ÉPÎTRE A M. D. D. N

Des régions de Sylphide ,

De ce séjour aérien

Dont ma douce philosophie

Sait bannir la mélancolie

En rimant quelque aimable rien ,

Salut , santé toujours fleurie ,

Solitude et libre entretien ,

A la république chérie

Dont une tendre rêverie

M'a déjà rendu citoyen.

Dans votre épître ingénieuse

Vous prétendez que le pinceau

Qui vous a tracé la Chartreuse

N'en a pas fini le tableau ;

Et vous m'engagez à décrire ,

D'un crayon léger et badin ,

La carte du classique empire ,

Et les mœurs du peuple latin.

A la gaîté de nos maximes

Pour ajuster ce grave objet ,

Et ne point porter dans mes rimes

La sécheresse du sujet ,

Écartons la muse empesée

Qui , se guindant sur de grands mots ,

Préside à la prose toisée

Des poètes collégiaux.

Je vous ai dépeint l'Elysée

Dans le plaisir pur et parfait

De mon ermitage secret :

Par un contraste assez bizarre ,

Dans ce nouvel amusement ,

Je vais vous chanter le Ténare ,

Non sur un ton triste et pesant ;

Ennemi des muses plaintives ,

Jusque sur les fatales rives

Je veux rimer en badinant.

Un peuple de jeunes esclaves Dans un silence rigoureux, Des pleurs , des prisons , des entraves Un séjour vaste et ténébreux , Des cœurs dévoués à la plainte , Des jours filés par les ennuis, N'est-ce point la fidèle empreinte Du triste royaume des nuits ?

N'en doutez point ; ce que la fable

Nous a chanté des sombres bon's Cette peinture redoutable Du profond empire des morts , C'était l'image prophétique Des manoirs que j'offre à vos yeux , Et l'histoire trop véridique De leurs habitans malheureux.

Avec l'Érèbe et son cortège Confrontez ces antres divers , Et , dans le portrait d'un collège , Vous reconnaîtrez les enfers.

Tel était le vrai parallèle Que dans celte dernière nuit Un songe offrait à mon esprit; Aminte , je me le rappelle :

Dans ce délire réfléchi , Je croyais vous conduire ici , Et , si ma mémoire est fidèle , Je vous entretenais ainsi :

Venez, de la docte poussière Osez franchir les tourbillons ; Perçons l'infernale carrière Des scolastiques régions :

Là , comme aux sources du Cocyte , On ne connaît plus les beaux jours ; Sur cette demeure proscrite La nuit semble régner toujours :

Là , de la charmante nature On ne trouve plus les beautés; Les eaux , les fleurs , ni la verdure , N'ornent point ces lieux détestés; Les seuls oiseaux d'affreux augure Y forment des sons redoutés.

Dès l'abord de ce gouffre horrible, Tout nous retrace l'Achéron, Voyez ce portier inflexible Qui , payé pour être terrible , Et muni d'un cœur de Huron , Réunit dans son caractère La triple rigueur de Cerbère Et l'âme avare de Caron :

Ainsi que ces ombres légères Qui pour leurs demeures premières Formaient des regrets et des vœux, Les jeunes captifs de ces lieux Voltigent auprès des barrières , Sans pouvoir échapper aux yeux De ce satellite odieux.

Entrons sous ces voûtes antiques.

Et sous les lugubres portiques De ces tribunaux renommés ; Au lieu de ces voiles funèbres

GRESSET

Qui de l'empire des ténèbres Tapissaient les murs enfumés , D'une longue suite de thèses Contemplez les vils monumens , Archives de doctes fadaises , Supplice éternel du bon sens A la place des Tisiphones , Des Sphinx, des Larves, des Gorgones , Qui du Styx étaient les bourreaux, J'aperçois des tyrans nouveaux , L'hyperbole aux longues échasses, La catachrèse aux doubles faces, Les logogriphes effrayans , L'impitoyable syllogisme, Que suit le ténébreux sophisme, Avec les ennuis dévor.ans.

Quelle inexorable Mégère Ici rassemble , avant le temps, Ces mânes jeunes et tremblans , Et ravis au sein de leur mère ?

Sur leurs déplorables destins , Dans des lieux voués au silence , Voyez de pâles souverains Exercer leur triste puissance :

Un sceptre noir arme leurs mains.

Ainsi Rhadamante aux traits sombres , Balançant l'urne de la mort , Sur le peuple muet des ombres Prononçait les arrêts du Sort.

Mais quelles alarmes soudaines !

D'où partent ces longues clameurs ?

Pourquoi ces prisons et ces chaînes ?

Sur qui tombent ces fouets vengeurs?

Tel était l'appareil barbare Des tortures du Phlégéthon ; Tels étaient les cris du Tartare Sous la fourche du vieux Pluton.

Près de ces cavernes fatales , Quels sont ces brûlans soupiraux ?

Que vois-je ? quels nouveaux Tantales Maudissent ces perfides eaux ?

De ce parallèle grotesque ,

Moitié vrai , moitié romanesque, .

Aminte , pour vous égayer

J'aurais rempli le cadre entier,

Si, dans cet endroit de mon songe,

Un cruel , osant m'éveiller,

N'eût dissipé ce doux mensonge ,

Et le prestige officieux

Qui vous présentait à mes yeux.

Ce hideux bourreau , moins un homme

Qu'un patibulaire fantôme ,

Tel qu'on les peint en noirs lambeaux .

Et , dans l'horreur du crépuscule ,

Tenant leur conciliabule

Parmi la cendre des tombeaux ;

Ce spectre , dis-je , au front sinistre ,

Du tumulte bruyant ministre ,

Affublé de l'accoutrement

D'un précurseur d'enterrement ,

Bien avant l'aube matinale ,

Chaque jour troublant mon réduit ,

Armé d'une lampe infernale ,

M'offre un jour plus noir que la nuit,

Et, d'une bouche sépulcrale.

M'annonce que l'heure fatale

Ramène le démon du bruit.

Par cet arrêt impitoyable,

Arraché du sein délectable

Et des songes et du repos ,

L'œil encor chargé de pavots ,

Aux deux je cherche en vain l'aurore ;

Un voile épais couvre les airs,

Et Phébus n'est point prêt encore

A quitter les nymphes des mers.

Astre qui réglas ma naissance, Pourquoi ta suprême puissance , En formant mes goûts et mon cœur, Y versa-t-elle tant d'horreur Pour la monacale indolence?

Plus respecté dans mon sommeil , Exempt des craintes du réveil , J'eusse , les deux tiers de ma vie , Dormi sans trouble, sans envie.

Dans un dortoir de Victorin , Ou sur la couche rebondie D'un procureur génovéfain.

Il est vrai qu'un peu d'ignorance Eût suivi ce destin flatteur ; Qu'importe? Le nom de docteur N'eût jamais tenté ma prudence ; Jamais d'un sommeil enchanteur Il n'eût violé la constance.

Une éternité de science Vaut-elle une nuit de bonheur ?

Par votre missive charmante Vous me chargez de vous donner Quelque nouvelle intéressante , Ou quelque anecdote amusante :

Mais que puis-je vous griffonner ?

Les politiques rêveries Des vieux chapiers des Tuileries Intéressent fort peu mes soins ,

GRESSET

Vous amuseraient encor moins ; Et d'ailleurs, selon le génie De notre aimable colonie , Je ne dois point perdre d'instans , Ni prendre une peine futile A disserter en grave style Sur les bagatelles du temps.

Qu'on fasse la paix ou la guerre , Que tout soit changé sur la terre , Nos citoyens l'ignoreront ; Exempts de soucis inutiles, Dans cet univers ils vivront Comme des passagers tranquilles, Qui, dans la chambre d'un vaisseau, Oubliant la terre , l'orage, Et le reste de l'équipage , Tâchent d'égayer le voyage Dans un plaisir toujours nouveau :

Sans savoir comme va la flotte Qui vogue avec eux sur les eaux , Ils laissent la crainte au pilote , Et la manœuvre aux matelots.

A tout le petit consistoire , Où ne sont échos imprudens , Rendez cette lettre notoire , Aimable Aminte, j'y consens :

Mais sauvez-la des jugemens De cette prude à l'humeur noire , Au froid caquet, aux yeux bigots, Et de médisante mémoire , Qui , colportant ces vers nouveaux , Sur-le-champ irait sans repos , Dressant la crête et battant l'aile , Glapir quelque alarme nouvelle Dans tous les poulaillers dévots, Ou qui , pour parler sans emblème , Dans quelque parloir médisant Irait afficher l'anathème Contre un badinage innocent , Et le noircir avec scandale De ce fiel mystique et couvert Que vient de verser la cabale Sur l'histoire de dom Vert- Vert , Faite en cette critique année Où le perroquet révérend Alla jaser publiquement , Entraîné par sa destinée , Et ravi, je ne sais comment, Au secret de son maître absent.

Selon la gazette neustrique , Cet amusement poétique , Surpris, intercepté, transcrit

Sur je ne sais quel manuscrit Par un prestolet famélique, Se vend , à l'insu de l'auteur, Par ce petit collet profane , Et déjà vaut une soutane Et deux castors à l'éditeur.

Si ma main n'était pas trop lasse , Ce serait bien ici la place D'ajouter un tome nouveau Aux mémoires du saint oiseau !

De narrer comme quoi la pièce, Portée , au sortir de la presse , Au parlement visitandin , Causa dans leurs saintes brigades Une ligue , des barricades , Et sonna partout le tocsin ; Comme quoi les mères notables , L'état-major, les vénérables, Voulaient , dans leur premier accès , Sans autre forme de procès , Brûler ces vers abominables , Comme erronés , comme exécrables , Jansénistes , impardonnables , Et notoirement imposteurs ; Mais comme quoi de jeunes sœurs La jurisprudence plus tendre A jusqu'ici paré les coups , Ravi Vert-Vert à ce courroux, Et sauvé l'honneur de sa cendre.

Suivant le lardon médisant , Les jeunes sœurs, d'un œil content.

Ont vu draper les graves mères , Les révérendes douairières , Et la grand' chambre du couvent.

Une nonne sempiternelle Prétend prouver à tout fidèle Que jamais Vert-Vert n'exista, Vu, dit-elle, qu'on ne pourra Trouver la lettre circulaire Du perroquet missionnaire Parmi celles de ce temps-là.

Je crois que la remarque habile De la cloîtrière sybille (N'en déplaise à sa charité ) Sera de peu d'utilité; Car dès que Vert- Vert est cité Dans les archives du Parnasse , Quel incrédule aurait l'audace D'en soupçonner la vérité ?

Toutefois ce procès mystique Au carnaval se jugera; Dans un chapitre œcuménique

GRESSET

L'oiseau défendeur paraîtra.

La vieille mère Bibiane

Contre lui doit plaider long-temps ,

Et , dans le fort des argumens

Que hurlera son rauque organe ,

Perdra ses deux dernières dents ;

Mais la jeune sœur Pulchérie ,

Qui pour Vert-Vert pérorera

(Si dans ce jour, comme on publie

Les directeurs opinent là ) ,

Très-sûrement l'emportera

Sur l'octogénaire harpie.

A plaider contre le printemps ,

L'hiver doit perdre avec dépens.

Adieu , voilà trop de folies.

Trop paresseux pour abréger , Trop occupé pour corriger, Je vous livre mes rêveries , Que quelques vérités hardies Viennent librement mélanger.

J'abandonne l'exactitude Aux gens qui riment par métier :

D'autres font des vers par étude , J'en fais pour me désennuyer ; Ainsi , vous ne devez me lire Qu'avec les yeux de l'amitié.

J'aurais encor beaucoup à dire :

L'esprit n'est jamais las d'écrire Lorsque le cœur est de moitié.

EPÏTRI AU P. BOUGEANT ,