A UNE DAME QUI DEMANDAIT QU'ON CORRIGEAT SES VERS

Plus l'esprit a de liberté,

Plus sa lumière est vive et pure :

Le travail a souvent gâté

L'ouvrage heureux de la nature :

La négligence est la parure

Des Grâces et de la beauté.

Ce ruisseau , l'amour de Zéphyre , Qui du voile des deux réfléchissait l'azur, Et de Flore autrefois embellissait l'empire , Captif dans un bassin de marbre ou de porphyre,

N'est plus ni si clair ni si pur.

Esclave de l'art qui l'enchaîne , Dans sa prison superbe il serpente avec peine : Libre autrefois, dans ses longues erreurs, n embrassait, il arrosait la plaine, Et donnait , en fuyant , la vie à mille fleurs. Trop de culture épuise un champ fertile.

L'exactitude est inutile

Aux vers qu'enfante le loisir :

L'ouvrage a toujours l'air facile

Quand le travail est un plaisir.

Zirphé, laissons aux dieux l'honneur d'être admirables!

C'est assez pour nous d'être aimables.

L'art fut iadis moins inventé Pour éclairer, pour parer la beauté,

Que pour rendre plus supportables Les traits choquans de la difformité.

N'enchaînez point votre muse charmante :

Prenez, si vous manquez de feu,

Le flambeau du dieu que je chante , Osez lui tout devoir, et faites-en l'aveu.

L'Amour, dont le nom épouvante ,

S'il blesse encor, blesse bien peu :

Sa chaîne n'est plus si pesante ,

Et sa victoire n'est qu'un jeu.

Qu'il vous guide dans la carrière , Qu'il soit votre Apollon, qu'il soit votre censeur.

Si j'étais l'Amour précepteur,

Zirphé serait mon écolière.