SUR LA MORT DE VOLTAIRE

0 Parnasse ! frémis de douleur et d'effroi ! Pleurez, muses! brisez vos lyres immortelles; Toi , dont il fatigua les cent voix et les ailes , Dis que Voltaire est mort , pleure et repose-toi.

Si tu prétends avoir un jour ta niche

Dans ce beau temple où sont quarante élus,

Et d'un portrait guindé vers la corniche

Charmer les sols quand lu ne seras plus, Jà n'est besoin de chef-d'œuvre bien ample, Mais de flatter le sacristain du temple ; Puis ce monsieur t'ouvrira le guichet : Puis de lauriers lu feras grande chère ; Puis immortel seras , comme Porchère , Boyer, Cotin , et La Harpe et Danchet.

sur l'abbé de la forte.

Quoi ! j'oubliai dans ma nomenclature Cet ennuyeux si noté par Boileau , Se croyant seul , en dépit de nature , Toujours savant, toujours vif, toujours beau. Pardon ! pardon , mon cher abbé de Pure ! Tu n'y perdras ; métempsycose est sûre ; Je te revois dans un mortel nouveau ; Toujours savant, toujours vif, toujours beau. Et chacun dit, en voyant sa figure :

Est-ce La Porte? est-ce l'abbé de Pure?