En arrivant, il dit au secrétaire :

« Je ne viens point me mettre sur les rangs ;

Ce n'est point là , comme on sait, mon affaire.

Je viens savoir celui des aspirans

Que l'on destine à l'honneur assez mince

D'avoir sa part à l'immortel jeton.

J'en veux d'avance avertir la province;

Sur mon affiche il faut coucher son nom ,

Et décider si votre choix est bon. »

Duclos allait répondre au journaliste.

Quand un autre homme à l'œil dur, au front triste

Ne voyant rien et ne saluant pas.

Tira Duclos à part et dit tout bas :

« Écoutez-moi : j'aurai toute ma vie

Un grand mépris pour votre académie.

Mais Despréaux en était, et je doi

En être aussi :je me fais une loi

De ressembler en tout à mon modèle.

Pour le bon goût vous connaissez mon zèle;

Je veux venger sa cause et ma querelle.

Former le siècle, il n'est pas mûr pour moi ,

Avec le temps, j'en ferai quelque chose,

Et je tiens bon : si j'en crois ce qu'on dit ,

Mes vers sont plats , et plus plate est ma prose ;

On s'y fera : j'obtiendrai du crédit.

11 est bien vrai que j'abhorre l'esprit ,

Mais cet esprit ne peut pas toujours plaire.

On reviendra d'une telle chimère.

Peut-être un jour son règne finira ;

J'aurai beau jeu quand on s'en passera. »

Comme il parlait, Boileau le considère. Le reconnaît à son air, à son ton , « Oh ! oh ! dit-il , c'est le plat secrétaire , Qui n'a de moi su prendre que mon nom , Qui sans esprit insulte le génie , Écrivain dur qid parle d'harmonie , Juge ignorant qui parle de bon goût.

Censeur bavard qui se trompe sur tout

Qui barbouilla celle longue satire, Ces trois cents vers que l'on n'a pas pu lire. Ami Bardas , grave dans ton cerveau ; Si tu m'en crois , cet avis salutaire.

Quand tu voudras injurier Voltaire, Signe Gâcon , et laisse là Boileao.

On rirait trop du délire nouveau D'un barbouilleur à la louche grossière Qui placerait sur une enseigne à bière Le nom d'Apelle ou celui de Vanloo.

Clément partit méditant sa réplique.

On vit alors venir sous le portique Dn petit homme à l'air humble , au ton doux. C'était Aubert , qui d'une faible haleine Réchaufle en vain les cendres de TréYOUX. Il arrivait se traînant avec peine ; Cai- il portait, outre tous ses écrits. Un lourd paquet d'affiches de Paris, OÉi tous les jours il parle de sa gloire , Et qu'il consacre aux filles de Mémoire. Il présenta des feuilles de Fréron , Et son recueil, et puis son médaillon.

Et ses écrans : puis inclinant sa nuque, « Voici des vers, dit-il, sur ma perruque, Et mon Journal : on souscrit chez Moutard , Et ma Psyché, qui reste chez Moutard, Et tous mes vers on les lit chez Moutard. Voici surtout mes cent cinquante fables D'invention; car je n'emprunte rien.

Dans ses écrits qu'on dit inimitables , Jean La Fontaine a mis trop peu du sien. Tout est à moi : le Louvre me réclame. Je suis connu sur le pont Notre-Dame, Et chez Fréron : je viens peut-être tard , La modestie est venu de grande âme. Quant à mes mœurs , nul soupçon , nul écart Et l'on se peut informer chez Moutard. »

Quand il eut dit, Duclos se prit à rire; Et d'un coup d'oeil toisant le pauvre sire. D'un ton railleur, le malin Bois-Robert Dit : « Écoutez , il faut attendre , Aubert. Vous êtes trois qu'on ne peut satisfaire Qu'en même temps, et ce Fréron flatteur Doit vous charmer : du sénat littéraire Monsieur Fréron deviendra secrétaire , Vous chancelier, et Lingus directeur.

En attendant celte brillante époque , Qui doit sans doute arriver tôt ou lard , Mon cher Aubert, restez dans votre coque. Dormez en paix , et soupez chez Moutard, »

LA HAnPE.

Fort peu content d'une telle semonce, Aubert restait sans trouver de réponse; En contemplant , d'un regard plein d'ennui , Son médaillon aussi triste que lui , i II se taisait , mais un spectacle unique I Frappe les yeux. Un gi'oupe fort crjinique S'avance alors. D'aimables libertins ; Fripons charmans , petits auteurs badins, Venaient chantant : comme une serineiie. Incessamment leur voix sillle et répèie Les mêmes sons : Ismène , Iris , Doris , Philis, Rosis, et Zulmis, et Cloris, Thémire, Elmire, et Roseile, et Lisette, El tous les noms que leur fécondité Heureusement créa pour la beauté.

Ils précédaient leur modèle et leur maître. C'était lui-même; on l'allail voir paraître. A ses côtés marchait Aliboron, Qui sur sa tête arrangeait en couronne Dn beau bouquet des feuilles de l'automne . Beau diadème, et digne du patron Et du héros. Conduisant son école.

En pompe ainsi venait monsieur Frivole^ Froid, sec et hâve, ei loul rempli de vent, Faisant tinter des grelots tristement. Il croit au Louvre avoir déjà sa place, Et sur son front il est écrit préface. Avec efl'oit sa bouche travaillant, S'ouvre pour lire , et se feirae en bâillant. Il amenait son cortège ordinaire.

De Jeux d'amours ^ non pas ceux de Cvlhère Non ces enfans si gracieux , si beaux. Qui de Boucher font aimer les pinceaux. Tout est changé : les Grâces sont maussades. Les Ris chagrins , et les Amours malades. Autour de lui dix graveurs attitrés Avec l'orçueil portaient l'amas énorme De ses écrits élégans par la forme , Par le burin richement décorés.

<; Si ces vers-là , disaient-ils l'un à l'autre, N'ont fait sa gloire , ils ont bien fait la nôtre. Grâces à lui, s'ils n'ont pas été lus. Grâces à nous , ils ont été vendus. »

Frivole approche , il pérore , il harangue : Mais par malheur nul n'entendait sa langue. Le seul Colin , qui se trouvait tout près , Crut deviner qu'il parlait en français.

En écoutant ce bizarre langage , Babil confus , monotone ramage.

Le Bois-Robert crut aussi démêler Que l'aspirant prétendait persi/jter.

Il regardait la frêle créatuie.

Et sans respect pour sa maigre tigure

Par passe-temps il vint soufller dessus. Las ! pour Frivole il n'en fallait pas plus. Au même instant petits vers, petits drames, Petits pamphlets , petits épithalames , Froid apologue en style précieux.

Plate héroïde , et romans ennuyeux , Couplets badins, et tristes facéties, Contes rimes , lyriques inepties , Flore, Zéphyr, et jargon d'opéra, Roses, baisers, boudoirs, et ccetera.

Tout ce qui dut composer un grand homme , Au jugement des Arcades de Rome , Tout disparut : un lamentable cri En retentit jusque chez Monory.

A peine on vit celte chute barlesque , Du candidat dissous si plaisamment , Qu'on se tourna vers un autre grotesque : Nouvel objet , nouvel étonnemenl.

Cimmer venait traîné dans sa Brouette.

Un étendard en forme de girouette Flotte au-devant , On y lisait ces mots : Le faux Ami , l'Indigent , Natalie, Le Déserteur, le Juge, Sophronie, Tous noms fameux ; drames provinciaux , Grands monumens dont la France s'honore Sans le savoir, et que Paris ignore Pour son malheur. Cimmer en ce moment Sous le parvis voit dans l'éloignement Les écrivains, honneur du dernier âge.

Et qui du nôtre ont mérité l'hommage.

A cet aspect il change de couleur.

En soupirant de rage et de douleur.

Tout boursoufllé d'un courroux emphatique , Branlant la tète , et d'un ton prophétique : (I Malheur, malheur à ce siècle déçu ! Il vous admire, et vous l'avez perdu.

Fléaux des arts , auteurs de leur ruine, 0 plat Boileau ! froid bel-esprit Racine ! Et toi , timide et faible Poquelin , Toi qui du drame ignoras l'art divin , Vous écriviez pour ceux qui savent lire, Vous vouliez plaire aux esprits cultivés. Ce joug honteux nous a trop captivés.

C'est pour le peuple enfin qu'il faut écrire. Le peuple seul , le peuple a le vrai goût ; Le peuple sent , le peuple seul est tout. Le reste rien. Humanité ! morale !

Jurons par vous d'écrire pour la halle. O vaniteux ! qui vaniteusement Nous retraciez Auguste et Cornélie , Néron, Burrhus, Milhridate, Alhalie, Où pensiez- vous tiouvev' le sentiment.

LA HARPE

Le naturel et les traits pathétiques ?

Où? dans Stophocle? 11 est dans les boutiqaet,

A cette table où de gros vignerons

Vont s'enivrer du vin des Porcherons,

Au cabaret où va danser Toinette,

Aux carrefours... enfin dans ma Brouette.

Oui, sans doute, oui; c'est là qu'il faut saisir

Les seuls objets qu'on voit avec plaisir.

Ainsi pensait cet Anglais, ce grand homme .

Qui fit parler les savetiers de Rome ,

Le Caliban (1) , les fossoyeurs danois.

De cet oracle on méconnaît la voii ,

La mienne enfin va réformer la scène.

Sui- ces tréteaux où votre Melpomène

Depuis cent ans ne fait rien qu'assoupir,

Je placerai le monstre de Scliekspir,

Ce monstre-là j c'est l'enfant du génie.

Fuyez, héros de Grèce et d'Ausonie ,

Le temps n'est plus de voir comme autrefois

Le Capitole et le palais des rois

Sur le théâtre ; et si j'en suis le maître,

On y verra l'hôpital et Bicêtre ;

Oui, V hôpital. Français, prosternez-voiLs.

Je l'ai juré. Profanes , à genoux. »

Chantre d'Hector, ô toi qui sus décrire

Des immortels l'inexprimable rire ,

Peins-nous le rire éclatant, redoublé.

Dont retentit le parvis ébranlé ,

Les longs éclats, la bruyante huée,

Et la gaîté librement déployée.

En se pâmant Molière s'écriait ,

Sur Despréaux Racine s'appuyait ,

A'en pouvant plus. Pour ce bon La Fontaine,

Il contemplait ce rare énergumène

D'un regard fixe , immobile , enchanté ;

11 jouissait avec tranquillité ,

La bouche ouverte , et la mine ébahie ,

N'ayant rien vu de semblable en sa vie.

Cimmer jugea qu'on se moquait de lui.

Il en frémit , il étouffe de bile ,

Et révolté contre un siècle indocile ,

Qui lui résiste et court après l'ennui ,

Il désespère enfin de la patrie ,

Brise en pleurant sa Brouette chérie.

Foule à ses pieds son superbe drapeau.

Prend une robe , et s'enfuit au barreau.

On approuva ce dessein salutaire.

Mais tout à coup on entend un grand bruit;

La scène change , et l'illusion fuit.

(1) Personnage d'une pièce de Shakespeare, intitulée I la Tempête .

LA HARPE

ITT

« Est-il bien vrai ? Nous allons voir Voltaire. Ou dit qu'il touche au bout de sa carrière , La goutte aux pieds , la fièvre dans le sang , Il va bientôt venir prendre son rang. » On s'empressait déjà pour l'introduire Avec éclat : chacun se disposait A le fêter, et Racine disait :

« Je le verrai celui qui fit Zaïre. » Soudain Mercure entre le front serein , On fait silence à son aspect divin :

« On vous trompait, et je viens vous apprendre, Leur dit ce Dieu , les airéls du Destin. Voltaire ici n'est pas prêt à se rendre , Et de ses jours on recule la fin.

De sa carrière aux talens consacrée Nul n'égala l'immortelle splendeur ; Le Destin veut pour dernière faveur, Que nul aussi ne l'égale en durée.

Quand sur ses jours étendant son pouvoir, La Parque enfin fermera sa paupière , Apollon veut que pour le recevoir Vous choisissiez Sophocle et Saint-Aulaire. »

Ainsi parla Mercure ; à ce discours On applaudit comme on fait tous les jours, Quand sur la scène en pleurant on admire Les vers touchans de Mérope et d'AIzire.