REFLEXIONS DIVERSES

Que l'homme connoît peu la mort qu'il appréhende ,

Quand il dit qu'elle le surprend !

Elle naît avec lui , sans cesse lui demande Un tribut dont en vain son orgueil se défend. Il commence à mourir longtemps avant qu'il meure; Il périt en détail imperceptiblement.

Le nom de mort qu'on donne à notre dernière heure

N'en est que l'accomplissement.

De ce sublime esprit dont ton orgueil se pique ,

Homme , quel usage fais-tu ?

Des plantes, des métaux tu comtois la vertu, Des différents pays les mœurs , la politique, La cause des frimas , de la foudre , du vent ,

Des astres le pouvoir suprême ;

Et , sur tant de choses savant ,

Tu ne te connois pas toi-même !

Pourquoi s'applaudir d'être belle?

Quelle erreur fait compter la beauté pour un bien ?

A l'examiner, il n'est rien

Qui cause tant de chagrin qu'elle.

Je sais que sur les cœurs ses droits sont absolus ;

Que tant qu'on est belle o>> fait naître Des désirs , des transports, et des soins assidus :

Mais on a peu de temps à l'être ,

Et long-temps à ne l'être plus.

Que chacun parle bien de la reconnoissance !

Et que peu de gens en font voir !

D'un service attendu la flatteuse espérance • Fait porter dans l'excès les soins , la complaisance : A peine est-il rendu , qu'on cesse d'en avoir. De qui nous a servis la vue est importune :

On trouve honteux de devoir

Les secours que dans l'infortune On n'avoit point trouvé honteux de recevoir. •

Quel poison pour l'esprit sont les fausses louanges î Heureux qui ne croit point à de flatteurs discours ! Penser trop bien de soi fait tomber tous les jours

En des égarements étranges.

L'amour-propre est , hélas ! le plus sot des amours ; Cependant des erreurs il est la plus commune. Quelque puissant qu'on soit en richesse , en crédit , Quelque mauvais succès qu'ait tout ce qu'on écrit,

Nul n'est content de sa fortune , Ni mécontent de son esprit.

On croit être devenu sage, Quand, après avoir vu plus de cinquante fois

Tomber le renaissant feuillage, On quitte des plaisirs le dangereux usage :

On s'abuse. D'un libre choix

Un tel retour n'est point l'ouvrage ; Et ce n'est que l'orgueil dont l'homme est revêtu

Qui , tirant de tout avantage ,

Donne au secours de la vertu

Ce qu'on doit au secours de l'âge.

En grandeur de courage on ne se connoît guère Quand on élève au rang des hommes généreux Ces Grecs et ces Romains dont la mort volontaire

A rendu le nom si fameux.

Qu'ont-ils fait de si grand ? lis sortoient de la vie

Lorsque, de disgrâces suivie, Elle n'avoit plus rien d'agréable pour eux; Par une seule mort ils s'en épargnoient mille. Qu'elle est douce à des cœurs lassés de soupirer î

Il est plus grand , plus difficile De souffrir le malheur que de s'en délivrer.

Palais , nous durons moins que vous , Quoique des éléments vous souteniez la guerre ,

Et quoique du sein de la terre

Nous soyons tirés comme vous.

Frêles machines que nous sommes , A peine passons-nous d'un siècle le milieu. Un rien peut nous détruire ; et l'ouvrage d'un Dieu

Dure moins que celui des hommes.

Homme, vante moins ta raison:

Vois l'inutilité de ce présent céleste Pour qui tu dois , dit-on , mépriser tout le reste. Aussi foible que toi dans ta jeune saison ,

Elle est chancelante , imbécile ; Dans l'âge où tout t'appelle à des plaisirs divers, Vil esclave des sens elle t'est inutile ; Quand le sort t'a laissé compter cinquante hivers ,

Elle n'est qu'en chagrins fertile ;

Et quand tu vieillis tu la perds.

Les plaisirs sont amers d'abord qu'on en abuse. Il est bon de jouer un peu ;

Mais il faut seulement que le jeu nous amuse. Un joueur , d'un commun aveu , N'a rien d'humain que l'apparence ;

Et d'ailleurs il n'est pas si facile qu'on pense

D'être fort honnête homme et de jouer gros jeu.

Le désir de gagner qui nuit et jour occupe

Est un dangereux aiguillon; Souvent , quoique l'esprit , quoique le cœur soit bon On commence par être dupe , On Huit pur être fripon.

Que l'esprit de l'homme est borne" !

Quelque temps qu'il donne à l'étude ,

Quelque pénétrant qu'il soit né, 11 ne sait rien à fond , rien avec certitude : De ténèbres pour lui tout est environné. La lumière qui vient du savoir le plus rare N'est qu'un fatal éclair, qu'une ardeur qui l'égaré; Rien plus que l'ignorance elle est à redouter.

Longues erreurs qu'elle fait naître , Vous ne prouvez que trop que chercher à connoître

N'est souvent qu'apprendre à douter.

Homme, contre la mort q loi que l'art te promette, Il ne sauroit te secourir.

Prépare-s-y ton rouir ; dis-toi : C'est une dette Qu'en recevant le jour j'ai faite :

Nous ne naissons que pour mourir.

Lorsque la mort moissonne à la fleur de son âge ,

L'homme pleinement convaincu

Que la foiblesse est son partage, Et qui contre ses sens a mille fois vaincu, On ne doit point gémir du coup qui le délivre. Quelque jeune qu'on s?>it , quand on a su bien vivre

On a toujours assez vicu.